Опубликовано в журнале Нева, номер 5, 2018
Андрей Гущин — поэт, главный редактор международного литературно-художественного альманаха «Новый Гильгамеш». Автор поэтических книг «Атлантические песни» (М.: Траверса, 1999), «Солнечный остров Буян» (М.: Водолей, 2012). В 2012 году на сцене Киевского центра современного искусства M17 поставлен спектакль по поэме «Атлантические песни». Публиковался в журнале «Крещатик». Живет в Киеве.
КИЕВСКАЯ ОСЕНЬ
Прозрачная приходит осень,
Контора пишет, ветер носит.
Бунтует пламенный грузин.
Здоровый дух в астральном теле
Встать не торопится с постели,
Хлебнувши холода низин.
В кострах, как ведьм, сжигают листья.
Любовный пыл стихает быстро,
Блажен, кто ближним не любим.
Его бесплодная природа
Не увядает год от года
И равноангельна, как дым.
* * *
Море не замерзает, не застывает лава.
Кролики косоглазо пялятся на удава.
Алая вспышка слева. Противогаз натянут
Вязаный. Это — вышка, то есть последний раунд.
Ветра тупая бритва щеки пойдет утюжить.
Палой листвы молитва шорохом Богу в уши.
Время прощальных взглядов и шерстяных фуфаек.
Сны отлетают к югу. Прошлого не бывает.
* * *
Из жизни белковой — в тихую плазму звезд,
Туда, где новый колхоз и приют отныне,
А ты не сеятель более, а компост,
Перегнивающий в призрачной Украине.
Быть и не быть — синхронно решать Вопрос,
Будучи с точки зрения — точкой света.
Взирая на Землю просто как на курьез,
Не узнавая, что это за планета.
* * *
Молиться за тебя ништяк!
Почуяв бездну селезенкой,
Тысячелетнею слезенкой
Все не умоешься никак.
Так от Пуруши до Таро
Какая жизнь тебе досталась?
Один конфуз, сплошная жалость,
О богоизбенный народ!
И лик нечист, и стан согбен.
По волшебству, по мановенью,
Поди, по щучьему веленью
Ужо поднимешься с колен.
* * *
Никто отселе не уйдет обиженный,
Забит землею удивленный рот.
Танатонавт повитый и остриженный
В последний устремляется полет.
Влечет его бесклассовость вселенская.
Звезда с звездой по скайпу говорит.
У Леди Гоги — киберпанка Мценского —
Юпитер вылезает из орбит.
Не поминайте всуе убиенного,
Напрасные тревоги отпустив.
Он постоянным стал из переменного,
Запитанным от мировой сети.
* * *
Я имя твое позабыл, затуркан,
Река Смородина плещет в днище.
Звучат хоралы «Централа», «Мурки»,
И соловейка свищет.
Лакаю жадно из пляшек малых
В плену фантазий угрюмых, низких,
Как дервиш в рубище обветшалом,
И жду записки:
«Гарун аль-Рашид! Вызывает „Центр“,
Немедленно в путь — вы нужны Багдаду!»
Но лунные руны трачены ветром
И виноградом.
КРАСНЫЕ ПРЕСНИ
Выкинешь слово из песни,
Сядешь, бывало, к окну,
В гости на красные пресни
Не зазовешь ни одну.
Пусто свинцовое небо,
Сброшен ненужный балласт.
Был на Москве или не был
Отрок патлат и скуласт?
Будто бы вовсе и не жил
На изобильной земле
К белым отчаливший вежам
В черном своем корабле.