Опубликовано в журнале Критическая Масса, номер 2, 2003
А. М. Сон нарушается разгадываньем снов. Но утро наведет прожектор лета, сознанью высветит голубизну прожилок: на бедрах, на ногах, приподнятом плече. Сквозь амбразуру ставень ход вещей ворвется на отточенном луче. Слой утончается. Мне этот гул во мне, зачем. Он утончается как будто незаметно, пока ты занят у горячей дрели - сверлить ходы в ловушках идеалов. С балконов выбивают одеяла. Зима, пылясь, осталась в инициалах, прочерченных в испарине, в пару, под паром дыхания, на темных стеклах, декабрьском ветру. Пыль эпителия, пыльца, слюдой летит в июль, чешуйки тех, кого любил, люблю. Александра Петрова