Опубликовано в журнале Крещатик, номер 3, 2020
* * *
Сорок лет назад в питерском ноябре
Жду Зубову в промерзлом нашем дворе.
«Есть, – думаю, – жаркие те края,
Где живут люди разные, но не я».
«Где, – думаю, – странные те края,
До которых дотянется жизнь моя,
Будущие успехи, что всем видны
Да моя любовь вот такой вышины?..»
Выходит Зубова, говорит: «В школу пошли.
На твои мечты не хватит и всей Земли.
Ставлю против копейки твоей пятак,
Что случится не то, не там и не так».
«Ладно, – говорю, – время даст ответ.
Сверим ответ через сорок лет».
Неужели сегодня производить расчет?
Дай мне сорок лет хотя бы еще.
* * *
Форма школьная протертая –
Детство пролетариата.
Школа 154-я –
Место пьянства и разврата.
Девочки доцеллюлитные,
На кого себя потратили?
Из других – пошли в элитные,
А из нашей – сразу в матери.
Не расстанемся со школою –
Вот тебе моя рука.
Где вы, мальчики веселые,
Кто не спился к сорока?
Дети брежневской формации,
Вас Россией нарекли.
Кто уехал в эмиграцию,
Тот и не был соль земли.
Что за дело человечеству,
Где на пенсии помру!
Ты опорою Отечеству,
Одноклассник точка ру.
* * *
Нельзя из-под крана пить в Ленинграде воду.
Микробов напьешься невских – беги к врачу.
А мне, пожалуйста, предоставьте свободу
Пить из-под крана воду где и когда хочу.
Нельзя изменять супруге или супругу.
Будешь потом в аду на себя пенять.
Так говорят люди нашего круга,
Кому не с кем или некому изменять.
От любви к Родине человек несвободен,
Не избежать, говорят, этой любви катка.
А я брошу любую из ваших любимых родин
Ради сырой воды одного глотка
Где и когда хочу.
* * *
Женщина с тушью, размазанной по лицу,
Плачет, что ей уже не идти к венцу,
Не рожать детей, не целоваться в саду,
Не сдавать выпускных в покрытом пылью году,
Не бегать за мальчиком, которому не нужна.
Плачет о том, что сама эта мысль смешна,
Плачет, что ей спокойно и хорошо,
Дождь ли прошел или поезд ее ушел,
Что она всегда теперь беззаботна и весела,
И даже печаль, черт побери, светла,
Что прекрасно все: горы, земля, трава,
И дважды два по-прежнему дважды два.
Плачет, что жизнь не укладывается в слова –
Так прекрасна. Все прекрасно, пока жива.
* * *
Надежды праздничные пропили,
Других уже не подаем.
А умираем, будто в опере:
Сопротивляемся, встаем.
Ах, как же хочется не кончиться,
А продолжаться на земле.
Как жизни радоваться хочется,
Будь ты хоть черт на помеле.
Мне в википедиях не числиться,
Пою и двигаюсь не в такт.
Но пощади меня, бессмыслица,
Не приближай последний акт.
Моей душе противна мистика.
Нет Бога, Боже сохрани!
А ты, земная абсурдистика,
Повремени, повремени!
Не жду знамения ответного,
Но в отраженье узнаю
И сына своего бессмертного,
И дочь бессмертную мою.
* * *
Бык устал от матадора,
Ноют бедра и бока.
Что он бегает так скоро,
Машет тряпкой для быка?
Что ногой зигзаги чертит,
Тряпкой бешено трясет,
Что он носится со смертью
Да никак не принесет?..
Бык израненною кожей
Всею чувствует: пора.
Смерть пораньше, смерть попозже…
Что за глупая игра!
Что бравировать отвагой
И затягивать сюжет,
Ждать, поигрывая шпагой?
Разом в горло – и привет.
Смерть твоя под носом кружит,
Что валандаешься с ней?
Дальше будет только хуже:
И противней и больней.
Но пока дрожат колени,
Бьется музыка в крови,
Будешь бегать по арене,
Хоть ты сам быком реви.
Шоу начато не нами,
И не нам его прервать.
Нам – сходиться временами,
Драться, плакать, доживать.
* * *
Не у меня глаза зелёные,
Не мне сдана тугая плоть.
Все карты у тебя краплёные.
Кому потворствуешь, Господь?
Кто та красивейшая женщина,
Кто так невыносимо юн?
Не мне ли, Господи, обещана
Удача в десять тысяч лун?
Не мне ли, Господи, натоптана
Дорога в радостную новь?
Не мне ли, Господи, нашёптано
Про бесконечную любовь?
Кому сулишь судьбу громадную,
Что караулит у двери?..
Хотя бы эту заурядную
Не отбери, не отбери!