|
* * *
Не спрашивай меня,
Как пишутся стихи,
Как льётся их мотив
Из дальнего пространства.
Я только пианист,
Слова мои легки,
Когда бегут они
Из-под озябших пальцев.
Я только музыкант.
Над таинством строки,
Едва услышав звук,
Настраиваю лиру
И ритм её, и такт,
И свет из-под руки,
И радость волшебства
Незримого эфира.
Струна моя – душа –
Чуть слышно зазвенит
И будет снова пир,
И будет ночь в изгнанье,
И будет воздух свеж,
И будет чист мой лист,
Когда придёт твой зов,
Стихов моих создатель…
*
* *
Он меня отведёт в пустыню,
К раскалённым её пескам,
Где от жажды все жилы стынут,
Где стук сердца прильёт к ушам.
Там, пронзая мои потоки,
Прожигая тоску и тлен,
Пробивают другие токи,
Поднимают меня с колен.
Я в пустыне живу безлюдной,
Безголосой и вневременной,
Как же стать мне Твоим сосудом,
И кого напоить водой?
Кто захочет прийти напиться
Из источника Твоего?
Тишина на сто вёрст струится,
Исчезает во тьме веков.
Где-то солнцем согреты травы
И открыт горизонт грозе.
Не отринь меня, Боже правый,
Дай пройти по Твоей стезе.
*
* *
Я вышла из дома.
И путь был опять одинок.
И капли заката стекали
На нить окоёма.
Всё выше и выше,
Всё дальше иду на Восток,
И прошлая жизнь показалась
Совсем не моей, незнакомой.
Что там, впереди?
Не загадывай всё наперёд,
Лишь только прильни
К роднику у заветного камня,
И горстью воды
Оживив пересохнувший рот,
Услышь тишину
И нехитрый мотив, стародавний.
И став жёлто-красной,
Взлетит над горою заря,
Сплетаясь в клубок
И бросая лучи по карнизам.
Отвесные скалы лоснятся
И падают брызги
Седых водопадов
На почвы цветов янтаря.
Я вышла из дома,
Из тёплых, привычных мне стен,
Где каждый мотив
Убаюкивал звёздную память
И маятник бронзовый
Тускло поблёскивал гранью,
И стрелки часов
Удлиняли невидимый плен…
*
* *
Я заблудилась в жаркой той Москве
И на мосту стояла Патриаршем.
И солнце било метко, колко, страшно
По людям, водам, зданьям и листве.
И в этом буйстве света и огня
Вдруг чей-то Лик взошёл над колокольней,
И стало вмиг легко в Первопрестольной
И на Руси, и в сердце у меня.
Я долго шла, теряя счёт страниц
Каких-то улиц, удушавших зноем…
И только в храмах каменно-спокойных
Дышала жизнь и возносилась ввысь.
ЛЕТО
Исцеляло
утро светом,
Утомлял и нежил полдень,
Вечер в узелок заветный
Лучик солнечный продёрнул.
Воздух пах стихами, мятой,
Грезил тучкой громовою.
А по горочке покатой
Кони двинулись в ночное.
*
* *
Между чёрным и белым,
Между небом и адом
Наши души и нервы,
Как в дыму канонады.
Бег за счастьем – не слышен,
Бег за смыслом – не виден,
Может, кто-то и выжил,
Но остался невидим.
Между чёрным и белым,
Между небом и адом
Мы живём и не верим
В то, что верить так надо.
Наши души – в полёте,
Наши нервы – в разрыве.
Мы забыли: на взлёте
Нам пророчили крылья.
Нам сказали: вы – боги,
Оказалось – не люди.
Так малы и убоги
Наши мысли и судьбы…
Наши мысли – снаряды,
Наши судьбы – страданье,
Мы изгоями стали
На краю мирозданья…
*
* *
В ласковых сумерках чувств,
В мороке злых страстей
Дом сокровенный пуст,
Сердце ещё пустей.
В небе течёт рекой
Звёздное молоко –
Вот бы достать рукой,
Вот бы вздохнуть легко,
Вот бы навек стряхнуть
Тяжесть земных надежд,
Не утерять свой путь
Средь торжества невежд.
Вот бы откинуть вниз,
Сквозь паутину уз,
Образ недобрых лиц,
Шёпот лукавых уст…
|