Постылые трели комарика я.
Сознание в сумраке млеет.
Пропащие книги. Конец декабря.
И ёлка, как труп, зеленеет.
3
Утро муторного дня.
Тела тёплая кастрюля.
Мозг транслирует меня.
Старости тупая дуля.
Зажигаю газ земли.
Ставлю чайник на конфорку.
Бродят мысли не мои,
теребя седую холку.
4
Декабритсологубовский.
Холод.
В дымке выхлопов кружево шин.
Года нового ярмарка-город.
Ты и вечность. Один на один.
Бытие прожевало личинку.
На пороге уже ничего.
Мир встречает китайскую свинку.
Ну, а ты – ноль себя самого.
5
Когда окочурится утро,
день быстро покатится в ночь.
Сознания сыплется пудра
в провалы беспамятства. Прочь!
Прочь! Всё, что казалось тобою.
Прочь! Каждую строчку твою.
Живи мировой тишиною,
безмолвно застыв на краю.
6
борька
это кто борька
это что борька
это где
только
зайчики
в воде
ноябрь
– декабрь 2018
/ Санкт-Петербург
/
Борис ВАНТАЛОВ
ПОЭЗИЯ
Выпуск 83
1
Старообрядец,
книгу читаю,
ручкой пишу.
Я исчезаю.
Я не ропщу.
2
Постылые трели комарика я.
Сознание в сумраке млеет.
Пропащие книги. Конец декабря.
И ёлка, как труп, зеленеет.
3
Утро муторного дня.
Тела тёплая кастрюля.
Мозг транслирует меня.
Старости тупая дуля.
Зажигаю газ земли.
Ставлю чайник на конфорку.
Бродят мысли не мои,
теребя седую холку.
4
Декабритсологубовский.
Холод.
В дымке выхлопов кружево шин.
Года нового ярмарка-город.
Ты и вечность. Один на один.
Бытие прожевало личинку.
На пороге уже ничего.
Мир встречает китайскую свинку.
Ну, а ты – ноль себя самого.
5
Когда окочурится утро,
день быстро покатится в ночь.
Сознания сыплется пудра
в провалы беспамятства. Прочь!
Прочь! Всё, что казалось тобою.
Прочь! Каждую строчку твою.