(2 - 30 июня)
«Египетские ночи» — это сеансы литературной импровизации в формате creative writing. Цель — активизировать личный творческий ресурс, конвертировать дремлющие переживания, оперативно разобраться с драматургией короткого высказывания — что многим и удаётся в условиях жесткого регламента и легкой конкуренции.
Теперь мы собираемся в группе «Египетские ночи» в Facebook.
Участником может стать любой желающий, присоединившись к группе.
Турниры проходят два раза в неделю по вторникам и четвергам в 18.00.
Как обычно пишем экспромты на только что объявленную тему (две темы за турнир). Регламент – 15 минут. В роли экспертов – сами участники группы. С новыми правилами он-лайн турнира вы можете познакомиться в Приложении.
Куратор проекта Анна Аркатова
Он-лайн турниры 2 – 30 июня 2020
Ася Аксенова
Один умный человек мне посоветовал (25 июня)
Один умный человек мне посоветовал никогда никуда не высовываться, не иметь своего мнения, а тихонечко заниматься своим делом. А еще один умный человек мне посоветовал всюду пытаться пробиться и делать карьеру как можно более успешную, и любую ситуацию обращать себе во благо. Третий умный человек мне посоветовал никогда не думать о тех, кто путается под ногами, и двигаться к своей цели. А четвертый умный человек мне посоветовал всегда считаться с другими людьми и любить их. Пятый умный человек мне посоветовал перестать наконец витать в облаках, а достигать результата. А шестой умный человек мне посоветовал не думать о сиюминутном, а только — о вечном. Седьмой умный человек мне посоветовал окружать себя милыми мелочами и реликтами памяти. Восьмой умный человек мне посоветовал расчищать пространство вокруг себя и придерживаться жесткого минимализма, и немедленно расхламить еще не расхламленное. Девятый умный человек мне посоветовал улучшать и совершенствовать свой внешний вид. Десятый умный человек сказал мне, что внешность — не главное, но посмотрел на меня с брезгливостью. Одиннадцатый умный человек сказал, чтобы я немедленно перестал о ней думать и забыл навсегда, так как ничего уже не вернешь. Двенадцатый умный человек мне посоветовал хорошенько развлечься с легкомысленной девицей, а лучше — с двумя — вот прямо сегодня вечером. Тринадцатый неглупый человек мне посоветовал бросать курить, а особенно — пить, а то у меня уже кашель тяжелый, и вечные синяки под глазами. Четырнадцатый умный человек посоветовал мне уже в обед «забыться и заснуть» при помощи двух бутылок водки «Медная лошадка». Пятнадцатый умный человек мне посоветовал купить себе наконец нормальный костюм вместо этой обдергайки. Шестнадцатый умный человек посмотрел на меня пристально и сказал, что одежда — не главное, лишь бы она была удобна и комфортна. Семнадцатый умный человек подавал мне пример долгим и тщательным бритьем. Восемнадцатый умный человек сказал мне беззвучно, что борода и дреды — путь к тонкой медитации, и ее ни в коем случае нельзя сбривать. Девятнадцатый интеллектуал сказал мне, что только в книгах и культуре — путь к счастью и гармонии. Двадцатый советчик сообщил мне, что только что подтерся книжными страницами. И только двадцать первый — вовсе даже не умный человек, а умственно отсталый, дурачок с широким щербатым ртом и скошенными ушами, ничего мне не сказал и не посоветовал, а просто улыбнулся мне широко и радостно. А я-то — что? Я — зеркало в вокзальном мужском туалете, которое по странной прихоти архитектора повесили не над умывальниками, а над писсуарами. И чего только мужчины не советуют сами себе (а получается, что мне), когда они ссут…
Анна Аркатова
Последнее достоверное сведение (турнир 9 июня)
Всё, что вы когда-нибудь прочитаете обо мне, конечно, неправда. Это еще мягко сказано. Всего этого не происходило вовсе. То есть поначалу, когда капля дождя падала в песок, был тот кто на это посмотрел, поднимая взгляд к облаку. Вот примерно там вверху и замерла вся правда о той минуте. Дальше было так. Прелестная в своей витальности, правда эта на высоте 5 тысяч метров над уровнем моря столкнулась (и продолжает сталкиваться) с ольховой линейкой добра и зла, греха и добродетели. И оттуда, с высоты чудесного водного конденсата, бывшая правда спускается по спирали в виде меня, уже отведавшей этой линейки. Все, что я делаю , говорю или собираюсь предпринять уже больше никогда не будет похоже на простую каплю , упавшую в обыкновенный песок. Прощай, гравитация, природный колер, жажда и влага. Забудем эти слова. Даже если они иностранные. Иностранцев тоже забудем — у них может многое не совпадать. Приблизим то, что навсегда будет маячить между мной — и чужими глазами. Несокрушимое чувство вины за дождливую погоду, чувство неудобства за то, что я здесь и арсенал ужимок, чтобы как-то устоять на этом самом песке. Собственно песок — это и есть реальность. Даже не проверяйте.
Юлия Бочарова
Последнее достоверное сведение (турнир 9 июня)
Никто мне не пишет. Ни в вотсап, ни в вайбер, ни в мессенджер, ни в телеграм. Зря я их установила, снесу, наверное. В почту иногда спам сыплется, но в последнее время даже они перестали писать. То ли у народа денег на рекламу нет, то ли меня в чёрный список внесли у спамеров за то, что я ничего никогда не покупаю онлайн.
О бумажных письмах или телеграммах я уже и не говорю. Лет 15 таких не получала, последний раз – от дальних родственников, с уведомлением, что двоюродный дядя скончался.
Ох.
Одна радость — МЧС регулярно мне шлёт смс-ки. Заботится обо мне, переживает, не хочет, чтобы я под дождь попала или чтобы на меня упала берёза, внезапно сломанная ураганом. Этой весной чуть ли не каждый день они мне сообщают, как дела за окном и стоит ли выходить наружу.
Вот сейчас только что прислали, последнее достоверное сведение: «С 12.00 до 21.00 9 июня в МО ожидается дождь, гроза, град, ветер с порывами до 15 м/с. Не укрывайтесь и не паркуйтесь под деревьями и шаткими конструкциями. Т. 01,101,112»
Мило, да? Я им в ответ пишу: «Спасибо, вы тоже себя берегите, пожалуйста. Здоровья, счастья. И кстати, как там дела с пожарами в Сибири? Много ли сгорело леса?». А они мне отвечают, репортаж по телевизору показывают или в Рамблере новости пишут. Приятно, что реагируют. Не каждые чиновники будут так внимательно относиться частным запросам.
Или в другой раз пишу им: «Как хорошо, что вы меня предупредили! Спасибо! Смотрю из окна – реально на машину соседа упала шаткая конструкция – рекламный щит. Кстати, почему он такой шаткий и не стоит ли принять меры?». И сосед матом ругается через стенку, обещает до правительства дойти. А я к нему иду и успокаиваю: всё нормально, я уже написала в МЧС, скоро поправят, и шатких конструкций у нас больше не останется.
Так и переписываемся.
И пусть никто больше мне не пишет. Главное — что лучшей, моей смой любимой организации есть до меня дело. А значит, всё не зря.
Мое полезное ископаемое (турнир 18 июня)
В человеке можно много чего найти: злость, радость, силу духа, зависть, уныние, скуку, интерес, надежду, отчаяние, ненависть и желание убивать, обиду, любовь, страх, самоотверженность, нежность, равнодушие, презрение, раздражение, мечтательность.
Но в каждом эти качества – в своей пропорции, разные в каждый в отдельный отрезок времени. Что-то полезное, что-то не очень.
Мы как руда в Уральских месторождениях. Раскопаешь их, отвезёшь руду на огромных «Белазах», отделишь лишний шлак – и доберёшься до сути, которой не было видно снаружи за всеми нашими психзащитами.
В Качканарских месторождениях – в основном, железо (16%), а также титан и ваннадий. На восточных склонах Урала есть залежи полиметаллически руд, содержащих свинец и цинк.
Уральские горы во многих местах «разобраны» на многие километры вниз: на месте бывших пиков теперь зияют огромные дыры-воронки с «нарезкой» по краям. Это дорожки, по которым поднимаются и спускаются самосвалы.
В эпосе про «Урал-батыра» говорят, что эти горы сложены из останков сказочных Дивов, которых убил герой. Может, это и объясняет их сложный состав?
Люди в себе разбираются часто не так основательно, как геологи и промышленники в горах. Но стоит покопаться в себе, хотя бы немного разведать – и найдёшь разное содержание качеств.
Какая я сегодня? 17% отчаяния, 10% нежности и немного интереса и любви, не больше 2%. Вчера моим главным ископаемым была обида – вот только полезной её назвать сложно. Отдохну – и на первый план выйдут мечтательность и надежда.
Неизименными в этих раскопках останутся только эти 2%, а иногда и 1,5% любви. Но эти малые проценты стоят того, чтобы ради них разрабатывать это месторождение. Добывать их, очищать и по зёрнышку, по жилке складывать в один золотой запас.
Герман Власов
(фото Александра Барбуха)
Мы портимся, а они нет (турнир 16 июня)
— Все меняется и часто не в лучшую сторону: швы разойдутся, рухнет дом. Ветшает краска, желтеет бумага. И только слова, сказанные на ветру, хор кузнечиков в жаркий день или какофония лягушек на зацветшем пруду – неизменны, что твой камертон.
Так примерно думал он, стоя вечером на веранде, когда лягушки особенно были настойчивы, а соловьи уже не спорили с ними, добившись своего. Парные соловьи – поют тише, они как бы утешают и одобряют самочку в сделанном бездумно выборе.
Итак, лягушки разошлись не на шутку – видимо соотношение мужских и женских особей было не в пользу первых.
И вот в этот прозрачный июньский вечер ему стали слышаться за голосами пресмыкающихся – голоса иные. Отчетливо звучал негритянский рэп: за кваканьем раздавалось: Пойдем со мной/ сейчас домой/ сейчас выходной/ любимый мой!
— Странное дело! – подумалось ему. – что-то новенькое.
И потом, ночью в машине ему отчетливо казалось, что за шумом и шелестом шин – звучит музыка. Именно музыка, какой-то хор Пятницкого распевал: Окрасился месяц багрянцем… И с размеренностью и неторопливо: Молодцу быть недалече…
Уже в городе за ритмом и шелестом мотора зазвучал рок-н-рол и твист. Крохотные музыканты и муравьиные хоры – он представлял, что эти маленькие певцы были в черном – вдыхали душу в вещи и события, они жили каким-то общим необъяснимым и неостановимым движением. Все это пелось само – так течет речка или падает дождь. Зачем и почему – все это было этим музыкантам и хоровикам неведомо. Поэтому они – вещи и их объем, содержание и выпуклая живая наружность – были неизменными, как неизменны коленца соловья и речь лягушек. Как толстовские косцы, единым разом выкашивающие луг – без устали и в каком-то блаженном забытьи. Все это было вечным и неизменным, как Шутка Баха, слушатели которой постепенно менялись во времени, удерживая музыку в памяти. Да, они были яблоками, зреющими на ветке и краснеющими от солнце. Но потом они, все-таки, шлепались на землю – эти еще горячие от тепла плоды. Лежа на земле, они портились, а солнце и память о нем оставались неизменными.
Артём Габриелов
Адреса и явки
Когда к нам в окопы привозили газеты, в них были аккуратно замазаны все рекламные объявления и все до единого адреса и телефоны вне зависимости от контекста.
Эти чёрные прямоугольники на белой газетной странице многих завораживали. Словно где-то была отдельная солдатская типография, где печатали только то, что солдату знать надобно, и бережно изымали то, что не надобно. Или как будто, пересекая линию фронта, газеты сами собой обугливались и теряли детали, которые на войне были невозможны и должны были исчезнуть — по одному богу понятной логике. Впрочем, тот же самый бог исправно подвозил нам еду и патроны, так что жаловаться на него не приходилось.
Я был не из фантазёров. Понятно, что объявления замазывали потому что через рекламу враг мог передать шифровку. Мне было обидно лишь одно — из этих страниц с чёрными абстракциями неприятно было крутить самокрутки. Я брезговал — не знаю, почему.
Но то я. А был в полку один несчастный фантазёр, Джозеф Эпски. Он искренне считал, что за непроницаемой чёрной замазкой скрыто что-то важное. Важное лично для него. Эпски нагревал газетные листы, просматривал их на свет, посыпал песком и разглаживал. Хоть я и был его командиром, но не препятствовал. Пусть каждый сходит с ума как хочет, пока это не мешает исполнению воинского долга.
Но, очевидно, Эпски всё-таки удалось расшифровать газетную черноту. Что-то он прочитал там, что-то понял.
Может быть, поэтому он однажды встал в полный рост и пошёл прямо на немецкие позиции.
Даже сейчас, спустя столько лет, я иногда спрашиваю себя: что прочитал Эпски? что было написано на тех засекреченных «обугленных» страницах?
Elena Goncharova
Мое полезное ископаемое (турнир 18 июня)
Во время карантина выяснилось, что я обожаю делать запасы. Всего. Любовно высматриваю на полках полезности и необходимости, заботливо волоку в норку. Чтобы месяц автономно, не нуждаясь в презренных мелочах погружаться в диалоги, в слова, в события. Жизни вокруг так много, что отвлекаться на обыденности не резон. Хотя, что значат обыденности? Завтрак по всем правилам сервировки, с обязательными салфетками. Игра калах, потому что камешки нравится ощупывать. Мыльные пузыри по настроению. Такие тихие ископаемые радости.
Соша Грухина
Мое полезное ископаемое (турнир 18 июня)
Я накапливаю воспоминания. Ничего не забываю – ни походку того мальчика, ни ушную раковину второго. Я помню наклон головы третьего, его смешную перекатистую «р». Я помню голубые пронзительны глаза четвертого и смешную позу у барной стойки пятого.
Помню глубокий и ровный вырез губ шестого, ночные звонки седьмого. Смешную шапочку восьмого, уродливый герпес девятого.
Нежность одиннадцатого, нерешительность двенадцатого, и только про тринадцатого ничего не могу вспомнить – он моё неполезное ископаемое.
Сколько раз я пыталась заковать его в строчки, спрятать между кавычками, пригвоздить запятыми и троеточиями.
Он уплывет музыкой своего саксофона, широкополой шляпой и пальто в елочку.
Я встречаю его имя в титрах и не могу найти на фейсбуке. Перед сном я перебираю полудрагоценные пласты в душе, пытаясь найти хотя бы отблеск тринадцатого.
А он счастливо женатый водит по утрам дочек в детский садик и застегивает у шкафчиков им сандалики, положив шляпу на стул и расстегивая пальто.
А по ночным клубам разносится его саксофон. А надеваю плащ на ночную рубашку и выхожу во двор – под облаками пробегают строчки титров, в них мелькает его имя, а эхо доносит до меня лишь отзвуки его песниах и сосудах и рука врача на кнопке выкл. Моё лицо закрыто руками. Твои закрытые глаза не увидят моих слез.
Хаманна Искандарова
Белый верх, темный низ (турнир 16 июня)
Дедушка пусть держит меня за руку с одной стороны, а бабушка с другой. А цветы, если настаивают, пусть сами несут, они перекрывают мое сияющее лицо и бант на голове. Мальчики завидуют нашим бантам. Они пусть ходят с цветами, им больше не с чем. У меня еще и портфель в цветочек.
Я встану впереди, подвиньтесь, я маленькая. Вернее, маленького роста. Дядя, вы чей-то папа? Но не мой точно, а стоите прямо передо мной. Я должна все видеть, вбирать, радоваться. Это мой день, мой праздник. Я ждала школу 6 лет.
И если вы говорите, что это тюрьма на все 10, я не стану слушать. Смотрите сколько их, таких же как я. Они тоже ждали. А сколько преступлений у нас впереди. Главное не оплошать и увидеть своих. Вот посмотрите на взрослых учителей – волнуются больше маленьких. Знают, что их ждет. Я уже загуглила все проделки и приколы. Ой, сейчас надо пригнуться, выбирают самую маленькую для первого звонка. Выделяться нельзя, лучше в тени.
Пронесло! Теперь по классам. Надо успеть за парту посередине. Так ты в центре событий, не выскочка и не проказница как те, что на первых и последних. Если что заплачу, в первый день можно, забудется потом. Пока бабушка, дедушка, ждите вестей с полей. А они будут!
Галина Кравец
Дирижёр играет без оркестра (турнир 30 июня)
Воздух дрожал и переливался, жаркое марево плыло над городом. Сонный фонтан, казалось, застыл в душном стоячем воздухе. Он уже ничего не освежал, не дарил благословенной прохлады, не исцелял.
А музыка играла и словно заставляла струи танцевать и взмывать в воздух. В сгущающихся сумерках цветная подсветка создавала иллюзию праздника. Народ стекался со всего города сюда, к привычной прохладе, обычно царившей около танцующего фонтана. Люди стояли кучками, подходили компаниями. Сегодня в этом жарком мареве даже разговоры стихли.
И вдруг музыка смолкла. Неожиданно стало тихо-тихо. А фонтан продолжал танцевать. Он бесновался, он взмывал вверх и падали струи с шумом вниз. Словно дирижер играет без оркестра — стремительно снова и снова разноцветные снопы воды возносились, напоминая руки дирижера. И обессиленно падали вниз, не в силах возродить волшебные звуки замолчавших флейт, уснувших скрипок, умерших прочих…
Елена Малинина
Стирка во время дождя (турнир 2 июня)
Шаткие мостки. Тяжелое белье. Крупные капли по спине. Вены вздуваются на руках, ноет поясница. Полощется белая ткань, надувается пузырями. Тянешь за края и начинаешь скручивать медленно. Влажный свиток укладываешь в таз. По металлу дробью бьют дождевые капли. Таз — упираешь в бок, придерживая рукой и по скользкой тропинке поднимаешься к дому. Натянуты веревки на деревянной веранде. Перед тем, как развесить — надо снова отжать. Ещё раз перечитать текст. Ещё раз встряхнуть слова и отбросить лишнее. Пусть сохнет. Когда придёт завтрашний день — будет видно — чисто ли, ясно ли. Или дождь все смоет и снова встретит тебя чистый лист. И можно начинать сначала.
Разницы не существует (турнир 18 июня)
Разницы не существует или разница несущественна? Категоричность первого утверждения и безразличие второго. Иногда задумываешься — есть ли у фразы характер, темперамент, чувственность , одним словом — своё лицо? И кто олицетворяет предложение — автор или читатель? « У меня заболела дочка» — все буднично, скучно, серо. Годится для объяснительной записки, для отмены делового свидания. Или в том, что все начинается с «меня» таится что-то ещё? Апатия, равнодушная тоска? «Заболела моя дочка» — это уже начало истории в ожидании вопроса: а дальше? « Дочка моя заболела…» — что случилось? Всего лишь слова поменялись местами… Откуда же такая боль и безысходная горечь… Как будто видишь сгорбленную спину, опустившиеся руки и скорбную складку у рта… Порядок слов — разницы не существует или она несущественна?
Vlad Markov
Синдром отличника (турнир 2 июня)
Синдром отличника – это как синдром Туретта, только вместо бесконечных ругательств ты будешь произносить очевидные, но очень правильные слова.
Синдром отличника – это как синдром Дауна: ты, кажется, славный малый, но сверстники не считают тебя равным собеседником и, виновато улыбаясь, обходят стороной.
Синдром отличника – это как стокгольмский синдром: ты хотел бы ошибаться, жить полной приключений жизнью, но тебя связывает болезненная привязанность к твоему внутреннему тирану-перфекционисту.
Синдром отличника – это как синдром Аспергера: твой круг интересов заканчивается там, где шансы на провал начинают расти, а дела требовать хоть-какой это эмпатии и работы в команде.
Синдром отличника – это как афганский синдром: ты так и не понял за какое такое совершенство ты боролся все это время, но это было чертовски больно.
Синдром отличника – это как синдром приобретенного иммуннодефицита, пока тебе хватает дисциплины, чтобы все делать на пятерочку, будешь жив. Но стоит ненадолго забыться – это тебя сожрет.
И вот тогда можно будет с чистой совестью отправиться туда, куда и должны попасть все перфекционисты. В специальный отдел ада, где углы перекрытий не будут сходиться с линиями стен, приспешники дьявола будут факапить свои обязанности и являться к котлам с опозданием, а за стенкой будут резвиться беззаботные разгильдяи, которых в назидание поселили за прозрачной стенкой.
Последнее достоверное сведение (турнир 9 июня)
Нет, это просто невыносимо. Смотришь себе свежий авторский фильм: «Афиша» и «Вандерзин» исходят на желчь, диванные критики пишут, что такого не снимали уже лет пятьдесят, а гражданин Михалков загадочно улыбается, когда его спрашивают, кто же инвестировал в этот полный, не побоюсь этого слова, метр. Но я отвлекся, вот смотрю я на экран, а там младенец беззубо улыбается, катается в своей огромной люльке и потрясает шариковой ручкой. Все вокруг собрались, сюсюкаются с ним. А он как запустит ручкой в глаз дядьке. Что за фарс? Ан нет, режиссер сведущ в повестке и этой сценой хотел показать, как обнуляется очередной восточноевропейский диктатор. Постирония!
Или вот еще. Александр Сергеевич, не подозревая о своей кончине, как ни в чем не бывало заходит в одну из московских школ, закрытых на карантин, обмакивает перо в чернильницу и уединяется за шторкой. После чего довольный выходит потряхивая мелованным листочком и бросает его в урну. Оказывается, он все еще с нами, чтобы защищать основу нашей культуры – великий русский язык, причем ему даже не нужны слова, он просто поставил галочку и ушел. И все это я вижу в свежем ролике на Ютьюбе. Постправда!
Один очень важный дядя в пиджаке долго рассказывает всем, что никто не сможет съесть наш пирог. Никто и никогда. Потом другой дядя, в футболке и сланцах, берет и запекает свой буквально у него на глазах. И все его кушают, а дядю в пиджаке ругают и предлагают попрыгать на батуте, чтобы изобрести новый рецепт пирога. Хотя ни тот ни другой точно не знают, зачем вообще было задумано печь пироги в самом начале, и просто хотят быть важными. Постмодерн.
Мир, кажется, стал похожим на кисель. Ни одной твердой правды, ни одной горячей колкости, ни одного слова, трогающего душу. Последнее достоверное сведение, и то, кажется, прозвучало во второй половине девятнадцатого века. Ну а мы что? Чего можно требовать от постчеловека или, господи прости, постписателяв это время?
Наталья Мозилова
Синдром отличника (турнир 2 июня)
Говорят, что наше время захлестнула странная болезнь – прокрастинация. Люди не могут что-то завершить или начать потому что боятся быть неидеальными, сделать что-то не так круто, как могли бы, быть пристыженными коллегами или товарищами по ремеслу. Этакий синдром отличника. Так вот, что я вам скажу – всё это ерунда. Причин прокрастинации две – усталость или лень. Остальное от лукавого. Вспомните, как вели себя отличники в школе? Они плакали, истерили, если что-то у них не получалось, бились головой о стену? Да, нет же. Все отличники готовились, планировали, знали, кем они будут. Я, конечно, не говорю о проплаченных или тех, кого тянули родители.
Да, возможно, они менее творческие и, вырастая, вынуждены адаптироваться, ведь заданий им никто больше не даёт. Но зато это самые идеальные исполнители. Кто лучшие секретари? Помощники шефа? Главные редакторы?
Всё они.
Отличники соединяют кусочки сложной мозаики в одну картину и становятся незаменимыми для творческих разгильдяев, которые сидели на задней парте. И знаете, это круто, что далеко не все отличники. Кто-то должен генерить вещи, о которых пока не написано ни в одном учебнике мира.
Заговор фильтров (турнир 30 июня)
С точки зрения биологии – женщина – консервная банка, а мужчина – как огурцы, помидоры, грибочки. Двумя словами — биологический материал. От слабой и весьма придирчивой части человечества зависит, какие гены выживут и перейдут к потомкам. Будет ли пра-пра-правнук высок, голубоглаз и умён или кривоног, волосат, но вынослив?
Как же дамочки выбирают, чьи гены будут закатывать?
Есть химические фильтры, которые передаются через запах. Он сообщает о здоровье, темпераменте избранника и даже готовности вступить в связь. По мнению учёных, он срабатывает за 7 минут.
Есть социальные фильтры – уровень интеллекта, обеспеченность, внешность. Для распознавания «свой-чужой» здесь уже требуется несколько месяцев.
А ещё бывает пресловутая сексуальная совместимость. Про неё говорят только последние лет 60. До этого времени – нравится – не нравится, а детей воспитывать надо, тут товарищеский суд, а ещё жить негде.
Такой заговор природных фильтров раскрыли совсем недавно, каких-то сто лет назад. До этого времени во всех грехах обвиняли женщин. А кого ещё, ведь это они приносят на свет потомство! Королева Анна де Лузиньян, тёща Людовика XI, родила 25 детей! И всё потому, что никак не получалось заделать жизнеспособного мальчика, считали, что дело в ней. Это уже потом узнают про то, что пол ребёнка зависит только от мужчины, ведь это у него есть и Х и Y хромосомы.
А люди ищут вторую половинку, божий промысел, надеются на какое-то эфемерное счастье. Проще надо быть. И тогда сама природа придёт на помощь.
Софья А. Оршатник
Один умный человек мне посоветовал (турнир 25 июня)
Я никогда не выхожу из дома без половинки яблока. О, это посоветовал мне один умный человек. Не там, не там мы ищем источники мудрости, а между тем эти живые ключи биют отовсюду, где мы не можем их даже предположить.
Моё путешествие можно было бы описать одной фразой: наедине с Бурятом. То был тучный, смуглый и во всех смыслах обширный бурят, всем бурятам бурят. Короче говоря, Бурят с большой буквы. Всё в нём словно тяготело к земле — живот, будто полный всеми водами мира, роскошный двойной подбородок, мясистый лоб, наползавший на глаза; и из-за этого тяготения даже поезд «Москва – Улан-Удэ» двигался медленнее. Бурят читал книгу «Сталин как посланец монголов». На обложке Чингисхан с пистолетом отстреливал голову человеку в форме. Четыре дня бурят читал книгу, а на четвёртый отложил её. И тогда я решила причаститься этого покоя, этого мощного и правильного тяготения.
— Что вы посоветуете мне?
— Вот, возьмите. – Он достал из сумки яблоко и толстой рукой разломил его на две части. И половина библейского плода показалась ключом ко всему. – У вас из сумки салом пахнет, а яблоко съедает запахи.
Ирина ПИН
Стирка во время дождя (турнир 2 июня)
Когда идёт дождь: уныло-меланхоличный, однообразно-затяжной, монотонно-заунывный, меланхолично-тоскливый, безотрадно-унылый, минорно-элегический, меланхолическо-вечный, то кажется, что он должен быть везде, чудится, что он никогда не закончится. И он не подходит к концу: он начался осенью, продолжался зимой, барабанил по стеклу весной и плавно перетёк в лето… Окна нашей мансарды мыть бесполезно: они под наклоном и их всё время омывает дождь. Вот и сейчас стучит по стеклу… Дождь может служить отговоркой, когда не хочешь куда-то идти или с кем-то встречаться: «Извини… Дождь…» Дождь даёт возможность сконцентрироваться на своём состоянии, заняться рефлексией, выстроить ассоциации в ряд или переделать домашние дела, которые накопились за четыре времени года, когда ты прислушивался к дождю. Дождь… ты выручаешь и сейчас, когда отвлекаешься от сюрреализма происходящего и думаешь, что пора постирать серый ажур облаков за окном…
Жанна Свет
Стирка во время дождя (турнир 2 июня)
Французские моряки называли Батуми писсуаром: «писсуар ле мер-нуар», что было совершенно справедливо, потому что Батуми самая мокрая точка Европы, самая дождливая — влажные субтропики, защищённые от злых северных ветров горами и растущим на них лесом реликтовых сосен по тридцать метров высотой.
Совсем рядом — в пятнадцати километрах от города — проходит граница с Турцией, и весной, в пору цветения садов, с перевала прилетали ароматы цветущих цитрусов и винограда, которые объединялись с ароматами цветущих цитрусов и винограда садов батумских: горы вокруг города были изрезаны террасами, на которых росли мандарины, апельсины, чайные кусты, а уж виноградные лозы вились в каждом дворе, лезли на деревья, дома, окутывали перголы.
У нас была пергола перед крыльцом. Одной стороной она опиралась на крышу застеклённой веранды, а другую поддерживали деревянный столб и ствол засохшей шелковицы.
Когда виноград созревал, я залезала на это дерево, удобно устраивалась в развилке и часами читала, клюя виноградины из разные гроздей.
Виноград был «изабелла», чёрный, матовый, в седой пыльце. Шкурка у виноградин грубоватая, поэтому я высасывала из них студенистый шарик мякоти, а сами шкурки сплёвывала вниз, где толклись наши куры, утки и гуси и дрались за лакомство.
Они уже всё знали — стоило мне выйти с книгой и полезть на дерево, как неслись к дому во все лопатки.
В хорошую погоду все домашние дела бабушка и мама делали во дворе: во дворе гудел примус, грелась вода в вёдрах и выварке, пузырилось стиральное мыло в оцинкованном корыте, стоявшем на двух табуретках: бабушка собиралась стирать.
Стирала она подробно: сначала бельё замачивала, потом тёрла его в мыльной пене о стиральную доску, полоскала, вываривала в огромной выварке, опять полоскала, синила, крахмалила…
Никогда больше я не спала на таком изумительно чистом, белоснежном и крахмальном белье, какое осталось в детстве.
Одно лето выдалось особенно дождливым. Земля перестала впитывать воду, мы ходили по щиколотки в дождевой воде, но все уже перестали обращать внимание на дождь.
Мы, дети, бегали и играли под дождём — не пропадать же зря каникулам!
Взрослые продолжали готовить еду и стирать бельё под тёплыми струями, только вот с сушкой были проблемы. Приходилось натягивать верёвки поперёк комнат, и дома становились похожи на корабли, плывущие через зелёное море травы, достигавшей моих плеч. На корабли, выбросившие белые флаги капитуляции, но лишь для вида, потому что корабль жизни продолжал двигаться вперёд, не обращая внимания на дождь — что там ни падай с неба, а стирка должна быть сделана!
Юрий Якобсон
Последнее достоверное сведение (турнир 9 июня)
…Последнее достоверное сведение об этом предмете промелькнуло несколько лет назад. Якобы его приобрел за баснословную сумму известный нефтяной магнат Аль-Фархад, вскоре после чего был найден мертвым в собственной спальне без признаков насильственной смерти…
Коллекционирование — тема особая. Это настоящая охота, где у дичи есть не только рога и копыта, но и суперспособности. Ты собираешь картины импрессионистов, он — китайский фарфор, я же охочусь за простыми бытовыми предметами первой четверти далёкого двадцать первого века, известной как Эра Великого карантина. Всё-таки не одна сотня лет минула, и эти вещи являются прекрасным вложением для баснословных сумм. Если выживешь.
Я-то знаю, что эта вещь побывала в руках всемогущей грузинской мафии, после чего оказалась у одного из московских олигархов-силовиков, оттуда пересекла Атлантический океан и была выкуплена компьютерным королем, чернокожим Блюмом, из сейфа которого была украдена красавицей-авантюристкой Марковски, потом оказалась на австралийском континенте, потом…
Но настоящее последнее достоверное сведение на самом деле в том, что этот предмет таки дождался меня! Никто не знает о нескольких подвальных уровнях этого бара среди трущоб Бангкока, где наконец-то состоялась сделка!
Я не нефтяной король, не фармацевтический магнат и не генерал Комитета федеральной безопасности. Я всегда в тени, и эта тень надёжно спрячет то, что у меня сейчас в руках…
Разверну.
Полюбуюсь.
Вещь, которая пришла из прошлого.
Странная пластинка. Ходят слухи, что в 21 веке это использовали для связи. Ну конечно, всеобщее чипировпние пришло намного позже. Одна сторона пластинки из металла, другая из помутневшего стекла. Оно пересекается трещиной, но для меня это только добавляет ценности — потому что является стигматом Времени.
Оно у меня.
Свершилось!
Что такое? Боль, тупой удар в спину, почему, за мной же стена? Или там было отверстие?
Что это красное заливает мой костюм?
Последнее, что вижу…
На металлической стороне непонятный символ, напоминающий яблоко с откушенным краем
Белый верх, тёмный низ (турнир 16 июня)
В детстве я не любил снег.
Просто не понимал — зачем он нужен? Летом так классно, и можно ходить в трусиках, и загорать, и купаться до посинения, и лепить крепости из песка…
Да, я не любил снег, потому что любил песок!
Из снега правда тоже можно лепить, но он холодный и противный. И босыми ногами по нему не походишь. И купаться в нем нельзя, хотя мама сказала, что это тоже вода…
Кроме того, несправедливо. Черная земля, на которой растет зелёная трава и разноцветные растения — и вдруг покрывается чем-то белым, под которым все цвета исчезают.
Я мечтал, что однажды случится чудо и вместо снега выпадет песок, много-много песка…
Мои предки сорок лет ходили по пустыне — но я ещё не знал, что такое пустыня. Мой песок был только на берегу моря, и когда он выпадет, море тут же появится рядом, ведь правда?
А купаться в море я очень любил.
А потом я полюбил читать. И прочитал, что на самом деле снег только мне кажется холодным, а землю он согревает. Это был парадокс, малопонятный для ребенка — но смотрите, это же написано в книге! А книга, как и мама, врать не умеет.
С тех пор я начал относиться к снегу философски. Значит, так нужно — чтобы тёмный низ земли покрыл белый верх снега, а потом ушел, превратился в прозрачную воду, чтобы дать место и жизнь красным, синим, жёлтым цветам…
А песок…он так и оставался одного цвета, и ничего, кроме себя самого, не согревал, и ни во что, кроме хрупкой крепости, превратиться был не способен…
Правда, со временем снег принёс и другие радости в виде санок, новогодних шаров — разноцветных, как летние цветы, да и моего февральского дня рождения…
Но осознание тепла снега вкупе с его холодом и неизбежностью скорее всего было первым впечатлением из тех, которые в будущем создали первые строчки стихов…
Ktoto Yangolenko
Синдром отличника (турнир 2 июня)
Синдром отличника? никогда не слышала о таком! Синдром отличницы, да, знаю прекрасно! Лучший почерк в прописи, лучшее решение тригонометрических задачек, лучшие пирожки на труде, лучшие туфельки, платья, ямочка на щечке, лучшие фотографии… От него знаете к какому синдрому прямая дорога? К синдрому Мерлин Монро: я такая прекрасная, не могу же я принадлежать одному-единственному мужчине! Кончилось это трагично, вы помните. А у отличника — наоборот! это не синдром, а нормальное состояние! Я такой чудесный, как принадлежать одной женщина? Да и что за глагол-то такой принадлежать, я мужчина, я не вещь! И как же мне не одарить свлим вниманием всех милых женщин? Вот такая гендерная определенность. Один мой знакомый сказал : » много в мировой литературе сюжетов о том, как женщина изменяет мужу, а потом ей плохо и она убивает себя, но не наоборот. Если муж изменяет, то ему почему-то очень хорошо».
Это потому что синдрома отличника не бывает!
Андрей Яшин
Синдром отличника (турнир 2 июня)
Когда тебя все время хвалят учителя, родители не проверяют твои домашние задания, а одноклассники тихо ненавидят и громко требуют «дай списать», отлавливая по утрам за два-три квартала до школы – ты становишься, с одной стороны, крайне самоуверенным типом, а с другой – живешь в постоянном страхе совершить ошибку и испортить свой безупречный аттестат за четверть, за год, ну и тому подобное. Да, ты получаешь в конце концов свою золотую медаль, но к ней прилагается капитальный невроз, который, в отличии от медали, не спрячешь на дальнюю полку вместе со свидетельством о рождении и другими подобными реликтами памяти. Ты и дальше должен все делать лучше всех, ты должен побеждать – законными путем, если можешь, и любым, если иначе не получается. Исход, как правило, предсказуем. А вы что скажете, коллега?
— Ну, у меня все было проще – я всегда занимался только тем, что мне было интересно. Когда у нас в школе появился новый математик взамен этой старой маразматички, которая как-то пришла в туфлях разного цвета и вообще уже ничего не соображала, я сперва был настроен скептически – он понаставил мне троек (как и всем остальным) – но потом он открыл мне Математику с большой буквы. Я ездил на олимпиады, и – что приятно – часто выигрывал их. Поступил в университет без экзаменов, занимался по личному плану – и воспринимал окружающих либо как тупых детей, либо как тупых взрослых. Бог мой, какими они были тупыми! Я защищал диплом, в котором была критическая ошибка – я сам обнаружил ее за пару недель до защиты – но ни один из этих типа профессоров ничего не понял, не смог подняться до моего уровня, и все прошло на ура. Я поступил в Леман Сакс – самый крутой инвестиционный банк – и сделал там блестящую карьеру, возглавив через пять лет отдел деривативов. Я знал, что мои математические игры не лишены риска, но они позволяли мне зарабатывать огромные деньги и придавали остроту жизни. Увы, коронавирус поражает не только легкие, но и финансовые схемы…
— Так! Иванов, Рабинович! Перекур окончен! Быстро по баракам!
Я не для того окончил школу ФСИН с отличием, чтобы иметь проблемы из-за двух гребаных бизнес-гениев!
Первые полчаса ничего не решают (турнир 4 июня)
Первые полчаса ничего не решают. Всякий, кто хоть раз в жизни сдавал сложный экзамен по предмету, где нужно понимание, а не заучивание, поймет меня. Помню, как-то раз на экзамене по механике после первого вопроса мне собирались ставить тройку (я переготовился накануне, и потому путался в элементарных вещах) — но за следующие полчаса, час и еще три часа я-таки вывел на глазах у профессора половину формул курса и получил ту оценку, к которой привык. Вот первые пять минут — другое дело. Когда приходишь устраиваться на работу и начинаешь общаться с будущим начальником, уже через пять минут обе стороны, как правило, догадываются — каким будет результат беседы (наблюдал этот эффект, как говорят, с обеих сторон мушки). Да и пять минут — ерунда. Влюбляешься вон иногда вообще за минуту. Посмотрел(а) — и все, привет, жизнь никогда уже не будет прежней. А вообще самые важные вещи длятся секунду — вот в тебя выстрелили, и ты слышишь звук просвистевшей мимо пули — или не слышишь. Вообще ничего больше не слышишь. Короче, все как в песне: Не думай о секундах свысока…» — подумал Штирлиц, садясь в машину. Впереди были радистка Кэт, чемодан, пастор Шлаг — еще пять серий.
ПРИЛОЖЕНИЕ
Правила турнира
Турнир проводится здесь два раза в неделю по вторникам и четвергам в 18.00 (время мск)
- Ровно в 18.00 я вывешиваю ТЕМУ 1.
- 00 — 18.15 — Пишем текст в любом ПРОЗАИЧЕСКОМ (!!!!!) жанре.
- Потом — в течение пяти минут сбрасываем тексты в комменты.
- В 18.20 Я вывешиваю ТЕМУ 2.
- 20 — 18.35 Пишем текст1
- 35-18.40 — сбрасываем тексты в комменты. Тексты, сброшенные после 18.40, а также импровизации в стихах УДАЛЯЮТСЯ!
- Дальше у нас есть сутки, чтобы прочитать друг друга — поставить лайки.(сердечки, восторги). Набравшие наибольшее количество лайков- кандидаты для публикации в ЖЗ. Поддерживать тексты может любой участник группы — даже если он ничего не писал)
- Перед турниром следующего дня я вывешиваю списки авторов, набравших наибольшее количество лайков. Они- кандидаты на публикацию в нашем проекте на портале «Журнального зала»
- Для этих счастливчиков — почта Египетских ночей egyptnochi@gmail.com. Сюда будет просьба перекинуть ваши шедевры для дальнейшей публикации. В теме указать дату турнира. Регламент публикации на сайте : ЖЗ- один раз в две недели.Редактор портала отбирает 16 текстов из присланных на почту.
УДАЧИ!
Ваша Анна Аркатова