Опубликовано в журнале Нева, номер 5, 2007
Осенью
Ты боишься. Не бойся: то скрипучая осень
Разукрасила дождь рваной краской огня.
Это капли сползли по стеклу цифрой восемь,
Унося в жирных бликах дыхание дня.
Это липкие тени шагнули из ели
И накрыли дорожки, заборы задели.
Это запах осенний тяжелый и колкий
Затаился в корявых еловых иголках,
А фонарь просто сгорбил шершавую спину,
Покачав побледневшим размытым лицом.
Ты не бойся: то ночь забрела в паутину
Дождя, мокрый месяц повис пожелтевшим листом.
Пахра, Подмосковье
Мой непонятный дом
В доме бежевом старом
Никому непонятном
Я живу уже энное
Множество лет.
Моя жизнь в этом доме
Полна бежевых пятен
И другого в ней цвета
Уже более нет.
Я живу в старом доме
И закутавшись скромно,
В кружева занавесок,
Заплетенных как жгут,
Я смотрю на прохожих,
На асфальт отрешенно,
И от дней проходящих
Ничего я не жду.
Моя жизнь монотонна,
Моя жизнь однотонна:
Утром сыплются кучей
на немытый паркет
Чуть помятые письма,
И в коробках картонных
Прибывают посылки
Уже множество лет.
Много лет к моему непонятному дому,
Как к хорошей знакомой,
С необъятных вершин
Вниз спускаются будни
В светло-бежевом тоне
И сдуваются ветром
Под колеса машин.
Бристоль
Туман в Бристоле
Ночь опять растворится в зажженном окне полумертвого дома.
На шершавом простом полотне облака аккуратно к деревьям
и крышам налипнут,
И рассвет проскользнет незаметно и как-то неслышно
Сквозь широкие пальцы тумана в листву эвкалипта.
Свои слезы тогда уберу под подушку и спрячу,
Застелю боль и память зеленым большим одеялом.
А туман будет снова сгонять пробужденное утро
С нераскрытых зонтов, тротуаров и улочек вялых…
К ***
Что ж, добрый день, каштаны палые
И листья с сморщенными лицами …
Не Ваш ли взгляд вчера поймала я
Нераспушенными ресницами?
Мне помнится дрожанье в голосе
Чуть потревоженных дверей,
Пиджак, каштановые волосы
И безразличный взлет бровей …
А после падали рассеяно
Лучей рассыпанные крошки,
Стучали каблучки растерянно
По тонкой гальковой дорожке…
Вчерашний день исчез в наряде
Чернильных букв сухих страниц.
И только память о том взгляде
Мне сон забыл смахнуть с ресниц.
Бристоль