стихи
Опубликовано в журнале Новый Мир, номер 5, 2017
Кружков Григорий Михайлович родился в 1945 году в Москве. Окончил физический
факультет Томского
университета. Поэт,
переводчик, эссеист, многолетний исследователь зарубежной поэзии. Лауреат нескольких литературных премий, в том числе Государственной
премии РФ (2003), премии имени Корнея Чуковского (2010) и премии Александра
Солженицына (2016).
Постоянный
автор «Нового мира». Живет в Москве.
Стансы
мотыльку
Меж тусклых дней наметился
просвет,
Нам осень шлет улыбку и привет,
И лист в своем скольжении
наклонном,
Как золотая маска из Микен,
Ложится, покрывая прах и тлен,
С чуть слышимым, но
ощутимым звоном.
Порхает над лужайкой мотылек,
Он потерял, должно быть,
перстенек
Иль ключик от какой-то дверцы
важной —
И вот, с наивной мыслью в голове,
Их отыскать
пытается в траве,
Блистая высшей школой пилотажной.
Когда найдешь,
возьми меня с собой
В укромный
и уютный домик свой
В дупле,
в земле, под листьями, под снегом,
—
Когда густеет
неба пелена
И елей ополчается стена
Навстречу гуннам, вьюгам, печенегам.
Мы будем
спать, не грезя о весне,
О криках
птиц, колесной размазне,
О днях,
скрепленных ласточкиным клеем;
И, может
быть, забывшись, отдохнем
От лишних
дум, гори они огнем,
И наконец
от жизни отрезвеем.
Гамлет
и кот
Спрашивает Гамлет
у кота:
«Принесешь
ли мне воды
под старость?»
Кот глядит,
святая простота,
Жмурит око…
Принц приходит
в ярость.
Нервничает Лир:
«Воды стакан
Принесешь ли старику больному?
Что молчишь? Застыл, как истукан!»
…Скучно
слушать.
Кот
впадает в дрему…
И ему мерещится во сне:
Рябь речная,
свет зелено-зыбкий
И в воде
прозрачной, в глубине,
Ходят строем золотые рыбки.
Ива ветки
окунула в пруд,
Словно там кого-то ловит
бреднем.
Вдалеке два
голоса зовут…
Слышится «ку-ку» в лесу соседнем.
В тальнике
прибрежном щебет птах
Гаснет, постепенно
холодея;
И русалка
в темных тростниках
Сторожит царевича-злодея.
Пастушок в лугу
коров пасет,
Над деревней
облака нависли…
И девица
в горочку несет
Два ведра воды на
коромысле.
На
берегу
Время пере—
шагивает через меня.
Я смотрю
на клонящееся солнце,
разрешаю песку
просыпаться у меня
между пальцев,
наблюдаю копошение
трудяг муравьев.
Время пере—
шагивает через меня —
через мою
тоску, вопль о друге,
сожаления о разбитом
горшке —
время перешагивает
через это всё.
И пока солнце неудержимо клонится вниз,
санаторная рыжая
кошка
пере—
шагивает
через меня,
даже жук
шестью лапками
пере—
шагивает
через меня,
и муравей-трудоголик
пере—
шагивает
через меня —
и устремляется
дальше.
Песня
метлы
В какой-то
день в мозгу случится драма,
И нажитое
станет грудой хлама.
Где ты,
метельщик, с песенкой своею,
Метущий мусор утром по
аллее?
А там —
в груди сломается рессора,
И груда
хлама станет кучей сора.
Скорей, метельщик
бодрый и отважный,
Мети отсюда этот сор
бумажный.
О Боже,
как неприбранно, как грустно,
Как пыльно
в этом звездном захолустье!
Мети, метельщик,
листья по аллее,
Свисти, метельщик, звонче, веселее.
А если что — кому какое
дело,
Что в глаз тебе соринка
залетела?
Обмылок
Скажи, зачем
он медлит
и бережется,
когда огонь
небесный,
и тот не жжется,
когда сугроб
не студит,
потоп
не мочит,
сиротская обида
слезы
не точит?
И в Духов
день он просит
у Тени Птичьей,
чтоб в сильном
шуме ветра
и гуле шквала
слетело пламя
с неба
и шкуру бычью,
души сотрясши
недра,
с него сорвало.
Тогда, нагой
и старый,
к ней, уходящей,
восплачет он
из бездны
бед,
унижений,
ловя у ног
обмылок,
из
рук скользящий,
под душем
моросящим
склонив
колени…