|
К
КОПИИ СТАТУИ «ДАВИД» НА ВЫСТАВКЕ
«МИКЕЛАНДЖЕЛО. СОТВОРЕНИЕ МИРА»
В ПЕРМИ В МАРТЕ – АПРЕЛЕ 2016 ГОДА
Неужто
Рим? Ах, если б! – Пермь.
Давид, дитя Буонарроти,
Каким путём мифологем
Забрёл ты к нам на повороте?
Тут не воздвигли римских терм,
А это тело жаждет неги.
Что даст тебе больная Пермь?
Холодный ветер, дождь и снег, и…
Туберкулёз… Прости, нудист! –
Ору: «Урал – не Римский форум!»
И он глядит печально вниз…
И ты отвёл от женщин взоры…
Как безнадёжен строгий взгляд!
Плоть обнажённая преступна…
У женщины глаза горят:
Какой мужик! И – недоступный…
ПРОГУЛКА
Люблю
апрельскую прогулку,
Когда бежит за мной ручей,
А Вы бежите к переулку
Из бреда сумрачных ночей.
Гуляю так почти неделю,
Как будто сев на карусель,
А Вы плывёте по апрелю,
Как златоглавая форель.
Сейчас бы удочку златую
И на крючке бы червяка,
И зацепить Вас, дорогую,
За губки или за бока.
Но Вы плывёте силуэтом
В ручье холодном неживом…
Вас не догнать на свете этом.
Вас не догнать на свете том.
НОВОГОДНЯЯ
НОЧЬ
Новогодняя ночь. Оливье.
В телевизоре – сытые морды.
От шампанского в голове
Бродят жуткие страшные орды.
То реальность, скажи, или бред:
Дед Мороз и на нём – обезьяна.
И звучит под шарманку куплет,
Подвывает Снегурочка пьяно.
То ли гномы танцуют, а то ль
Побелевшие за зиму черти,
То ли каждому выпала роль,
И играть её надо до смерти.
И не жди, не спасёт дед Мороз,
Хоть и крутит шарманку он рьяно…
Обезьяна припудрит свой нос
И споёт за Снегурочку пьяно.
ДЖОКЕР
Я с Чаплиным играю в покер
В ночном отрывистом бреду,
А за спиной танцует джокер
И говорит мне ерунду.
Как у шута, тряся бомбошкой
На несуразной голове,
Кричит: «У нас одна дорожка
Длиною в бесконечный век!»
Захохотав, ударив в бубен
Изящной в золоте рукой,
Вещает: «Путь, не спорю, труден,
Но ждёт нас счастье и покой!»
Витийствуя, колпак бросая
Над круглым карточным столом,
Твердит: «Придём к воротам Рая
И грешных тоже приведём!»
Его послушав, наблюдаю,
Как Чаплин крутит котелком…
С тех пор я в покер не играю –
Опять останусь дураком!
ЕДУ
НОЧЬЮ
Еду ночью. За окошком
Глухота и глухомань.
Пробегает путь-дорожка
Через тьму и таракань.
Позади родной посёлок,
Впереди – дремучий лес…
То ли месяц, то ль чертёнок
На дорожку с ёлки слез.
Мне привиделось такое? –
Или вправду там и тут
Сказок страшные герои
Из-за леса к нам бегут.
Любопытство гонит, скука ль?
Иль ещё какая дрянь?
Еду ночью… и ни звука…
Только тьма… и таракань.
*
* *
Уже не тот… И седина в висок,
Что католическая месса.
И чаще уху слышен голосок
Обкуренного беса.
Настойчиво адамово ребро
Щекочут маленькие рожки.
И хочется пойти порой
Какой-нибудь кривой дорожкой.
Уже не тот! И плешь на голове
Несу, как знамя после боя
Или как рану – дикий зверь,
Лишённый радости покоя.
К закату путь? Сомнений нет!
И мир давно уж не прекрасен…
Не потому ль на склоне лет
И жизнь бежит строкой из басен?
Из цикла
«Пермские
эпиграфы»
ПРО
ЛЕТО И ПОЭТА
Хорошо
поэтам, тощим и поджарым,
Наслаждаться
летом, не смущаясь жаром.
С.
Ильин, 1867–1914, Пермь
И сказано в точку.
И всё про меня:
Поджарый и тощий,
Не тело – броня!
Медовое лето
Глотаю сполна.
Гордится жилетом
Загара спина!
И в жилах пожара
Не вымыть дождём.
Поддайте-ка жару
И ночью, и днём!
Пусть катится шаром
Земля наша, чтоб…
Поэты бежали,
Как кони, в галоп!
|