Опубликовано в журнале Крещатик , номер 2, 2018
Борис МАРКОВСКИЙ
Борис МАРКОВСКИЙ
/ Бремен /
* * *
Здесь дом стоял, а там стоял сарай.
Я приезжал нечасто, раз в полгода.
В те времена еще ходил трамвай
от кладбища до молокозавода.
Всё как тогда – сажусь в пустой вагон,
не торопясь, талончик отрываю,
гляжу на двух задумчивых ворон
и жизнь свою зачем-то вспоминаю.
* * *
Кусты крапивы вдоль забора,
заросший жимолостью сад…
Я знаю, что вернусь нескоро,
хоть я ни в чём не виноват.
А память – Альфа и Омега –
уже рисует на холсте
подобье ангельского снега
на позолоченном кресте.
* * *
Прощай, просодия ветвей!
Мне больше музыки не надо.
Над бедной родиной моей
звучит мелодия распада.
Прощай, забытая свирель,
я слышу музыку иную,
она за тридевять земель
колеблет ось и твердь земную.