|
ПЕЧАЛЬ
Сегодня ты печален,
как дождь ночной.
Как сотни канделябров
без свеч.
Не поводи плечами,
когда со мной,
когда и так я зябну,
словно меч
без ножен,
от боли.
Так и не пойму,
кто мы друг другу.
За твоей спиной
не крылья ночи, что ли,
взмыли,
прилетев
за мной,
и нагоняют вьюгу?
СОН
Приснилось
мне,
что полосы
мгновений
заплетались в косы,
как нежные ручьи
внезапных откровений.
Приснилось мне,
что наши волосы
смешались в тишине.
И были мы ничьи.
Что в нас двоих
не различить и не понять границы,
и нет мне жизни без твоих
волос.
Что бешено качались ели
и задыхаясь пели
птицы.
СНЕГ
Всё
забирает снег
с собой.
И смех,
и боль,
и вой бессмысленный
внезапной вьюги.
Всё забирает снег.
Так мягко, без натуги
он властвует в миру
отчаянном и белом.
Всё заметает между делом.
(А может, ждёт, что я умру?)
Как будто нежною рукой
он машет,
нам прощая тихо
розни наши,
мне – и тебе,
и утвердив покой
морозный,
всех
молчаливый снег
старается обнять.
А жизнь, как олениха,
застыла на тропе –
и странно смотрит вспять.
*
* *
Мимо меня пролетели,
крылом махнув напоследок.
Не узнали меня.
Потому что
это не я,
лишь
слепок
среди обожанья потухших цветов
и сорванных веток
сомнений, среди
звёзд увядших, вырванных из контекста,
и невидимых слёз
белых бабочек,
умирающих вдоль пути,
не достигших тени.
И падают ласточки,
их не спасти.
Потому что они улететь не успели.
*
* *
Не надо никого любить
и взглядом трогать исподлобья.
А по ночам
вторгаться мыслью в изголовье
и припадать к плечам
надменной пустоты.
Не надо никого любить. А ты,
кто ты в моём раскладе?
Твой след почти неразличим.
И ангел снов склоняется над ним
с жестокой кротостью во взгляде.
*
* *
В осеннем хаосе,
словно в старинном доме,
средь эха непроизнесённых слов,
в истоме
путей,
потерянных под листопадом,
напоминающим танцующих детей,
в изнеможенье снов,
под взглядом
нежной тишины,
мелькнувшей из окна кареты,
в промокших закоулках дня,
который кажется почти родным,
разбросаны волшебные приметы
для меня.
А я, упрямая, не верю им.
*
* *
Сегодня дождь идёт. И пусть.
А я учусь
писать тебя и
осень –
слитно.
Я поняла:
все беззащитны
в равной мере.
Особенно когда открыты двери
и в темноте не различает глаз,
и ждёшь бог весть каких проказ
от этой синевы за шторой,
в которой
нет тебя,
но как и эти строки,
очертания твои,
сплетаясь с листопадом,
торжественно и медленно парят
над безутешным садом,
стекая мне на щёки
внезапным обещанием любви.
МАРТ
Вдруг
стало так светло!
И холодно. И снегу намело.
Лежит, не тает.
И ангелы как ласточки летают
так близко от земли,
как будто нас предупреждают
о том, чего и знать мы не могли…
*
* *
А мы живём,
мы дышим,
дорогая.
И бровь изогнута,
и новая любовь
сквозь окна смотрит не мигая,
хоть стёкла и покрыты льдом.
А мы живём,
и мир благодарим мы
за вешний смех,
который уж затих,
за новый стих,
за небанальность рифмы.
За звёзды в глубине стекла.
И за полёт,
что озорной вершит Пегас,
лишь кончиком крыла
касаясь нас.
|