Стихи
Опубликовано в журнале Новый Журнал, номер 316, 2024
* * *
В то время несчастья болтались на мне,
как тряпки на пугале при лунном свете.
Но не замечали. А это вдвойне
обидным казалось. И, чтоб разглядеть их
получше, я ветошью воспоминаний
прошедшую жизнь зачищал по ночам
до блеска зеркального. Как наказанье.
Отмщенье. Себе самому. Аз воздам
21 июля, 2021
* * *
За окнами бабье короткое лето.
Как милфы* в кричащих цыганских нарядах,
притихли деревья. Их песенки спеты,
они уже тронуты гнилостным ядом.
Некроз мягких тканей. Но в самом начале.
Волокна в пустой сердцевине истлели.
При этом стволы разрослись, вширь раздáлись,
добавились новые кольца на теле.
Внутри у них смерть, но снаружи цветенье.
Трава, окропленная солнечной влагой,
воздушные россыпи птичьего пенья,
слоистый настой из грибниц, жухлых ягод.
От запахов ополоумевший ветер
блуждает в акациях, óльхах, осинах.
Росы бижутерия в утреннем свете
искрится на листьях среди паутины.
Просвечены полупрозрачные платья.
Стволы истекают истомой смолистой,
у всех на виду раскрывают объятья
ветвей оголенных и дышат со свистом.
Патлатые кроны закинуты cтрастно.
Под листьями ветер-охальник шурует.
Он на языке из одних только гласных
бормочет невнятно и лижет кору их.
Бушуют горячие темные соки
толчками в подгнивших утробах. Там время
зачатья настало. Исполнились сроки,
и падает в землю разбухшее семя.
Быть может, одно из них в новом году
во мне древом жизни иной прорастет,
и будет дано до того, как уйду,
увидеть воочью, сорвать его плод.
18-21 Окт., 2022
_________________________
* Милфа – сексуально привлекательная, уже рожавшая зрелая женщина.
* * *
Плывут по лицам в окнах грозовые тучи.
Слепые пятна. Блики в зеркале пустом.
Смотреть, закрыв глаза. Чтоб видно было лучше.
Сосредоточиться на главном. На одном.
Ведь внешность не важна совсем. Она мешает.
Нигде не сказано, как выглядел Христос.
Чтоб каждый думал, что похож. И невзирая
на пропасть между Ним и нами, мог всерьез
пытаться подражать. Хотя бы в самом малом.
12 июня 2021
В НОВЫЙ ГОД К НАМ В ДЕРЕВНЮ ВОРВАЛСЯ НОРД-ВЕСТ
В Новый Год к нам в деревню
ворвался норд-вест.
Удлиняя дороги,
следы заметая,
покрутился позёмкой
и кинулся в лес.
Там со свистом гоняет
с ветвей птичьи стаи.
Я тогда на себя
был совсем непохож.
Лихорадило, ждал
и боялся чего-то,
что изменит мне жизнь.
Била крупная дрожь
очень больно. В душе
отзывалась ломóтой.
Не хватало тепла,
не хватало людей.
Видно, к холоду при-
говорён еще с детства.
Жизнь назад в Ленинграде
продрог до костей
и с тех пор всё никак
не могу отогреться.
Я смотрел, как вокруг
тишь да снежная гладь
землю кутали бережно
в белые глюки.
Обняв крепко себя,
я пытался унять
колотун, успокоиться,
взять себя в руки.
Просветление не
наступало. Лишь лес
тряс во тьме свои кроны,
и на километры
вербный иней, замерзшие
хляби небес,
черно-белый пейзаж,
перетянутый ветром.
Сучий холод, стекая
по голым ветвям,
застывал хрупким кружевом
льдинок и сучьев.
С длинным выводком звезд
месяц плыл по холмам,
чуть поодаль тянулись
за месяцем тучи.
И единственный след
человека – лыжня
была еле видна.
От промерзшего снега,
сколько глаз мой хватал,
тусклый свет без огня.
Сокровенная тишь,
нисходящая с неба.
Но не тем, чем казался,
был этот пейзаж.
В нем творилось неладное,
самая малость.
Заоконье дрожало,
как зыбкий мираж.
Или, просто, стекло
надо мной издевалось?
Отраженье кренилось.
Повёрнутый вбок
взгляд в окне становился
циничным и алчным.
А потом вдруг улыбка,
уютный зевок,
и смеется лицо.
Но при этом я знал, что
всё вернется на белые
глюки своя.
Снежный лес, обжигающий
холод в гортани,
неподвижные тени
из небытия
у меня за кухонным
столом, их молчанье.
25-31 Дек., 2022
* * *
И видел я ветер. Казался он мутной
шуршащею пленкой на кронах смоковниц.
Под нею набухшие кровью минуты
сердец непроживших стучали неровно.
На красных ветвях высоко от земли,
сквозь тысячи лиственных всхлипов, повсюду
в плацентах бесплодных смоковниц росли
сердца, обраставшие сеткой сосудов.
И кто-то твердил, выбиваясь из сил,
что я недостоин. Собрав удивленья
в слова, не себе ли я зло сотворил?
Ведь тем, кто с Тобой, остаются сомненья.
24 июля, 2022
* * *
Что-то странное в небе случилось вчера.
В полночь вдруг потускнели все звезды. Казалось,
их сиянье теперь из земли поднималось.
И над городом рыскали прожектора.
Диск луны ярко вспыхнул в скрещенных лучах.
Она дернулась набок и тут же потухла.
Ночь трещала по швам, комья листьев пожухлых
по асфальту метались. В далеких церквях
били колокола, собирали народ.
За ударом удар звон на улицы падал,
растворялся во тьме. И висел – совсем рядом,
стоит только глаза приподнять, – небосвод.
В трансформаторной будке гудел тяжело
электрический ток. За окном исчезали
очертанья домов и опять появлялись,
словно щетки на миг протирали стекло.
У пространства менялась его кривизна,
возникали повсюду разрывы, пустоты.
На высокой душераздирающей ноте
длился звук, где-то лопнула в небе струна.
И стоглазая ночь, вознесясь от земли,
разбухала и тужилась, будто стремилась
поскорей разродиться. С внезапною силой
хлынул дождь, это воды ее отошли.
По размякшему небу одна за одной
набегали волнáми от края до края
содроганья, слабея и вновь нарастая.
Схватки первые в темной утробе ночной.
Дождь затих. Колокольному звону в ответ
гонг ударил в зените, по рельсу железом.
И тогда луч прожектора скальпелем взрезал
ей подбрюшье. Из тьмы появился на свет
плод, спасенный сечением кесаревым.
Промелькнула отрезанная пуповина.
Загогулиной серой, как хвостик крысиный,
по экрану вильнула. Над залом пустым
купол коркою льда зарастал. Облака
проносились на нем удивительно быстро,
словно ветер прокручивал пленку со свистом,
и мельканье струилось по льду. Но рука
выводила уже логотипа овал,
мое имя, дрожащее нетерпеливо,
заголовок бегущим красивым курсивом.
И весь город похож был на зрительный зал,
над которым убавили звезды накал.
Чтобы все, кто хотел, могли видеть воочью
фильм о жизни младенца, рожденного ночью.
Но единственный зритель глаз не поднимал.
Апр., 2023
* * *
Под утро шуршанье дождя в темноте,
квадрат на стене наливается светом.
Прозрачные тени скользят по воде,
всплывают в стекле очертания веток
отростками тьмы, силуэты людей.
С них мыльная пена свисает везде.
И медленно, листик за листиком ветер
полощет рябую рябину в дожде.
День стирки деревьев. Индейское лето.
1 нояб., 2023