Стихи
Опубликовано в журнале Октябрь, номер 9, 2014
Игорь Иртеньев родился в Москве. Окончил Ленинградский институт киноинженеров и Высшие театральные курсы. Публикуется с 1979 года. Автор более двадцати книг стихов.
***
Жизни прожитой по ходу
В суматохе мелких дел
К человеческому роду
Я заметно охладел.
Человек, увы, не птица,
Не даны ему крыла,
В чем мы можем убедиться,
Прыгнув на пол со стола.
Ладно б только не могли бы
Мы по воздуху летать,
Но и в море, словно рыбы,
Не желаем обитать.
Ибо там мы без скафандра
Смерть найдем себе на дне.
И гореть, как саламандра,
Нам не нравится в огне.
Потому что в этом мире,
Грош которому цена,
Из стихий числом четыре
Нам подходит лишь одна.
Да и с той, как ни обидно,
Скоро сверзимся стези.
А других пока не видно
В непосредственной близи.
Доде, Бальзак и автозак
На днях я наблюдал из автозака
В лучей закатных вычурной игре,
Как закатали мусора Бальзака,
Причем, не просто де, но Оноре.
А вслед за ним в лучах последних солнца,
Ногою отоварив по балде,
Они упаковали и Альфонса,
Но в не привычном смысле, а Доде.
Отдавши дань традициям лицейским,
Которым с юных лет привержен был,
«Друзья, – я обратился к полицейским, –
Умерьте охранительный свой пыл.
Мы как-никак живем в столичном граде,
Среди цивилизованных людей,
Неверно лишь к уваровской триаде
Сводить многообразие идей.
В вас порча сталинизма не изжита,
Вот что я вам замечу, господа,
Того гляди вы и Андре так Жида,
Свинтите, как последнего жида.
Мне ваша импонирует готовность,
Отстаивать уклад исконный наш,
Но существует все-таки духовность».
Тут старший мне сказал: «Отзынь, папаш,
Коли не хочешь получить по репе,
То лучше мозги не долби тут мне», –
И потянулся к той духовной скрепе,
Что у него висела на ремне.
* * *
Когда женился я на Алле,
Моей теперешней жене,
Мне женщины в лицо плевали
И вслед бросали камни мне,
И черной грязью поливали,
И стены мазали дерьмом,
Но подженился я на Алле,
Поскольку не блистал умом.
Я б и на них женился тоже,
Сжигаем половым огнем,
Но Алла всех была дороже
И дорожает с каждым днем.
***
Мы с товарищем майором за пол-литром самогона
Проникаемся друг к другу задушевной теплотой,
И, хотя у нас маленько отличаются погоны,
Не могу вам не заметить – человек он золотой.
У товарища майора есть в боку такая кнопка,
Что нажмешь на эту кнопку, и польется разговор,
Хоть полковник и считает, что майор наш глуп, как пробка,
Я так лично не считаю: ведь не зря же он майор.
У товарища майора есть ответ на все на свете,
Потому что до всего он крепким разумом дорос,
Ты спроси его, к примеру, отчего родятся дети,
И буквально в тот же вечер он ответит на вопрос.
У товарища майора в голове полно извилин,
Сколько точно, я не знаю, но не менее, чем шесть,
У него, мне говорили, дома есть ученый филин,
А еще ручная жаба и грудная жаба есть.
У товарища майора в Кулунде жена Наташа
И буфетчица Алена, но уже в Караганде,
А его дочура Света вышла замуж за чуваша
И бесследно растворилась в окружающей среде.
Про товарища майора написал я эту оду,
И товарища майора ты при мне попробуй тронь,
За товарищем майором я готов в огонь и воду,
А потом обратно в воду, а потом – опять в огонь.
* * *
Завесу тайны приоткрою:
Тому назад с полсотни лет
Я жил с Раисой, медсестрою.
В хорошем смысле. Как сосед
По необъятной коммуналке,
Набитой нищей голытьбой,
Где зачастую перепалки
Переходили в ближний бой.
Муж у Раисы был татарин
С неброским именем Ахмет,
Ахмета был элементарен
Психологический портрет.
Высокой страсти не имея
К сложению слогов в слова,
Он не читал Хемингуэя
И до пяти считал едва.
Духовно крайне небогатый,
Простой советский человек
Ахмет был дворник и лопатой
В часы досуга чистил снег.
…Утехи наши были жалки,
А секс бесхитростен и сер,
Мы жили в нищей коммуналке
По имени СССР.
Мы жили наравне со всеми,
Хотя по разным адресам,
Друг с другом оттепели время
Сверяя по ручным часам,
И до седых грудей дожили.
А те, кто померли давно,
Про них пусть песен не сложили,
Но сняли клевое кино.
* * *
Полагают, цель поэта –
Рвать бутоны наслажденья,
Да чухня, скажу, все это,
Извини за выраженье.
А бачок, что не сливает?
А щеколда, что заела?
Знал бы я, что так бывает,
Запрягаясь в это дело.
Чтобы гребаную дачу
Содержать хотя бы как-то,
В день по три стиха фигачу,
Я фактически де факто.
Если ж вдруг трубу в сортире
В минус тридцать прорывает,
То не то, что по четыре,
А по пять порой бывает.
А когда бы адвокатом
Я родился бы в рубашке,
Был бы толстым и богатым,
В день имел бы по пятнашке,
Как какая-нибудь Падва
Или та же Кучерена.
Мне стихи писать не в падлу,
Но обидно охрененно.