Опубликовано в журнале Новый Журнал, номер 317, 2024
* * *
У ветра непочаты
личтвяные тока…
Александр Маллаев
Откуда этот ветер,
шарманщик и арфист?
До следующего лета
убрал печатный лист.
В начале было Слово,
а ныне тишь да блажь.
Печален без улова
осенний такелаж.
Склянь веток, в небо вросших,
напоминает мне
о днях, былых и прошлых,
у времени на дне.
До следующего лета…
земля, белым-бела,
лежит, «рыжьем» согрета,
в чем магма родила.
* * *
Вот я выключу свет – и вернется Святошино:
необстрелянное, нераздербаненное.
С двадцать третьим трамваем,
вдоль Нивок топавшим,
и с тремя изумрудной воды прудами.
С тополями – бульваром Шевченко – графиком,
с облаками нетронутыми, не раненными.
Вот я выключу свет,
даже если ратникам наплевать.
* * *
Каскад игрушек черепичный,
в проемах звездочки гирлянд.
Предновогодний мир привычный,
минувших дней минувший ряд.
То там, то тут цитата в разговорах,
как дымный столп, светлеет в вышине.
Листвы платанов островерхий ворох –
Валгалла Первой конной при луне.
Пейзаж…
иль это только снится мне.
* * *
«Иных уж нет, а те далече…»
Италия.
Плывут корабликами свечи
у алтаря.
Ложится звездами фарватер
на черный плат,
Silentium… Спит Богоматерь
у Царских врат.
Блестит колечко золотое
с ее руки.
…Минута полного покоя
за все стихи.
А завтра снова будет Вена
плести свой вальс.
И что – Верона? что – Равенна
для этих глаз?
* * *
Здесь всё – напоминает: от
узора тропок до безлюдья,
и даже кажется, что длю я
трудолюбивых птиц полет.
Махнет ли тенью серый гусь
иль пестрой спичкой чиркнет утка –
всё так же сумрачен и пуст
парк, в камышах, всё так же гулко,
во фраке Чичикова – выпь,
и мне на лавочке щербатой
дано, живя утратой,
спасать – и хоронить.
* * *
Вещи осени: тыква и брюква.
Земляные плоды октября.
Так топорщится каждая буква,
так, признаться, намаялся я.
Бахыт Кенжеев
Всё длиннее усталые строки,
всё короче, за давностью, сроки,
всё суровее клонят лета,
всё скупее Иван Калита.
Всё нежнее церковное пенье,
всё стремительней грехопаденье…
Вместо двух полушарий в мозгу
вещи осени спят на снегу.
СТРАСТИ ПО БЕЛОВЕЖУ
«америка страна реминисценций…»
А. Цветков
Калифорнийский вечер. Небо в тучах,
истаивая, – никнет к берегам.
Гравюра на стене: охота в пуще,
ферзем – король, бульдозером – кабан.
Здесь по утрам о будущем волнуясь
и принимая на ночь чистый бром –
я пребываю в ступоре, любуясь
прабабушкиным фирменным гербом.
И наш отъезд, он не был зря, скажи мне.
Я до сих витаю в полусне,
где мы с тобой, ma chère, впервые в жизни
на Запад путешествуем в СВ.
Вокзал, друзья, таможня… все при деле;
локомотив копытами блестит.
Граница на замке? …преодолели,
Прощание славянки? Бог простит.
А за окном шумит всё тот же ветер,
что сорок лет назад в другой стране,
где всё осточертело, те и эти …
шумит и будит беженца во мне.