Стихи
Опубликовано в журнале Октябрь, номер 5, 2009
Под мордой маршала в три ряда ордена –
Это не есть война.
Под задом маршала спина скакуна –
И это не есть война.
Война – это к бабам привязанный плуг,
Слепой попрошайка без рук.
И немец один, как колхозный пастух,
Гонит тысячу штук.
Они надеются – жрать дадут.
Тревожатся лишь жиды
За то, что свои же и продадут
За жизнь и миску еды.
Война – это семьи по девять детей,
Бабья привычка рожать,
Война – это мост из солдатских костей,
По которому можно бежать.
Война – это дрожь генеральских шкур,
Дробный стук их зубов.
Война – это тысячи комендатур
И штабов, как червивых грибов.
А все кричали, что нету людей:
“Некем высоты брать”,
Зато попробуй штабных б…дей
От стульев своих отодрать.
Две трети – в обслуге,
Воюет – одна,
Вот она, ваша война.
Но не суди две трети –
У них жены и дети.
Война – это пьяные, после войны,
Фронтовики в пивных,
Пятеро из которых первыми флаг
Воткнули в рейхстаг,
Кстати, им не зачлось.
Один был прошит насквозь,
Но выжил и в злачных местах,
Кликуху имел “Рейхстаг”.
Война – это малые островки
В пестром море вранья.
Война – это маменькины сынки,
Один из которых – я.
КАМЕНЬ
— Ни жить не хочу, ни плыть не хочу, ни течь…
Не нужно меня в пращу, тем паче – в печь,
Ни в баню меня для каменки, ни Голиафу в лоб…
Дозвольте мне тут – в кустарнике, обязан буду по гроб.
Не троньте! Возьмите этого
Или хоть – вон того,
Потому, что им фиолетово
Куда их и для чего.
Не троньте меня, пожалуйста,
Дозвольте лежать, как есть,
Не то я на вас пожалуюсь
Самому-самому здесь.
И пусть он плюгавый, лысенький,
Прилюдно битый женой,
Но он вам устроит выселки
За обращенье со мной.
Мы с ним по Афгану кореши –
Ни он, ни я не бывал.
И для него я все еще –
Непосторонний овал.
Не подходите, сволочи!
И уберите лом.
Я встану без вашей помощи –
Вот так… Ведите!
— Ведем.
СТОЛКНОВЕНИЕ
За ней заедет “МЕРСЕДЕС”,
Зайдет в подъезд.
Железным пальцем кнопку лифта вдавит,
Позволит выйти незнакомой даме,
посторонясь,
А сам – в кабинку, тихо заводясь,
Обдумывая, что сейчас он скажет,
С каким лицом…
Пощупает багажник:
“На месте ли бумажник? Вроде тут”.
Он выйдет. Пропустив его, войдут
Соседи, отразившись в задней дверце,
Забьется сердце,
Будто в первый раз…
Последнее прочтенное: “…АМ-АЗ”,
Уже как будто бы затылком,
крылом,
закрылком…
ВНУТРЕННИЙ МИР
Вскрываем тут недавно чувака,
Ну скальпель там, трепан… хи-хи, ха-ха.
Разрезали… Х…як! А там река –
Луна, камыш, рыбак у костерка…
Он нам: “Привет”, а мы ему: “Пока”,
Ну и зашили на х… от греха.
КУРОРТ
Так вот ты какая, морская волна!
И вот он, какой твой цвет.
Похожего цвета моя жена
Недавно купила жакет.
Ей так и сказали: “Морской, мол, волны”,
Она и разинула рот,
Но скрыли, что море бывает ночным
И ночь его цвет крадет.
Я раз, после ужина, к морю ходил
И плавал в нем нагишом.
И так далеко в темноте заплыл,
Что берег едва нашел.
И были волны морские черны,
Как будто их вовсе нет
И не было цвета морской волны,
Которого женин жакет.
ХЛОПОТЫ
Нанять “зилка” и ехать выбирать
Кусок гранита у ж/д моста,
Ладонью грязной пот со лба стирать,
Отшучиваясь: “Надо знать места
Гранитные”, – и мест не выдавать.
Да потому, что нужно самому
Сырой травы и поезда вблизи
И вохровца – не подходи к нему.
Да и к чему? Ты знай гранит грузи
И увози. И представляй отца,
Которого полжизни сочинял.
И девочку, тьфу, черт, из Трускавца
(Наделал дел и в армию слинял –
Такое дело). Кто их разбросал
По склону – эти красные куски?
Отца с прямым пробором причесал,
Бутылку сунул – спросят корешки:
“Здорово, Петя! Выпить не привез?”
…был дефицит гробов больших и мест
На кладбище – и воевать пришлось
За клок суглинка, нужный позарез,
У трех берез-невест.