Опубликовано в журнале Интерпоэзия, номер 3, 2022
Нелли Воронель (Ткаченко) родилась в Белоруссии, жила в Самаре. С 2013 года живет в Торонто. До переезда в Канаду входила в московское объединение поэтов «Рукомос». В 2008 году удостоена первой премии в номинации «Юмористическая поэзия и пародии» на Первом поэтическом конкурсе журнала «Чайка» (Балтимор, США). Победитель конкурса поэтических рукописей североамериканского фестиваля “Poetry on Niagara” в 2019 и 2021 годах.
УТЕШИТЕЛЬНАЯ ПЕСЕНКА О БЕСЧЕЛОВЕЧНОСТИ ЗИМЫ
Зима откроет дверь пинком,
а мы не слезем с теплой печки
и будем там сидеть рядком,
всамделишные человечки.
Она подышит на окно
и спросит, где у нас лопата,
да мы не знаем все равно,
тогда где елочная вата,
или хоть санки и топор,
или хотя бы пряник к чаю?
Мы не поддержим разговор,
мы ни за что не отвечаем.
К соседям сходит, раз мы так,
вернется с квашеной капустой,
но мы ей тут – не с печки бряк,
сидим – и чтоб ей было пусто!
Намечет масляных блинов,
пыхтя, затащит елку в сени,
а мы не слезем все равно,
мы будем жизни ждать весенней!
Зима рассудит, не мудря, –
от этих чурок мало толку,
чтоб не отсвечивали зря,
повесит дураков на елку.
* * *
Упало три крупинки на траву –
такой вот Мэрикрисмас, извини!
Снега свалили, стало быть, в Москву,
зато с лопатой не было возни.
Гол как сокол наш сизый лесопарк,
навстречу пилит шизанутый дед,
под ним, ты не поверишь, лисапед,
а был бы снег, дед с лисапеда – шварк!
Вот неказистый мостик над рекой,
рекой-то называть ее смешно,
а парк при ней – не парк он никакой,
и лес – не лес, а впрочем, все равно.
Все ровно в этом вечном ноябре,
день сдохшего от серости сурка,
смурное небо ниже потолка,
и зрение теряется в норе.
А в остальном всё чудно, как всегда.
Не видеть или просто не смотреть –
что замутит гулящая вода
зимовки, укороченной на треть?
Но вдруг из-за угла небытия –
вприпрыжку идиоты, пара штук,
рты до ушей, не расцепляя рук,
и это, не поверишь, – ты и я!