Опубликовано в журнале Крещатик, номер 2, 2010
Борис ЮДИН
/ Нью-Йорк /
* * *
Тысячу строк ни о чём,
Звуков цветной хорал
Я б никогда не прочёл,
Если бы не написал.
Букв суховатый ритм,
Иронии хлороформ,
Таинство точных рифм,
Мистика твёрдых форм.
Звёздная плоть — в окне.
Ночь и стакан недопит…
Пусть словоблудие мне
Кто-нибудь да простит.
* * *
Стояло лето редкостной красы,
Стоял закат конём золотогривым,
И даже электронные часы
Стояли специально для счастливых.
И всё же, непонятно почему
Качались звёзды тихо и ритмично,
И наша жизнь упрямо шла к тому,
Что было неизбежно и привычно.
Привычно ветер тучам хмурил бровь,
И небосвод был свеж, упруг и сводчат.
И птичьи трели, словно горлом кровь,
Втекали в таинство цветочных почек.
Ветвились липы, в облака стремясь,
При виде пчёл тычинки возбуждались.
И мы с тобой тогда вступили в связь,
Чтоб превратиться в зреющую завязь.
* * *
На опушках — кипрея султанчики.
Это значит, что время ушло
В парашютный десант одуванчиков,
В тополиные НЛО.
Тёплый ветер созвездья качает
И задерживает восход,
Чтоб романтикам снился ночами
Неизведанный завтрашний год.
Утренняя зарисовка
Облака в сусальной позолоте,
Врёт скворец, что он служитель муз,
И упорно ходит в белом дхоти
Возле дома пожилой индус.
Он не видит, что росисты дали,
Что газонная трава мокра,
Шлёпая ладонями сандалий
По асфальту нашего двора.
А земля, как прежде, закруглённа,
Вишну с Шивой — в сущности одно,
И поёт скворец на ветке клёна,
Что любить и сладко и смешно.
* * *
Чист небосвод, сочнее светотени,
Стройнее угловатых яблонь стать,
И на ветвях такое белопенье,
Что хочется скворцом защебетать.
Как хорошо болтать о всяком вздоре,
Смеяться, петь, смотреть девицам вслед…
И кажется, что нет ни бед, ни хворей,
И верится, что смерти больше нет.