Стихи
Ирина ЕРМАКОВА
Опубликовано в журнале Октябрь, номер 12, 1997
Ирина ЕРМАКОВА
Времена у нас
по-прежнему
античны…
Праздник
На деревне нашей праздник небывалый:
каждый кустик приосанился, раскрылся,
расцвела душа-крапива на приволье,
в позаброшенных домах сияют окна.
По проселочной пыли, нарядной, звонкой,
в колеснице, запряженной воробьями,
проезжает долгожданная богиня,
заливается трепещущая стая.
Все в порядке — полюбуйся, Афродита,
ничего, хвала богам, не изменилось,
в колесе смеются солнечные спицы,
в клубе ветер пляшет, пьяный от восторга,
и поет тебя блаженная калитка,
на единственной петле своей качаясь,
и вороны греют клювы на припеке
так же праздно, так же томно, как обычно,—
времена у нас по-прежнему античны.
Если я и вправду стану глиной,
подорожной подмосковной рыжей глиной,
и меня не позабудет легкий обод,
и по мне прокатит счастье золотое.
* * *
Гармония во всем.
Цветы ее просты.
Земля сияет, прибранная чисто.
Гармонией бездонной налиты
отверстые зеницы гармониста.
Жизнь вытекает змейкой из виска
и красит им воспетую природу,
за что и был убит наверняка,
а также — чем любезен был народу.
Однако он, любовно матерясь,
не прекращает пения, играя,
затем, что не утрачивает связь
со всем живучим от земли до рая.
А в небе — полный утренний парад:
интриг высоких строгие начала,
гармони разномерные висят
и раздраженно ангелы следят,
как русский ад цветет ромашкой алой.
* * *
Я признана счастливой,
я признана живой
и призвана по ветреному миру
за сильно пьющим ангелом
с блестящей головой
нести его трагическую лиру.
С квартиры на квартиру
ходячею строкой
по залам и прокуренным кофейням
следить за разливающей
магической рукой,
чтоб инструмент вручить по мановенью.
А дети и поэты,
и прочий люд в миру,
и пастухи под райскими кустами —
ВЗЛЕТАЮТ ВСЕ,—
когда свою высокую игру
он пробует расстроенными нежными к утру,
холодными дрожащими перстами.
И небо замирает,
и звук идет в зенит,
и с ним, тысячелетним,— вечно юной —
вольно мне, безнаказанной,
пока он чутко спит,
перебирать серебряные струны.
∙