Опубликовано в журнале Крещатик, номер 4, 2011
Юрий ГРИГОРЬЕВ
/ Мариуполь /
Осенние слова
|
1 И прошедшее, и настоящее высится тающим айсбергом… Изваянный подросток в парке воду талую пропускал сквозь себя и жабродышащих. Сверстники – помогали. Эпизодически. Криками. Их ласкала судьба. Фонтан любви, фонтан живой!.. На прутики нанизаны листоподобные сердца и листья сердцевидные… Окунувшись, напомню – кто именно бился неистово. Гастролирующий баритон позавидует. Туда-сюда, надрыв-надлом… «Балансы» – на вес золота. Зато наяда моя невесома и обстоятельна… Эстафетный букет – никакая не пустяковина. Это самое сильное противоядие. «Га-га-га!» – то ли клич, то ли эхо… Ни слова про кожу гусиную! Кожа – бархатная, ароматная – будто из лепестков. Надави – пером, стебельком, коленкой – сильно-пресильно. Не осторожничай. До предела ещё далеко. 2 Напрягся. Очнулся… Под сенью ознобистой вечнозеленых дерев нельзя пребывать бесконечно. День снова на скорую руку готовит мне завтрак. Почти как вчера, аппетитна, контактна глазунья взошедшего солнца. Отказываться не собираюсь. Створки век непомерно тяжёлые, зато взгляд очень зрячий, очень быстрый. Охвачено. Собрано. Увековечено… Хваткое пламя – сканировало (встреча строк: те, которые шли на убыль, поприветствовали восходящих). Однако же всё на так просто. А загвоздка вот в чём: раз я здесь, раз не отступил ни на волос, значит должен… за ложечку дёгтя, без лишних вопросов, доплатить. Свечение клёнов неуподобляемо. Каждый из них рад мне помочь. Я мог бы их мелким своим гребешком прочесать, но не буду. Сейчас – для наращиванья смысловой глубины – выбираю иной вариант. Через пропасть невнятицы мост перебросив, говорю вслух: «А чьи это греет колени нецепкая, лёгкая голова?» 3 Витрина природы… Привыкли глаза мои к лету, но всюду – прощанье. Краса – необъятна, безбрежна. Озноб пробежал по спине, задёргалось веко. До встречи? Навеки? Орёл или решка? Опальные листья спокойны: уж скоро – обратно. Сулит ветерок-зазывала усладу и негу. Питали пространство они! – о мемориале не хочется думать. Не будет ни стужи, ни снега! Один за другим отлетают… Ловлю их и прячу в тонюсенький сборник, который в родстве с фолиантом. Ей-богу, укрытие – не из разряда мрачных! Я в этом уверен. Я сам… был клёном когда-то. Стояла такая же осень, краснели ладони… Проклюнулись буквы – и вот что из этого вышло. Чуть больше улыбок и смеха, чуть меньше стонов. Грим времени – свежий. Гаданья излишни. |