Опубликовано в журнале Крещатик , номер 2, 2018 
 
		
		
 
 
 
 
 
 
Борис МАРКОВСКИЙ 
 
 
 
 
  
Борис МАРКОВСКИЙ 
/ Бремен  /  
  
 
  
  * * * 
   
  Здесь дом стоял, а там стоял сарай. 
  Я приезжал нечасто, раз в полгода. 
  В те времена еще ходил трамвай 
  от кладбища до молокозавода. 
   
  Всё как тогда – сажусь в пустой вагон, 
  не торопясь, талончик отрываю, 
  гляжу на двух задумчивых ворон 
  и жизнь свою зачем-то вспоминаю. 
   
   
  * * * 
   
  Кусты крапивы вдоль забора, 
  заросший жимолостью сад… 
  Я знаю, что вернусь нескоро, 
  хоть я ни в чём не виноват. 
   
  А память – Альфа и Омега – 
  уже рисует на холсте 
  подобье ангельского снега 
  на позолоченном кресте. 
   
   
  * * * 
   
  Прощай, просодия ветвей! 
  Мне больше музыки не надо. 
  Над бедной родиной моей 
  звучит мелодия распада. 
   
  Прощай, забытая свирель, 
  я слышу музыку иную, 
  она за тридевять земель 
  колеблет ось и твердь земную.