Опубликовано в журнале Крещатик , номер 3, 2016
Михаил НАУМОВ
* * *
В туманной и морозной мгле
на мрак и холод обреченный,
деревьев голых абрис черный
лег письменами на земле.
Я в тайный смысл случайных строк
проникнуть мог бы попытаться.
Зачем звезда, устав скитаться,
погасла? Что ж, всему свой срок.
Немногословный в декабре,
те строки скорбного прощанья
забрал навек в ковчег молчанья
природы вдохновенный бред.
КИЕВ.
НАЧАЛО 70-Х
Прав, быть может, быть может, не прав,
положившись во всем на удачу,
я с друзьями на склонах Днепра
безалаберно молодость трачу.
На свободу давно променял
всё, что было в тоске непритворной.
Приворожил Владимир меня
своей проповедью нагорной
к склонам тем, где крестов якоря
утонули в ржавеющих кронах,
где костры так прощально горят,
как огни на вечерних перронах.
*
* *
Под слоем пепла теплится огонь
Н и зги не видно, тьма вокруг кромешна .
Ты уголек с ладони на ладонь
перекати и прикури неспешно.
Истрачено раздумий серебро.
Подбрось пятак, вдруг близок миг удачи.
Но падает монета на ребро,
ни решки , ни орла – могло ли быть иначе?
Могло ли быть иначе – вот вопрос.
Гляжу на небо, там ищу ответа.
А надо мною темный купорос
усеян щедро зернышками света.