Опубликовано в журнале Интерпоэзия, номер 3, 2011
ДОРОЖНЫЕ ЖАЛОБЫ
* * *
При свете фонаря, слепящей лампы ртутной,
Я белый снег читал, рассеянный, нетрудный,
Как бесконечный стих, которого строка
На адресата смотрит свысока.
Я белый снег читал, и смысл его отвесный
Общедоступен был, как всякий бессловесный.
И так же оставался незамечен,
Как всякий настоящий. Нечем, нечем
Восполнить душу, кроме чистоты
Вечернего, кружащегося чтенья.
И все же горько чувствовать, что ты
Еще не можешь жить без утешенья.
А надо бы. Такие за окном
Стоят и дни, и ночи, и морозы,
Что не помогут ни слова, ни слезы,
Ни даже снег, беззвучный метроном.
ДОРОЖНЫЕ ЖАЛОБЫ
На просторах, где снегом облиты стога,
Где поля устают и стекают в овраги,
Ни о чем говорит городская строка
Четче, чем на бумаге.
А кромешных, исколотых стужей ночей
На просторах таких таково назначенье,
Что не греческий остроцитатный ручей –
Вот где место забвенья.
Но поскольку пространство, лишенное черт,
Есть издержка творенья, строительный мусор,
Надрывай, распечатывай этот конверт,
Возмущенная Муза!
К СТИХАМ
Скучен вам, стихи мои, ящик…
Кантемир
Вам скучен письменный? Так вот,
Квадратный короб и железный –
Гремящий мусоропровод
Вас познакомит с грязной бездной.
Где этот городской пустырь,
Дымящаяся тленом свалка?
Душа над ним, как нетопырь.
Листочки, слипшиеся жалко.
Где проницаемость и ширь?
Следи, воздушная, следи:
Последние метаморфозы.
Не узнаешь себя среди
Очисток овощных… Отбросы,
И некому сказать прости.
И справедлив такой удар:
Двойное нам уничтоженье.
Поскольку воплощенья дар –
Еще и мира удвоенье.
Как симметричен сей кошмар!
P.S. Есть наважденье на земле:
Оставить на стволе зарубку.
Стихи, лежащие в столе,
Подобны скверному поступку.
Вот оправдание для тех,
Кто все-таки пробил скорлупку
И первый выхватил успех.
* * *
В пресветлый день – жестокий запах дна,
И смерть-любовь, входящая вглядеться,
Как в зеркало, в меня.
Вот интермеццо
Уже сыграли. Площадь. Имена.
Банальщина. И бога в боге нет.
И встречный день, как будто в серой робе,
Как будто вытянувшийся в сером гробе
Стихотворения.
Но в стороне,
Как продолженье сна живет апрель,
Рожденный в муках земляною твердью,
Чтоб не страдать ни смежностью, ни смертью,
А только петь и петь в свою свирель.
* * *
Вот-вот откроется, и обнажится суть
И горя, и любви. И я смогу иначе
На жизнь взглянуть.
………………………………………
Когда весной стучит нарядный дятел
Мне деревянный слышится смешок,
Смешок над всем, что я утратил.
Нажми на этот тайный рычажок.
Впервые, может быть,
Cмеясь
Попробуй к слову обернуться.
Смотри, как трещины змеясь
По льдинам…
Скоро разойдутся.
Откроется еще тому, кто вхож
В мир этот с присвистом, подскоком.
Зачем так тяжело и трудно ждешь?
Вот-вот откроется, да только ненароком.
Лев Дановский (Лев Абрамович Айзенштат, 1947–2004), поэт. Родился в Ленинграде, окончил Лениградский Электротехнический Институт, много лет работал инженером. С 1990-х вел культурные программы в Еврейском общинном центре Санкт-Петербурга. Автор книг “Пунктирная линия” (1998), “Рельеф” (2004). Именно с творческого сайта Дановского, созданного Олегом Вулфом вскоре после смерти Льва, последовавшей 30 декабря 2004 года, и начался “Союз “и”” – и, таким образом, весь Стосветский проект.
Адрес оригинальной публикации в журнале “Стороны света”: http://www.stosvet.net/1/danovski/