Опубликовано в журнале Крещатик, номер 3, 2020
МНОГОТОЧЬЯ
1
Нам остаются только многоточья…
Чернеют на листе, как будто мухи
на потолке. К молчанью путь короче,
чем кажется. Обрывки снов, как клочья
стремглав летящих туч среди разрухи
земной или небесной на заре,
когда забрезжит первый сполох робкий,
а может быть, как в детстве во дворе
полощутся на бельевой веревке
и хлопают рубашки на ветру,
днем только забавляя детвору,
как призраки, пугая ввечеру,
пока в итоге не сольются с ночью,
и остаются только многоточья…
2
Как все же праздность хороша:
остановиться, полениться,
стремится пленница-душа
на волю, на сетчатке лица
готовы вмиг запечатлиться,
на них гляжу я не спеша.
Опять во сне явился образ,
как бы с небес слетела строчка,
привиделся небесный топос,
рубины, жемчуги, топазы
кристаллы, золото, алмазы,
а наяву – лишь многоточья…
2019
* * *
Я осмотрелся внимательно вокруг
внимая ужасам войны и мира.
Ухудшилось зренье: двуногих
не отличить от четвероногих.
Жизнь была золотая растрата,
золотое сеченье было столетиям мера,
на горах обитали боги,
потом был серебряный век,
медный, железный и атомный.
Но боги ушли, теперь мы убоги,
«Я» Уитмена – всечеловек,
у нас человек горбатый,
человек человеку – бревно,
как сказал Розанов, глух.
Мы на атомы разъяты давно.
Пересохло во рту. Воздух сух.
Вместо иллюзий – у нас аллюзии,
вместо исключительности – эксклюзив,
набиваешь на телефоне послание музе и
десятку читателей, музу обременив.
Где-то между ложью и вымыслом,
между истиной и правдой, между
бездной и твердью, Божьим ли промыслом
либо соблазном дьявольским, надежду
свою затаив, лепечешь, что-то про веру
либо любовь, покой или волю,
а сам смотришь в широко поле
или думаешь про новую эру,
которая все не наступит, но сера
уже клокочет в котлах.
…так что пиши, пророчь на свой страх.
2019
* * *
Только богини, Мнемозина и Клио,
могут бесстрастно перебирать архивы,
смотреть на двуногих, быть может, тоскливо,
но вероятно, утратив надежду,
что шагающих строем на самозаклание,
выбирающих между костром и ножом, между
гильотиной и водородной бомбой,
хотя бы чему-то научит Урания.
Выжившие уйдут в катакомбы
и начнут снова изобретать палку,
пращу, огонь, колесо, бороться за самку,
и за то, что Единый и Всемогущий,
осенил только их пещеры и кущи.
У Мнемозины – двойник амнезия,
и если их вновь посетит Мессия,
не вспомнят они, как выглядел предыдущий.
2019
ИЗБЫТОК БЫТИЯ
1
Словно спелые грозди,
висят равнодушные звезды.
Прибылью или былью,
развеянной по ветру пылью,
оборотится избыток
этого бытия,
уводящего нас в края,
лежащие за гранью
нашего пониманья?
2
Их видимо-невидимо, но всегда незримa
избыточная несбыточность,
всегда проходящие мимо
но всегда рядом
необетованный рай
с обетованным адом.
Глядишь отрешенным взглядом:
жизнь, полосатая как тигрица,
держит меня, полосатого, в клетке
то сыто спит, то ярится,
то бросает в клетку объедки.
3
Разносит грозные вести
запах паленой шерсти.
Нет окраин у горя:
на краю ойкумены –
запах вони и гари,
запах тлена.
4
Скудель скудна,
и порох – прах,
и жизнь, как персть, обнажена,
и древний страх
в твоих глазах,
когда увидишь, что она –
без дна.
5
Довлеет дневи злоба мя,
и не хватает дня,
и не хватает ночи,
ее глухих отточий,
и не могу избыть
избыток бытия.
2019
* * *
Кто камни нам бросает с высоты,
И камень отрицает иго праха?
О. М.
Мы проходим по кромке укромной украдкой,
мы томимся и таем. Все ломко и кратко,
только вкрадчиво кто-то крадется, крадет
твое время – не бремя, беря на учет:
учтены все желания, поползновенья,
все амбиции, лица и лики, и морды,
ты проходишь по кромке походкой нетвердой,
то ли выпил, то ли подскочило давленье.
Все двоится, дробится в зеркальном сознанье,
в зазеркаленном мире податься куда мне?
в застекленном пространстве застынешь на грани –
и боишься, что с неба посыпятся камни…
2020
* * *
Мне было Слово. Я не разобрал:
какие-то обрывки, бормотанья…
накатывался приглушенный вал
на все лады звучавшего молчанья.
А после было много букв и слов.
Метания по миру. Переезды.
Я жизнь ломал и строил вновь с основ.
Ломала жизнь меня, мои надежды,
а я сопротивлялся ей как мог.
Трех городов топтал я мостовые,
разбрасывая годы молодые,
а почва уходила из-под ног,
и лишь теперь, уже на склоне лет,
гляжу в прогал, в провал, ища просвет.
2019
* * *
Все потеплело: чай в стакане,
жена, погода и друзья
и даже инопланетяне,
но верить никому нельзя.
Вдруг вирус прилетит крылатый,
как ангел смерти, Аввадон,
и мир, наживою объятый,
вдруг пробудится в страшный сон,
и отворится кладезь бездны,
и снимут пятую печать,
и мир, испуганный, болезный
седьмой печати будет ждать.
16 апреля 2020
* * *
Изнываем и маемся маем,
как болели мы прежде апрелем,
полной грудью вдыхаем
весенний отравленный воздух,
исцеленью не верим,
передышка – не отдых.
Изнываем по ласке
В виртуальной сидя берлоге,
И мечтаем, сняв маски,
Посмотреть без опаски
На таких же двуногих.
* * *
Странные в самом деле
происходят дела:
в моем немощном теле
столпились антитела.
Я один, но нас много:
я, как мир, многолик,
как песчинка у Бога,
точно мир, невелик.
Жизнь без после и если
многомерна, как миг,
коротка, словно песня,
но подводит язык.
5.05.20