Стихи
Опубликовано в журнале Октябрь, номер 2, 2015
Игорь Иртеньев родился в Москве. Окончил Ленинградский
институт киноинженеров и Высшие театральные курсы. Публикуется с 1979 года.
Автор более двадцати книг стихов.
* * *
Памяти отца, гвардии старшего лейтенанта
Моисея Давидовича Рабиновича
В неотвязном мне видится сне,
Как отец мой идет по войне,
Оступаясь, на землю валясь,
Утыкаясь в дорожную грязь,
Но опять поднимая себя,
С гимнастерки ее отскребя.
Он идет, как заклятый, по ней,
Хоть ему с каждым шагом страшней,
Ведь кругом только смерть и война,
Остальное все тонет в дыму,
И сквозь дым тот победа видна
Только мне. Но едва ли ему.
* * *
Я много знал людей хороших,
При этом столько же плохих,
Но так они друг с другом схожи,
Что различить мне трудно их.
Живут на свете – и спасибо,
Все остальное – ерунда.
А вы их различить смогли бы?
И как, скажите, если – да?
* * *
Хоть по жизни я и не философ
И биенья мысли мне чужды,
Но имею целый ряд вопросов
На предмет общественной нужды.
Жизни смысл мне в принципе понятен,
Ибо знаю, что нас ждет в конце.
Впрочем, есть немало белых пятен
На ее веснушчатом лице.
Тут недавно вспомнил Соломона,
Был такой, кто знает, мудрый царь,
Что-то он писал во время оно
Про аптеку, улицу, фонарь.
Что, мол, в жизни все идет по кругу,
Но бывает, что наоборот,
И с какого типа перепугу
Нам менять вещей привычный ход.
Время по своим течет законам
Или по понятиям, скорей,
В этом я согласен с Соломоном,
Несмотря на то, что он еврей.
До его допрыгнуть потолка мне
Не удастся, чувствую, опять.
Только разбросать успеешь камни,
Как пора обратно собирать.
* * *
Прокукарекал петушок,
А значит, со двора,
Приняв c утра на посошок,
Нам трогаться пора.
Мы загостились тут с тобой,
Пора бы знать и честь,
Уже рога трубят отбой,
Нам подавая весть.
Она не то чтобы блага,
Но уж какая есть,
И нам остатки пирога,
Похоже, не доесть.
Сметем же крошки со стола,
И в рот себе стряхнем.
Спасибо, жизнь, что ты была…
Да вышла день за днем.
* * *
Утро нежным цветом красит
Без разбору все вокруг,
Что ж нас так с тобой колбасит?
Объясни мне, милый друг.
Что же на сердце тревога
Заворочалась с утра?
Вроде выпили немного,
Как мне помнится, вчера.
И нормально закусили,
А не плавленым сырком.
Что ж мы снова о России
Молотили языком?
Мало, что ли, стран на свете,
Где не всё, как тут, вверх дном,
Что же мы с тобой, как эти,
Все талдычим об одном?
Ведь давно мы тему эту
Обсосали до мослов.
Что, других уж больше нету
В лексиконе нашем слов,
При запасе столь богатом,
Что не снилось даже вам?
Неужели только матом
Со слезами пополам?
* * *
Так и не стал я инженером,
А если стал бы инженер,
То мог бы стать живым примером
Для тех же внуков, например,
Как исполнитель техзаданий
В назначенный судьбою срок.
Но вот не стал. К чему рыданий
Ненужных яростный поток?
Не стал значительным мужчиной,
Иной стезе себя обрек,
Не побратался я с рейсшиной,
Пустой, пропащий человек.
Не стал мне кульман лучшим другом
И калька верною женой,
Ужель Эвтерповым недугом
Навеки буду я больной?
Неужто буду, как прибитый
Кастальским гаечным ключом,
Навеки пьяный и небритый
Ходить, одетый черт-те в чем?
* * *
Озвучить, чувствую, пора
Давно назревшее признанье –
Демисезонная пора
Не есть очей очарованье.
И в пику гению скажу,
Хоть знаю, это неучтиво, –
И малой доли позитива
Я в той поре не нахожу.
О, как уныл осенний лес,
Как бесконечно депрессивны
Внутриутробные осины
На фоне выцветших небес.
И ощущение тоски,
Почти желудочно-кишечной,
И насморк этот бесконечный,
И вечно мокрые носки,
И домовой-антисемит
За печкой чем-то там шурует,
И управляющий ворует,
И дворня наглая хамит.
Унылый, беспросветный блюз –
Вот что такое осень, дети.
А взять весну – всё то же, плюс
Сосульки долбаные эти.
* * *
Да так ли уж важны те даты,
Те числа, месяцы, года…
Когда-нибудь или когда-то –
Все утекает как вода
В песок и в нем не оставляет
Ни тени, ни ее следа.
…Как вам, не знаю, господа, –
Мне лично это не вставляет.
***
Идет войною брат на брата,
Сестра войною на сестру.
Ты скажешь – точка невозврата,
Я – точка ру.