Опубликовано в журнале Крещатик, номер 3, 2018
Борис ВАНТАЛОВ
/ Санкт-Петербург /
|
* * *
Полуслепой библиофил,
бумажный червь усопшей книги,
на целлюлозном кладбище жил-был,
Декарта теребя вериги.
Вот старости полураспад.
Смотри, моллюск, на сморщенное тело.
Тяни стихи, как шелкопряд,
пока оно не омертвело.
Каков итог темнеющего дня?
Душа как голова не поседела.
Там ночи нет. Там нет меня.
Действительность не одолела.
Душа всё пела бы и пела.
Полевая
почта
В
траншее бытия
ползёт сверхсрочник разум.
Там хлюпает земля.
Пространство пышет газом.
Рисует хлорофилл
пятнистую зелёнку.
И кто бы ты ни был
получишь похоронку.
Пир
Жизнь
выпала
в осадок.
Всплыло
памяти
пятно.
Ты
на прошлое
не падок.
Но
осталось
лишь оно.
Всё.
Вперёд
дороги нету.
Пало
эго,
и-го-го.
Пир!
Сознания
котлету
Мозг
изжарит
в ничего.
Прощание
мотылька
Исчезают
в неизвестности
старики.
Опустевшие окрестности
гробовой
доски.
Вечное молчание
длинного
гудка.
Долгое
прощание
мотылька.
Слалом
На
склоне дней
осваиваешь слалом.
Летишь под горку
всё скорей,
лоснясь
воспоминаний
салом
лыжни
своей.
Мелькают дней
тонюсенькие ёлки.
Скрипит скелет.
Навстречу мчат
невидимые волки…
Небытия
глухонемой
привет.
Призрак
Привычка
вредная
собою
быть
нам
позволяет
как-то
жить.
Так,
будто
это
ты
наводишь
с космосом
мосты.
Дурак,
проснись,
тебя
здесь
нет.
Башки
тугой
велосипед
вращает
бренное
пятно.
Ты
призрак
ДНК-кино.
2017
ПЕРЕПРОСМОТР
*
* *
Чую-чую, чувства стынут.
Индевеет голова.
Ты почти из тела вынут,
выдыхатель СО2.
Никому уже не нужный,
даже самому себе,
человек всемирно чуждый,
помаши рукой судьбе.
*
* *
Шизофрения белой ночи
терзает мозг.
Мутаций раб,
чернорабочий
сознанья воск
в печурке
черепа
топлю.
Не сплю.
*
* *
Ментальных пятен суета.
Калейдоскоп с названием «Тщета».
Каптёрка крошечного я
на острове бескрайнего меня.
Живу на нём как Робинзон,
смотрю сознанья беспрерывный сон.
Оксюморон.
Перепросмотр
Ольге
Хрусталёвой
Дышу
архивной пылью третий день.
Шуршу бумажками. Страдаю.
Прожитой жизни бюллетень,
как будущий покойник, созерцаю.
Так странно исчезать в самом себе
и превращаться в тень былого,
по-братски хмыкая судьбе:
«Опять ab ovo?»
Постфутуризм
Сам
себя
сбросил
с корабля
современности
2017
|