Опубликовано в журнале Интерпоэзия, номер 1, 2023
Татьяна Вольтская – поэт, эссеист, автор девяти поэтических книг. Родилась в Санкт-Петербурге. Работает корреспондентом радио «Свобода / Свободная Европа». Лауреат Пушкинской стипендии (Германия) и премии журнала «Звезда».
* * *
Мои сыновья не пойдут убивать –
Я спрячу их в чащу, в подвал, под кровать,
Для черного дела вам их не достать –
Ни старший, ни младший – не кат и не тать,
Оставьте мечты – украинская мать
Не будет рыдать по вине их.
Велите сражаться своим сыновьям,
Раздайте разгрузки их сытым друзьям,
В полях украинских – немеряно ям,
Где глубже – подскажет вам вещий Боян,
Поскольку слепому виднее.
Мои сыновья не пойдут на войну –
Я каждого черным дроздом оберну,
И вам не достать их, как с неба луну,
И с вами они не разделят вину,
Останется чистым их сердце:
Топтать под проклятья чужую страну
На светлом Днепре, на широком Дону
Не будут их пыльные берцы.
* * *
И о чем ты думала, разиня, –
Лишь адмиралтейская игла
И осталась от твоей России:
Растеряла, не уберегла.
Грязный лед подтаявший на Мойке,
Цепь следов вороньих под мостом.
Что осталось от тебя самой-то? –
Не сейчас. Когда-нибудь потом.
Март, тепло блаженное на лицах,
Солнце выплывает, засверкав.
Ветер. Кровь убитых украинцев –
Несмываемая – на руках.
* * *
Что же мы, недоумки, наделали,
Скольких мы загубили с тобой,
Упиваясь былыми победами,
Затевая бессмысленный бой.
Сколько счастья чужого порушили,
Сколько судеб развеяли в пыль –
Мародеры, домушники ушлые,
Созидатели свежих могил.
Это племя убийц и насильников,
Исполнителей пьяненьких нот
Ни платочек потрепанный синенький,
Ни пернатый Бернес не спасет.
Ни побед, ни парадов, ни знамени
Возле статуй божку-калашу –
Поражения и покаяния,
Больше я ничего не прошу.
* * *
У кого-то погиб муж.
У кого-то погиб сын.
Среди ям и кровавых луж
Командир говорит – не ссы.
Вот мальчишечья голова,
Смерть над нею косой – вжик-вжик,
А во рту у нее слова:
Не был в армии – не мужик.
Рыжий лес да сырая гать,
Да сожженного дома дым.
Только пить, и стрелять, и лгать –
Враг, мол, выстрелил по своим.
В разоренной чужой земле
Не-был-в-армии-не-мужик,
Как картофелина в золе,
С удивленным лицом лежит.
* * *
Ничего еще, милый, не кончено,
Нам недолго сидеть в тишине.
Чутко спит полонянка-Херсонщина
И подсолнухи видит во сне.
Ночь уставилась черными дулами,
Мелкий дождь пробегает, как мышь.
Мы с тобой не гадали, не думали
Про войну. Почему ты не спишь?
Город сыплет горячими искрами
Габаритов, негаснущих ламп.
Нас с тобой без единого выстрела
Разогнали по разным углам.
Где наш сад с пересвистом и шелестом,
Где с погасшею печкою дом?
Я не знаю, в кого они целятся, –
Только знаю, что мы упадем.
Мир кренится, дымится, качается,
И когда ты вернешься ко мне –
Знают только нарядные аисты,
Выступающие по стерне.
***
От «Журнального зала»: данная публикация принадлежит автору, внесенному в специальный реестр иностранных агентов Минюста РФ.