Стихи
Опубликовано в журнале Новый Журнал, номер 305, 2021
* * *
Порвался лета праздничный подол,
Когда ночной совиный ветeр дул
И ловко выметал прошедший год.
Начнем с начала: яблоки и мед.
Растопим горечь, обыграем тьму,
Пообещаем всем – себе, ему,
Покуда не наложена печать –
Просить прощенья и другим прощать.
Вот облако разнежилось в пруду,
Насвистывает птаха ерунду.
Простой «чирик», а сколько правды в нем,
Вот с этого, пожалуй, и начнем.
* * *
Плачу и перестану, не обращай внимания,
Стоит ли рефлексировать до вздутия жил,
Жизнь в нашем прекрасном возрасте – чистая клептомания,
Плохо лежит – хватаешь, думая – заслужил.
Бусы стрекоз, ведь август не дорожит убранством,
От него не убудет, вот он и не следит,
Мелкие волны озера сам на меня набрасывает,
Яблоки под забором, облако впереди.
Сколько ни натаскаю, утром пусты ладони,
Можно смотреть сквозь пальцы на себя и вокруг.
Сети сетчатки ловят сосен неровный дольник,
Сердце шаги считает, птицы летят на юг.
* * *
Выйду под мелкий дождик, секущий полдень,
Осень приму под кожу, и в кровь, и в лимфу,
Путь не выбран еще, а ведь казалось – пройден,
Посмотрю на облака, бегущие в рифму.
И довольно, и сразу вспомню, как ты мне дорог,
Облаков прочтением, равно-душием – душ равéнством,
Долгим молчанием после отрывочных разговоров,
Незавершенностью, граничащей с совершенством.
* * *
Перемножим числа, вычтем, разделим, сложим,
в итоге – простые дроби, не за что брать с поличным,
жизнь мне досталась, похожая на повторный обжиг:
жара не выдержу – уцелеет черепок, шершав и коричнев.
Все знают правду, а где она – эта правда,
двойников – тьма, похожих и непохожих,
сегодня бьемся друг с другом за свою единственную, а завтра
понимаем, что дрались за одно и то же.
Правда проходит стороной, бойцов чураясь,
она, наверное, вообще о другом, нет у нее героев,
она за лесом, за полем, короче, за краем,
мы и в спорах правды-истины не нароем.
Но всё, что заслужили, останется с нами –
наши добро и зло, пока мы и память живы –
их не смоют ни соленые наводнения, ни цунами,
то ли дело счастье – блики легкой, цветной наживы.
* * *
Мне пеняют, зачем я о смерти пишу и так далее,
Мол, по жизни пора достигать и ставить новые цели,
Так ведь разве эту цель нам не с рожденья дали,
Только достигнуть ее пока не велели.
По дороге посажу дерево, рожу дитя, если повезет, внука,
Или парой строк вдруг соскользну с земного круга,
Здесь, где я живу, про это не львы и хищные птицы,
А зима, когда ветром срывает крышу, не даром злится.
Зиму я люблю, снег ее, не мной замечено, – чистый лист и саван.
Им не брезгует чистоплюй, рад ему неряха последний самый;
Я, признаться, в чем-то похожа на них обоих,
Сердце хочет работать четко, но не может без перебоев.
* * *
Всё весной поддается соблазну,
я, как всё, тем же самым грешу,
пробиваю пласты всякой-разной
дребедени и что-то пишу,
упоенная воздухом.
Чаша
опрокинута, хватит на всех,
беззаконное пиршество наше
кем-то обречено на успех
кратковременный,
впору сезону,
вровень с жизнью сквозной, дармовой,
пробегающей по газону
бледным крокусом, робкой травой.
Мне призывное пенье лягушек,
размороженных тем же лучом,
оправданьем и пропуском служит,
а без них здесь и я ни при чем.
* * *
Щекочет запах скошенной травы
и первый жаркий день спалил тюльпаны;
они сложили буйные главы
чубами вниз, ясновельможны паны.
И доцветает под окном сирень-
целительница, даром что банальнa,
и ландыши уже пронзили тень
необъяснимо, нежно, материально.
И дождь ночной, и птичьи голоса
сквозь утренний, понятный и без Фрейда,
сон.
Нервная и терпкая весна,
звенящая, как Марсиева флейта.
* * *
Подарок осеннего леса подранку сует суеты,
поденщик прогресса и стресса, не вольноотпущенник ты,
а просто прогульщик завзятый, удравший от бдительных глаз,
с тенями играющий в прятки, от солнца рукой заслонясь;
в грибном побуревшем подлеске с опятами солнечных брызг,
к могучей сосне не по детски прильнешь – так чтоб слышала высь –
просить, чтобы сняли обеты, простили стихи и грехи,
об этом еще, и об этом… невидимы сосен верхи,
но ветра ответное пенье и веток торжественный гул
просящему дарят прощенье за весь прошлогодний прогул.
Бостон