Опубликовано в журнале Новый Журнал, номер 279, 2015
Валентина Петровна ПОЛИКАНИНА родилась в г. Кричеве Могилевской области. Окончила филологический факультет Белорусского государственного университета. Автор многих поэтических книг, лауреат Специальной премии Президента Республики Беларусь в номинации «Художественная литература», российской литературной премии им. А. П. Чехова (2009), второй премии международного литературного конкурса «Литературная Вена – 2011» и др. Живет в Минске.
* * *
Пуст мамин дом. В дверях затвор непрочен.
Но образ чистый светел, как всегда.
И смотрят мамы праведные очи
Сквозь жизнь и смерть на все твои года,
На почерк твой, что рвется безутешно
В надгробных начертаньях сжечь вину,
На твой надрыв, на твой приезд поспешный,
На волосы твои, на седину…
Хлебнешь печали, лишь беды не трогай.
Все души ходят к близким напрямик.
И ты, почуяв позднюю тревогу,
Прозреешь – и увидишь в тот же миг,
Что зло растет из трещины убогой,
Что грешный мир теряется во мгле,
А мать идет над грязною дорогой –
По воздуху идет, не по земле.
Идет она, как светоч, как спасенье,
Над горестным смешеньем черных вод,
От Рождества идет до Вознесенья –
Плечами подпирая небосвод.
ГРИШКА
И пришло время думать о «завтра»…
Отсверкали шальные огни,
Отгремели ракетные залпы,
Отодвинулись страшные дни.
Гришка, ставший от горя суровей,
Поседев за войну, отощав,
От чахоточных лет нездоровья
В бане душу свою очищал.
И мечтал, хоть «наград и не стоил»,
Чтоб война, зарастая травой,
Никогда не сошла чернотою
На сибирскую землю его;
Чтоб могла эта чудо-землица
Хлеб родить и надежду давать;
Чтоб сумел он трудом насладиться,
А не, сидя в углу, горевать;
Чтобы ладить с душой дорогою,
Как когда-то в былые года;
Чтобы знать, что с одною ногою
Он еще, брат ты мой, хоть куда;
Чтоб жена, так привычно и просто
Отодвинула сотни тревог,
Чтоб упали тяжелые косы
На скупые ладони его;
Чтоб огонь закудрявился в печке,
Чтоб понять, что из пекла – был зван;
Чтоб надеть ей на палец колечко,
Чтобы первенца звали – Иван.
* * *
Снег чистейший, мне много не надо:
Упади на ладонь со стрехи,
Вздохом легким из горнего сада
Замоли моих мыслей грехи.
Белый кипень котла-небосвода,
В молоке искупавший парном,
Замоли мои спелые годы,
Что взошли недозрелым зерном.
Замоли мои жаркие зимы,
Где печали сгорели дотла,
Где беспомощно, невыразимо
Жизнь, как первая строчка, текла.
Замоли мои весны, где жажда
Все успеть – никого не спасла,
Дни бескрылые, где не однажды
Свет не брезжил, любовь не жила.
Жемчуг слезный в нежнейшей оправе,
Возносящий к началу земли,
Замоли все, что можно исправить,
Замоли, замоли, замоли…
* * *
Завяжи мне глаза… Я иначе тебя не забуду.
Столько память хранит, сколько выпадет ей на роду.
Завяжи мне глаза, и тогда я беспомощной буду,
И в круженье людском заблужусь, и тебя не найду.
Завяжи мне глаза… Пусть закончится наша коррида:
От истерзанной раны до сжатого болью плеча.
Завяжи мне глаза, чтобы я потеряла из виду
Все, что в мире есть ты: и улыбку твою, и печаль.
Завяжи мне глаза… Пусть смеются надменные лица.
Пусть друзья не узнают: я лишняя в этой гурьбе.
Завяжи мне глаза, чтобы я, как подбитая птица,
Не смогла пролететь и мгновенье навстречу тебе.