Опубликовано в журнале Новый Журнал, номер 297, 2019
MIRACLE AT ST. ANNA
В человеке пружина и всё, что известно науке,
обленился шарманщик и пальцем крутил у виска.
Наплевать на червя – столько рыбы, что просится в руки,
столько дичи в лесах, что #savepeople, #введитевойска.
В человеке причина дышать – и сломаться в итоге,
приложить подорожник, прижать, обмотаться бинтом.
Он прилег отдохнуть на Военно-Грузинской дороге,
бесхребетный по жизни, по смерти он станет хребтом.
* * *
Серый Волк не слышит звук шагов,
бабушка сидит без пирожков,
Шапочка в царя метает бомбы.
Прочие в охранку подались,
потому что если коммунизм,
прятаться придется в катакомбах.
Или в Крым, где Врангель и штыки,
атомных подлодок мундштуки,
пиво «Ялта», сигареты «Тройка».
Всё смешалось: люди и слова,
Ленина большая голова,
Хонеккер, Столыпин, «Перестройка».
Что же стало с бабушкой? Она
насмотрелась всякого г*
и легла, накрыв лицо платочком.
Смерть в своей постели – высший дар,
Красные вступили в Краснодар,
ничего тут странного – и точка.
* * *
Опять Клинских нам что-то про туман
вопит из магнитолы, как в припадке,
и пусть Луна − оптический обман,
вообразим, что с нею всё в порядке.
Крышует Землю купол слюдяной,
а мы в степи с биноклем без штатива,
и Горшенёв, всю ночь кричавший: «Хой»,
пока колонка не забарахлила.
Сгорай, болид, свергая темноту,
мы смотрим вверх, хоть космос иллюзорен.
Мятежников узнаешь за версту,
я, если можно, Отче, предпочту
участвовать в их тихом разговоре.
ИЗ АНДРЕЯ ХАДАНОВИЧА
Вместе со шпилькой вытягивай ветер из кос,
майскую ночь и купания голых по пояс,
грозы и песню, которую с моря привез,
в том рюкзаке, где остались билеты на поезд.
Дым потяни – будет осень, случайный куплет,
звуки костра и листвы, под ногами шуршащей.
Глянь на янтарь – и увидишь прощальный рассвет,
только не тронь мотылька – мотылек настоящий.
Донецк