Опубликовано в журнале Крещатик, номер 4, 2021
СЛОВО
Н.К.
Слово наше заговаривает боль.
Братец, братец мой, сестру свою уволь!
Трудно, трудно пить и в зеркало смотреть.
Так и тянет провалиться и запеть.
И поплыть, в холодной люльке полететь.
Загореться; и сгореть, сгореть, сгореть.
Только ты, мой братец, ждёшь, не расколдован.
Ты, душа моя, огнём зимы закована.
Что растопит эту боль и этот лёд?
Птица мертвая железная поёт.
Как дослушать ее песню, верещание её?
Стук колёс, её железное жильё.
Памяти крылатой перезвон.
Телефона незнакомого день-дон.
Как подняться с дна морозного денька?
И ответить – я жива, жива пока;
Пока есть ещё минута для любви.
И ты тоже, брат, живи, живи, живи.
РАНА
В.Х.
Тебе ли принадлежит рана, обнимающая небо и землю?
Можно ли обладать раной?
Мне ли принадлежит она?
Где границы раны?
Можно очертить тело, лежащее на асфальте.
Можно остаться образом на экране,
Эмалью на камне, иконой для храма или иконой стиля.
Но можно ли оставить образ на плащанице?
Оставить, как след пути, свою рану?
Дверь имени, парус иного ветра,
Судно неизбежности.
Тело надежды.
* * *
Со звёзд видна, видна малютка-жизнь.
Она видна, она и есть звезда.
Раскроет скорлупу ореха.
Гляди, корабликом пускай,
Любуйся, изучай, играй.
И больше ничего понять
Не сможешь ты –
Конец, начало,
Что радовало, огорчало…
В горсти, как сор и сон пустой.
Стучи – выстукивай морзянкой
О твёрдости и пустоте,
Дыхание держа осанкой,
Молчание зажав в узде.
ИЗ ГЛУБИНЫ
Нет ничего прекрасней шизофреника,
Глядящего в пучину своей грусти.
Кто падает – не чувствует падения.
И знает: Бог дурного не допустит.
Кто не умеет выражать эмоции –
Кричит или хватает твою голову.
Шагай, шагай, бесстрашный новобранец,
Пока здесь расплавляют твоё олово.
Не держат тело ноги,
Снег не тает,
Зима пришла,
Весна не наступает.
Принять конечность этой остановки –
Как прядь со лба её убрать. Неловко.
* * *
И горько жалуюсь, и горько слезы лью,
Но строк печальных не смываю.
А.С. Пушкин
Найдя себя на куче хлама,
Обложку памяти захлопнув,
Когда прощаться ещё рано,
А обольщаться уже поздно,
Терпя зловонный запах мифов,
Укрывшись прошлогодним пледом,
Иван Васильевич Сизифов
Над смертью празднует победу.
И жизнь и смерть он не заметил,
Но ядовит промозглый климат.
Он ждёт, сознанием покинут,
товарища по эстафете…
* * *
От подступающей волны
В каком убежище укрыться?
В парадных перьях стрекозы
Уносится в театр столица.
Течет река вместо ручья.
Поэт ушёл, оставив птицу.
А та, в пейзаже растворяясь,
На холст жены моей садится.
Кто знает с кем? Куда идти?
Зачем? Как долго? С кем вернуться?
Где сердце? Рядом, впереди?
Или, как чай, налито в блюдце?