Опубликовано в журнале Крещатик, номер 1, 2020
АЭРОПОРТ
Здесь перспектива переходов
Готовит дальний перелёт,
Где долгий окрик пароходов
Услышит в небе самолёт.
Набросок неба в тонкой раме
И облаков смешной парик,
И звёзды юными цветами
Летят на пароходный крик.
Слетают бабочкой отселе,
Меняя бортовой маршрут.
Тут плоскости, шасси, пропеллер,
Там паруса, корма и ют.
Так в щель заброшенный жетон
Рождает перемену странствий.
Вредит Вселенной постоянство,
И Млечный путь ей камертон.
И по нему пока возможно
Настроить мир на ноту ля.
И с божьим взмахом осторожно
Колков касается Земля
* * *
Растворились в ночной темноте
Беды, страхи, мечты и потери.
И в кромешной тугой пустоте
Люди спят, как уставшие звери.
И не чуют касанья руки,
Ни угрозы, ни ласки не чуют.
На цветном берегу у реки
Под названием Время ночуют.
Я проснулся от шороха волн
Со следами небесных мерцаний.
И качнулся темнеющий чёлн.
Перевозчик застыл в ожиданье.
Рябь сверкнёт в предрассветной тиши,
Как гравюры старинной страница,
Там сканируют оттиск души –
Переправа, контроль на границе.
Манит тайною та сторона.
В этот час, и не поздний, не ранний,
Мне б доплыть не до самого сна,
До короткого чуда свиданий
* * *
Будь осторожен, уйди от греха.
Звонкие буквы хрустят под ногами,
Что разлетелось, слагали слогами –
Больше не услыхать.
Ты узнаёшь, как в простуженном детстве,
Горлом и болью в груди,
Некуда, Боже, от холода деться,
От холодов впереди.
Искрами льдинок скребётся по горлу,
Шепчет неслышно душа,
Если вокруг всё замёрзло и голо,
Теплится, еле дыша.
Будь осторожен, порежешь краями
Пальцы и лучше не трожь
То, что вчера ещё было словами
Горе, любовь или ложь.
И не узнаешь и не опишешь,
Что разлетелось навек.
Только запомни всё, что увидишь,
Не открывая век.
* * *
Горячее молоко, сода и мягкий мёд,
масло плывёт, как желток, островком.
Этот рецепт со мною живёт
впитанный с маминым молоком.
Если простуда, гланды, можно лежать-читать,
в школу ходить не надо, туда-обратно.
Но одеяло к печным изразцам прижать,
чтобы теплом накрыть меня старым ватным.
Там за окном зима, тьма на несколько дней,
простуда пройдёт сама, или уйдёт за ней
и отпадёт листком: веточка, календарь?
Это потом dot.com, адрес простой – январь.
Тянется новый год резаный на куски,
счастие принесёт, или крошки с руки.
Длинно журавль кричит, кличет синицу в руке.
Жёлтенький островок
плавает вдалеке
* * *
А время не часы, а память –
Любовь и жест, слова и лица.
Мы никогда не знаем сами,
В чём наша память отразится.
И увеличенные блики
Сегодняшних серийных фото,
Как письма счастья, многолики.
И документы для учета,
И доказательства, что жили,
И марки праздничных конвертов.
Их тысячи погонных метров,
Где нас на цифры разложили.
Но кто, сидящий у дороги
Расчерченной колёсным следом,
В полученных перед обедом
Конвертах разбирает слоги
И расправляет на ладони,
И разделяет ложь и быль?
А день уже лежит на склоне,
И карточки спадают в пыль.
ФОТОГРАФИИ
Как встретишься с Господом, селфи
Пофоткай на фоне луны,
Как будто вы рядышком сели
К смартфону с одной стороны.
И немощного и раздетого,
Рукою тебя охватив,
Твой Бог, не предвидевший этого,
Улыбку пошлёт в объектив,
Потом я не знаю, что будет.
Но там, куда гаджет спадёт,
Бульдозер звенящую груду
В отхожую яму сгребёт.
* * *
Сложу бумажный самолётик
У самого начала дня.
Он улетит как беспилотник,
Оставив во дворе меня.
Но есть в ангаре, слава Богу,
Запас тетрадок на потом.
Отправлю в небо на подмогу
Машину крепкую листом.
Они там крутят иммельманы,
Петлю, вираж, переворот,
А дворники ругают маму,
Что застит небо самолёт.
Года на бреющем слетели,
Забыв про высший пилотаж,
Давно бумажные модели
Не выпускает экипаж.
Но вижу, вижу на исходе
Обычного, как цифра, дня,
Мой самолётик в тучах бродит,
Не улетая от меня.