Опубликовано в журнале Крещатик, номер 4, 2016
|
ПРОЗА |
Выпуск 74 |
* * *
Травяной кустик в округлом пятне солнца, как артист на эстраде. Первой по плитняку пролетает тень, за ней появляется птица. Тень подчеркивает красоту, на которой остановилось солнце. Блики туда и обратно ходят по рукам лавровишни. Свой пост в фейсбуке простонала ворона. Небо – это встреча голой березовой ветви, шерстистой, еловой, и облака.
* * *
Обнаженное дерево в зимнем тумане, чтобы нe пройти, не заметив.
* * *
Когда я был ребенком, я еще не был собой.
* * *
Я не стены, я вне стен.
* * *
Цветы на деревьях, откройте ваши тайны.
* * *
Рассветаем вместе, лицо земли и я. Утро, как маленькая весна.
* * *
Ветер, сдувая с дерева снег, пускает в глаза алмазную пыль. Деревья играют на «шуме дождя». Снег хрустит, как ванильный сахар.
Хрустальная снедь воздуха. Облако смотрит на снег, как на брата. Вдалеке деревня, как торт: глазурь, шоколад, орехи.
Не выдерживаю ресниц солнца сквозь еловую занавесь. Завиты, как раковины, скатившиеся комки. Самолет, медленно проплывая особую точку, занимается золотым огнем.
Снежные шапки в развилинах замерли, как горностаи. Волнуются тени стволов на сугробах, как полосы на облегающих платьях. Непринужденность, верней, ненамеренность – основа грации.
Разлеглась бесконечно миниатюрная даль. Солнечный день в горах на окраине весны. Чирикает синева.
* * *
Времени нет: вдруг западал снег, и некоторые постоянства стали оценивать числом севших на ладонь снежинок.
* * *
Природа перед самой весной. Последний снег и первые подснежники неразличимы издали.
* * *
Я – мгновение.
* * *
На оконной сцене, среди весенних декораций, воробьиный Паваротти.
* * *
Цветок – это вышедшая на свет любовь растения.
* * *
Весна не успела начаться, а дикая слива оделась в одни цветы. Вчера рассматривал подрастающий дерн, как картину Сезанна.
Я знаю, что открылось Будде в просветлении.
Весной год движется навстречу цветам. Деревья одеты в праздник. Торжество мгновения. Когда вы счастливы, вы яснее слышите свою тему.
Это дерево знает, что цветение помещает его в средоточие мира.
У мира нет глубины: последовательно углубляющийся снова выходит к поверхности. Вы точны не когда открыты, а когда открываетесь. «Я» – это то, что приготавливает себя к тому, к чему «не-я» подает знак начинать. Цветение как сокровение. В чем-то нельзя не быть первым, в чем-то важном, первым по времени, для полного ощущения.
Пчела погружается в море цветка. Капустница, немного смущенная, как на нудистском пляже открывательница сезона. Ряд грачей в поле, как чернецы на работах. В ожиданьи цветения голое деревце прикидывает на себя облака перед голубым зеркалом. В терновой рощице деревья набрали белых цветов охапками. С грача с вишневой ветвью брал пример глубь с оливковой. В городе деревья превратили улицы в пантеоны.
Числа года как лестница. Розовый тысячесвечник. Загадываю умереть весной, под звездным небом цветущего дерева. Можно не верить в Бога, довольно не верить в зло. Слово творится в тишине, как кристалл в растворе.
* * *
Есть такие ночи, светлее которых ничего не бывает.
* * *
Смерть это не уход, а приход.
* * *
Просветление снизошло на Будду под баньяном. Понимаю и того и другого. И третьего.
* * *
Сладкоголосый дрозд на рассвете вставляет клювом свежие цветы жизни в вазу мироздания.
* * *
Березовый ствол светит в комнату. Весенние небо и облако одно другого нежней. На доме напротив солнечный зайчик во весь фасад.
* * *
Больше всего мне хотелось бы ничего не менять в этом мире.
* * *
Чувствуйте себя волшебником и не поддавайтесь ни на какой шантаж. Общество – это генератор лжи. Когда-то мыльные пузыри были для меня символом искусственности, пустоты, эфемерности, a теперь нет. Не так-то легко отличить форму существования от формы несуществования.
* * *
Весна это жизнь в жизни. Облака висят, как волшебные фрукты. Ветки, как вереницы бабочек.
* * *
Не могу себе вообразить лучшей музыки, чем та, что исходит от цветущего дерева.
* * *
Все так быстро меняется. Чернота перетекает в светлую голубизну. Скоро со стены исчезнет свиток с нарисованной черной тушью подвижной веткой. В голове сон, мешанина стихов. Лежу, как теплое чувство. К концу ночи выходит дрозд и поет колыбельную тонущим в белых постелях звездам. Свет омывает лицо.
* * *
Поздно уже, закрываю книгу, оставляю мир, как собственного уснувшего ребенка, и иду спать.
* * *
Они – здесь и сейчас. Я – всюду, везде.
* * *
Дерево смотрит на мир цветами.
* * *
Ночной неторопливый ливень. Безадресная признательность. Безадресные аплодисменты.
* * *
До сих пор я не сочинил ничего столь прекрасного и совершенного, как эта спальня, в которой я гашу свет перед тем, как заснуть.
* * *
В противоположность св. Антонию, меня искушают ангелы. Время – это встреча с собой как с другим. Как же так вышло, Темнота, Пустота, что вы стали со мною сама доброта?
Тогда почему бы не встретиться с другим как с собой? Нам, блаженным… и т.д. Моя главная заслуга та, что я был куклой, сумевшей выбрать себе кукольника.
Мы нечто, часть Ничто. Если хотите быть полезны человечеству, не будьте им. Часть, с которой у целого наилучшие взаимоотношения.
Горожанин живет при своем городском деле, как шахтер устроил бы дом прямо в шахте. Они мне угрожают собой. Смотрите, смотрите, смотрите, как бы за вас не прожили вашу жизнь.
Мудрость – это самый принцип жизни, переместившийся в разум. Жизнь не любит войны. Трение – тление.
Голоса цветущих деревьев за занавесом тишины. Мое (историческое) время, нет у меня на тебя времени (человеческого). Цветок – эквилибрист, жонглер, фокусник, все разом.
Пространство в соединении с небезразличием производит цветок. Кажется, я догадываюсь, кто сотворил мир, но говорить не стану, чтобы не прослыть нескромным. Порываюсь встать на колени и пожать руку всем маргариткам перед крыльцом, каждой без исключения.
Вот так и этот первый весенний морковник, такой белый, что даже голубоватый, пользуется эволюцией с какой-то собственной целью. Жизнь – это использование случайного для сотворения правильного. Цветущее дерево, как книга стихов, ветви – воспоминания.
* * *
Смысл моей жизни – это дыхание. Долг моей жизни – это дыхание. Дело моей жизни – это дыхание. Итог моей жизни – это дыхание.
* * *
Вишня в цвету пришла из другого мира, с нее еще не сдуло заоблачность. Рай – это не оптимальный конец, а нормальное начало.
/ Париж /