Опубликовано в журнале Интерпоэзия, номер 4, 2009
НОВЫЕ СТИХИ
Сколько я служу на таможне
(Тридцать долгих лет и три года),
Многие проехали мимо,
Родину покинув. Домой же
Не вернулись. Разве погода
Лучше по ту сторону мира?
Преодолевая пределы,
Каждый оставлял мне в подарок
Что-нибудь, что было охота.
Кто-то – мышь (я хвост к ней приделал),
А другой – волшебный огарок
От создателя “Дон Кихота”.
Чей-то шут отдал мне свой череп.
Лао-Цзы – свои наставленья.
Будда – ничего (эка жалость!)
Всех их перебросил я через
Перевал. Теперь на столетья
Будет перерыв, показалось.
Что ж! Займусь пока приведеньем
Собранного в строгий порядок.
Здесь поставлю редкие книги,
Чуть подальше – Дом с привидением,
Ну а мед с небесных полянок
Оттащу, пожалуй что, к Нинке.
* * *
Тот, кто уродился косолапым
Или даже умственно отсталым,
Все равно мечтал быть космонавтом,
С фирменным гагаринским оскалом.
Помню одного такого хлопца –
Были мы соседями по даче.
Он канючил: “На Венеру хоцца”.
Я его послал куда подальше.
На Венеру – разве это дерзко?
Долететь хотя бы до Арктура…
С моего “космического” детства
До сих пор я жду вестей оттуда.
Если бы не шмотки да манатки,
Стало бы тоскливо от обиды –
Все мы космонавты, космонавтки,
Так и не достигшие орбиты.
* * *
Музей. Аполлон Бельведерский
Стоит в наготе олимпийской.
Смеются нахальный и дерзкий
Над богом с отколотой писькой.
О чем-то бормочет подружке
Студент, насосавшийся пива,
А рядом, ведомый под ручки,
Поэт ухмыляется криво.
Служа сумасшедшему веку,
Среди мирового паскудства
Давно здесь утратили веру
В священную силу искусства.
* * *
Когда таинственной судьбы
Распутываются все нити,
И солнце с торжеством судьи
Стоит в зените,
А небо кажется другим –
Гораздо выше и прозрачней,
И от костра струится дым,
Чердак окуривая дачный,
И в душу мне из-под воды
Глядит двойник в стакане с чаем, –
Пора итоги подводить,
Конец соединять с началом.
Но что же тут соединишь?
Теперь с меня все взятки гладки,
Ведь божества ушли из ниш
Торчать вдоль пыльной Ленинградки.
Еще я вижу сны порой
И слышу в речке смех жемчужный,
Но мой не действует пароль
Для входа в мир мне странно чуждый.
Я различаю в смехе смерть,
А в трели соловья – звук дрели.
Я не такой, чтобы посметь
Стучаться в запертые двери.
Зачем же, получив отказ,
Топтаться, как дурак, у входа?
Когда живешь в который раз,
Теряется трагизм ухода.
Максим Лаврентьев – поэт, литературный критик. Заместитель главного редактора журнала “Литературная учеба”. Как поэт публикуется в журналах “Дружба народов”, “День и ночь”, “Дети Ра” и др., в еженедельниках “Литературная Россия”, “Литературная газета”. В качестве критика выступает на страницах “НГ-Ex libris”, “Литературной учебы” и др. изданий. Автор книги “Немного сентиментальный путеводитель” (2008). Живет в Москве.