Опубликовано в журнале Иерусалимский журнал, номер 66, 2021
Памяти счастливого иерусалимского художника,
к которому во сне приходили ангелы
Сплетал, извлекал, составлял из домов и улиц пустынных
рассказы из детства, из жизни своей, не своей.
Спиною, затылком, не мастихином –
глубокой водой из колодца,
где время свернулось спиралью тугой,
прошил небесами просторы.
Запах красок дрожит на холсте, на окне, на зрачке.
В рассветном тумане сознанья
растут удивленья вопросы.
Звучание скрипки и топот…
Наверно, танцуют, но, может быть, спят.
Мне надо решать, кто тут будет влиять
на смотрящих в мой сон.
Я ангела видел, теперь он со мной.
