Опубликовано в журнале Нева, номер 1, 2012
Алексей Порвин
Алексей Кириллович Порвин родился в 1982 году в Ленинграде. Стихи публиковались в Альманахе Новой Камеры Хранения, в интернет-журнале “TextOnly”, в журнале “Воздух”. Участник 7-го Майского фестиваля новых поэтов (2008). Автор книги стихов “Темнота бела” (М.: Арго-Риск, 2009). Живет в Санкт-Петербурге.* * *
Люби облака, находящие дом,
не думать себе — вели,
приводит к чему — нарастающий шум
катера где-то вдали:
расшатаны рыбки, скрепившие мель
с прозрачностью световой
(на месте постройки — растущая муть
не приютит никого).
Так вот отчего облака убыстрять
решили свой плавный ход:
ведь скоро не станет приветливых стен,
домик в ничто перейдет.
Но домик — не падает, держится на
невидимом крепеже:
твое любование — не расшатать
и не ослабить уже.
* * *
Ротой, улице проходящей,
вскинута запевка, и воробей,
сшибленный в облако, пролетает
мимо моего окна.
Я успеваю заметить рану
прямо между взмахом и головой —
там, где нежнеет пушистый воздух,
увлекающий наверх.
Как же тебе удается, птичка,
истекая от мотива, лететь?
Кажется, песни войны толкают
тело всякое — наверх?
Тело взмывает и вдруг — сильнее
делается, а спадает — пятно,
клочьями виснет на зимних ветках,
схожее с душой твоей.
* * *
На полусумрак и фразу,
угасшую на нелюбви,
со скрипом древесным распались
толкавшие свет рычажки.
Что там за шорохи в травах?
Найти ли в опавшей листве
отломанный теплый кусочек
устройства, сиявшего мне?
А на реке — загляденье:
нет-нет да сверкнет чешуей
обрывок всего, отразивший
прообраз нетонущий свой —
что же, запчасть равновесна
тому, что толкает рычаг?
Вот новая физика леса,
где всё (для начала) не так.
* * *
Ветвь, заглянувшая в тетрадный,
фразой жужжащий лист,
лаской заманит в сумрак внятный,
под соловушкин свист —
ветвь, ты стараешься напрасно
пение накормить:
это не пища — лик ужасный
переходного быть.
Клюву напрасно предлагаешь
облако, что не счесть:
лица звериные узнаешь
окрыленных существ —
правописаний малокрылых
горсточку приручив,
чувствуй — пыльца на звонких рылах
переходит в лучи.
* * *
И. Бродскому
Не говорящий тебе
слово, идущее вновь
к своей вчерашней судьбе,
я промолчу любовь.
Скажу, что станет потом —
в это вмещаются все
иные фразы, как гром
спрятан в твоей грозе.
Тепла искомый комок
в Север бесцветный растерт,
к земле прибился, промок
(в небытие — врастет?).
Но по крупинке — в словах —
он собирает опять
себя, стряхнувшего крах
передвиженья вспять.
* * *
Символ твоей веселой власти
втекает в просторный вдох,
а чему еще подчиняться,
если ты — промок?
Если в лесном ручье мутнеет
осадок грозы былой,
полюбуйся выбором рыбьим,
правильной игрой.
Неунывающие стайки
целуют ничто, а в нем
заключен секрет оставаться
теплым летним днем —
рыбы, губами припадая
к трепещущим пузырькам,
присягнут прозрачному флагу,
а не облакам.