Опубликовано в журнале Крещатик, номер 3, 2019
* * *
Сколько помню, горел костром,
Вился к звёздам, шипел смолою,
И как с ясного неба гром,
Оказался – зола золою.
Не задул пресловутый быт,
Просто – так у людей бывает,
Кто неистовее горит,
Тот быстрее других сгорает.
Знать, дотла догорел костёр
На потребу беспутной славе,
Ты спокойна будь, я хитёр –
Уголёк для себя оставил.
Незаметен при свете дня,
И коварствуя в том, что тлеет,
Он хранитель того огня,
Он силён ещё, он согреет.
ЛЁТЧИК
Всё дотошней, преснее, чётче
Шорох дней и постылей быт.
Хорохорится сбитый лётчик,
Он не знает ещё, что сбит.
Он заходит в кафе напротив,
Капучино пьёт под суфле
И уверен, что он в полёте,
Просто временно – на земле.
И уверен, и верит в небыль,
Где безмолвствует суд людской,
Где за небом есть только небо,
А до Бога – подать рукой.
Ох, избита сия реприза!
Он напрасно ей занемог.
Непростительна к Богу близость –
Панибратства не любит Бог.
Пусть же вера ему зачтётся,
Пусть легко его отзнобит
В час урочный, когда очнётся
И узнает о том, что сбит.
Сбит он, сбит и уже не сможет
Над бетонкой убрать шасси…
Будь к нему милосерден, Боже,
Покарай его. И спаси.
* * *
Память пресыщена прорвою лиц и имён,
Уймой безумных идей и открытий наивных.
Теплится в памяти отсвет багровых знамён,
Цены с нуля и аккорды бравурного гимна.
Жизнь поумнела, мы гимны теперь не поём,
Жизнь прагматична, жестока, дотошна, однако
Память забита и вовсе ненужным хламьём,
Вроде значения «пи» до десятого знака.
Память отдраить бы, в каждом пройтись закутке,
Вплоть до смешных, никогда не написанных строчек.
Слаб человече, и вот не подняться руке,
Чтоб без оглядки стереть соловьиные ночи,
Шёпот несвязный, рассвет как замах палаша,
Чувства вразнос, драгоценный вердикт поцелуя,
Вытравить то, от чего цепенеет душа
И без чего не узнать, что душа существует…
Трезвость рассудка и ныне и присно в чести –
Счастлив мудрец, распластавшись в ореховой раме.
Вот бы при жизни, при жизни ещё наскрести
Маленьких глупостей полную доверху память!
В памяти лица друзей, – значит, с этим везло –
Сотня-другая стихов и десяток хороших.
Хватишься к полдню: какое сегодня число?
Впрочем, об этом не грех и спросить у прохожих.
* * *
Не волнуйтесь, у меня все дома,
И прервать на том бы разговор,
Но случилось: в круг моих знакомых
Входит Ангел с некоторых пор.
Дни – в года, переживанья – в строфы.
Издавна доверчив я к строфе.
С Ангелом мы пристрастились кофе
Пить в демократическом кафе.
В нашу тайну не проникла пресса,
Уголок ей даже не знаком,
Где обычно Ангел пьёт «эспрессо»,
Я – «американо» с молоком.
Не проникли в тайну балаболы,
А иначе – ох и знатоки! –
Заорали б: «Ангелы – бесполы!» –
И сверлили пальцами виски.
Промолчу я, у меня не хватит
На неумных времени и зла…
И падут на коврик у кровати
До рассвета белых два крыла.