Опубликовано в журнале Крещатик, номер 3, 2019
* * *
Где-то в глубинах сознания
рождаются новые смыслы –
светлые маячки.
Выпархивают наружу
и устремляются в выси
крылышки мироздания –
пестрые мотыльки.
В фантасмагории Космоса
мысли преобразуются
в звезды,
планеты,
галактики,
непознанные миры.
* * *
А на сегодня запланирована грусть,
я в плащ осенних листьев запахнусь
и выпью терпкого настоя из дождей,
цветов увядших, непогожих дней.
Воспоминания накроют с головой,
и вдруг представится: отец живой.
Его окликну, долго ждать ответа.
Лишь звук шагов – уходит молча лето.
* * *
Седина прибавляет мудрости,
И слагается список бед:
Нынче вера на грани дурости,
что на всё отыщу ответ.
В том и есть испытание опытом,
Что порою сводит с ума…
Неизведанное полушепотом
будет вечно манить меня.
* * *
Представь: меня как будто нет
ни в этом, ни в грядущем мире.
Остался только лунный свет
в пустой неприбранной квартире.
Воспоминанья обо мне
как запах платья дней вчерашних,
И череда минувших лет
становится ненастоящим.
Как будто сон или кино,
но цвет волос и нежность кожи
не позабудутся. Оно
не исчезает. Всё дороже
то время, где могли не лгать,
теперь элементарно, Ватсон:
мне – в дальний путь, душе – летать.
Тебе – счастливо оставаться.
* * *
Чем о себе напомнить может ветер,
проснувшийся привычно на рассвете?
Дрожанием зелёного листа,
прикосновеньем нежным у виска
и шёпотом вершин в сосновой гуще,
волной, по морю медленно бегущей,
пьянящим ароматом свежих роз,
высушиваньем мимолётных слёз,
а после сквозняком, что сносит на пол
открытку с приглашением в Неаполь…
* * *
Я забуду этот дождь,
капли на окне трамвая,
то, что ты меня не ждёшь,
то, что я уже другая.
То, что позабыла зонт,
То, что оба виноваты,
Что никто уж не вернет
Остановку, где меня ты
Не встречаешь, милый мой…