Опубликовано в журнале Homo Legens, номер 1, 2019
Валерий Скобло — поэт, прозаик, публицист.
Родился в Ленинграде в 1947 г. Окончил матмех ЛГУ. Работал научным сотрудником в ЦНИИ «Электроприбор». Научные труды в области прикладной математики, радиофизики, оптики.
Сборники стихов «Взгляд в темноту» (СПб, 1992), «Записки вашего современника» (СПб, 2011), «О воде и воле» (СПб, 2015), За тайной
печатью» (СПб, 2017). Член Союза писателей Санкт-Петербурга (с 1993).
Стихи, проза, публицистика публиковались в российской и зарубежной (Англия, Беларусь, Болгария, Германия, Дания, Израиль, Ирландия, Канада, Казахстан, США, Финляндия, Франция, Эстония и др.) литературной периодике.
Основные публикации последних лет в журналах: «Арион», «День и ночь», «Звезда», «Зеркало», «Зинзивер», «Иерусалимский журнал», «Интерпоэзия», «Крещатик», «Нева», «Новая Юность», «Новый берег», «Новый журнал», «Сибирские огни», «Слово\Word», «Урал», «Homo Legens» и многих других.
Лауреат премии им. Анны Ахматовой (М., 2012), финалист международных конкурсов стихотворного перевода
«С севера на восток» (Хельсинки, 2013 и 2016), дипломант литературной премии им. А. А. Ахматовой (СПб, 2015).
Место проживания — Санкт-Петербург.
из цикла «напоследок»
***
Жизнь, что называется, в главном, пожалуй, прошла,
Это, как принято говорить, в общем и целом.
Нехитрая мысль, и была бы, наверно, пошла…
Если б не тень сомненья — там… за ее пределом.
Недоумение маленькое… — это итог? —
Пара дельных статей… стишков неплохих десяток.
Это — все, чего стоишь ты?.. все, что на свете смог?
Ты — усохший до старичка с головы до пяток.
Что ускользает от взгляда, беспокоит во сне?
Малое отклонение от заданной трассы.
Проснулся и вспомнил… Есть что-то такое во мне —
Какой-то пустяк… нечто вроде дефекта массы.
***
Я забываю, о чем подумал минуту назад,
Но помню зато, что случилось назад полвека.
Чему тут — спросишь — радоваться?.. да я и не рад.
Мало что к старости остается от человека,
Каким он был раньше… во цвете лет,
Когда было важно лишь то, что случится после.
Когда представив теперешнего, сказал бы: бред.
Для того я тогда умнел, книжки читал и рос ли?
А вот именно, для того, поверь.
Пусть тогда сахар был слаще, да и солнце ярче,
Все, что добыл, досталось ценою таких потерь…
И рыбка не спросит: Чего тебе надобно, старче?
Но и случись такое, как во сне,
Столькими сказочниками не раз перепетом,
Нашел бы, о чем попросить ее, но только не:
Верни мне молодость…
Но только никак не об этом.
***
Что ты хочешь сказать?..
Для чего тебе это прощанье?
Непроглядна судьба,
сохраненная втуне и втайне.
Неразборчива мысль…
Доверяешь лишь слуху и глазу.
Входишь в синхротоннель
на конце узнаваемый сразу.
…………………………………….…………………
Я бы маме сказал:
Не печалься, родная!.. ну что ты?
Завтра Сталин умрет,
и отца не уволят с работы.
Я бы папе сказал:
Ну, помрет… и такого же сорта
Верных ленинцев этих…
поверь, не иссякнет когорта.
Я бы обнял обоих…
Из тех возвратился я далей,
Что представить нельзя…
Без наград — орденов и медалей.
Нет, одна все же есть:
300-летье Российского флота.
За нее полагается
тоже какая-то льгота.
Это март… Все на ниточке
тонкой как будто повисло.
Я один вам открою
все тайные сроки и числа.
Дурачок-шестилетка
пророчу счастливую старость,
А глаза отвожу:
знаю, сколько вам жизни осталось.
Еще нет парового…
Сияет слюда в керосинке…
…Разбивается память
на тонкие острые льдинки.
***
Памяти В. М.
Узнал, что умерла 13 лет назад.
Пытался отыскать, да что эти попытки?
Халтурина, Нева… дом номер… Ленинград…
Я не вернусь туда и под угрозой пытки.
Уехала в Париж… Как Дания тюрьма —
Россия с Францией… в том главном смысле слова.
И медленно, как в ночь, схожу теперь с ума.
Сгущается туман, и наплывает снова
Вся молодость, весь тот безмерно пошлый пыл,
Усердие, напор и школьные танцульки,
Все, что пойдет потом с размаху на распыл.
Какая ерунда… Что за игра в бирюльки?
Кто дожил так, как я, те стали старики,
Теперь мне, что Париж, что Вырица глухая —
Мы с нею прежние безмерно далеки…
Безмерно далеки, в тумане этом тая.
Хотел и я — назад под пару тысяч дней —
Увидеть тот Париж… Тоска ночами гложет.
Я, помнится, сказал, тогда прощаясь с ней,
Мне стыдно повторить:
Прощай… прощай, быть может…