Опубликовано в журнале Нева, номер 1, 2008
Парник
Расцвели скоты, как фикусы,
В постсоветском парнике.
Эх, не правили вам при2кусы
На партийном сходня ке.
Не грузили вас докладами
О наличии всего.
Не месили вас прикладами
У церквей под Рождество.
Так и делали историю…
Зубы сыпались во рту!
За любую аллегорию —
Кирзочами по хребту.
Гнулась под людскими тоннами
Предрасстрельная скамья.
Так накушалась патронами
Даже царская семья.
Четко правили амбиции…
И границы под замком…
Нынче… новые традиции…
Наслаждайтесь парником!
За Родину!
Гуляет в легких тлеющий табак,
А я стою, смотрю во двор с балкона.
Дебилов, как нерезаных собак…
А у меня… ни пушки, ни патрона.
Окурок брошу в них. Ну е-мое…
С чего-то ж надо начинать, в натуре!
Была б граната — бросил бы ее…
С учетом новых веяний в культуре.
А то ведь просто одичал народ!
И нет от этой дикости лекарства…
Раз так… хотя бы плюну в этот сброд.
За Родину! Во имя государства!
Так надо
Смотри, а мы уже отстали
От стада.
А в голове — кусочки стали…
Так надо.
Туман стоит над черепами.
Красиво!
Сфотографируйте на память
Нас, ивы.
Все позади: мосты и споры…
Нам прямо.
А впереди одни заборы
И ямы.
Наверно, мы не зря рискнули.
Ты рада?
Не бойся. Это просто пули.
Так надо.
Мы окропили эту местность
Собою.
Все ближе, ближе неизвестность
И сбои…
Все ближе, ближе водопады
И бури.
Остановись! Мне дыма надо.
Покурим.
Резьбой твоя рука расшита.
Все ясно…
Я говорил: измажешь свитер…
Напрасно.
На мне петля не по погоде…
Заметно?
И швы на шее не по моде…
Конкретно.
То панихиды, то парады.
До боли.
Все это надо, надо, надо…
Обоим…
Купола
Проломили купола монтировкой.
Проломили купола. Ребра тоже.
Покосились купола под спецовкой.
Покосились купола вместе с кожей.
Зацепили матерь Божью — Марию.
Говорил ведь им: “Колите на плечи”.
Атеисты, мать твою. Мама миа…
Все кресты теперь направлены в печень.
И кого теперь молить о прощенье?
Богохульники! И сдохнете пьянью!
Будет вам еще “грехов отпущенье”…
Подлечусь, и будет вам “покаянье”…
Чужие Музы
Чужие Музы ходят по ночам.
Они стучат чужими кандалами.
Они невосприимчивы к вещам,
Которые они не создавали.
Они играют ржавым острием
И не боятся боли, словно дети.
Они уверены, что мы идем
Дорогами, которых нет на свете.
Они уверены, что мы спешим
Туда, где пали сотни поколений.
И на обоях, в камерной тиши,
Рисуют недописанные тени.
Они не слышат отзвуки имен,
Они не знают степени предела…
Бумага, ручка, лампа…
и патрон…
И мел, чтоб обозначить контур тела.
Они привыкли к этим мелочам,
И паузы меняются местами.
Чужие Музы ходят по ночам…
И разум обрастает кандалами.
Профиль Сталина
Я развею сомненья патронами,
Пистолет зарядив по весне…
Профиль Сталина рядом с иконами
В кабинете моем на стене.
И бумагами полки завалены…
На столе — перманентный бардак…
В голове — пустыри и развалины…
И орет из колонок блатняк.
Завтра будут соседи доканывать,
Что я жить не давал им вчера,
Что всю ночь громыхал я стаканами,
Что им спать не давал до утра…
Улыбаюсь я — харя оскалена!
Дверь открою в трусах и в бреду…
Расскажу им о профиле Сталина,
А потом — похмеляться пойду.
Пьяная тьма
Вой раздробил сознание.
Тьму привезли на поезде.
Взвыло мое молчание
От недостатка скорости.
Выползла тьма из тамбура.
Тьма по колено пьяная!
“Вот вам моя преамбула!”
Речь зазвучала бранная…
Выпала тьма из поезда.
“Где же цветы и почести?”
Мне на уральском полюсе
Тьма помогает в творчестве.
Тьма обернула здания.
Город во власти темени.
Взвыло мое сознание
От недостатка времени.