Опубликовано в журнале Интерпоэзия, номер 2, 2007
с рюмкой водки, поздно, подшофе.
Он куняет1.
Пар пельменей из видений соткан.
Выпивает.
Люстра мелко в хрустале дробится,
свет совсем распада не боится:
красный, синий…
Вот тебе последняя отрада –
растеканье линий.
Дождь идет. В слезах раскосых счастья
два окна, их нежное участье
трогает до боли.
Чья вина?
Не хватает соли.
Надо было факелом взорваться
алкоголя, терроризма, блядства –
только бы не так:
усыханье, умиранье, клизма.
Сам дурак.
Музычка знакомая играет.
Старичок фальшиво подпевает.
Досидеть бы до утра.
Но подходит официантка-дива:
вам пора.
Хошь-не хошь, придется влиться снова
в улицу Профессора Попова.
Долго жил –
и много было сора.
Заслужил.
Он выходит в бездну.
Ночь тиха.
За душой ни жизни, ни стиха.
1 Кунять – клевать носом, засыпать сидя.