Опубликовано в журнале Homo Legens, номер 2, 2018
Баталов Сергей Алексеевич, 36 лет.
Стихи публиковались в «Литературной газете»,
на сайте «45 параллель», в региональных изданиях.
Как критик публиковался в журналах «Арион»,
Homo Legens, «Волга», «Лиterraтура», «Кольцо А», «Литературной газете»,
приложении «Exlibris» к «Независимой газете»,
альманахе «Илья».
В 2011 году стал лауреатом конкурса «Русский характер: новый
взгляд», проведённого в рамках «Ильяпремии».
Шортлист Волошинского
конкурса в критической номинации (2014).
Живёт в г. Ярославль.
*
А про время — забыли. Здесь время — одни дожди.
Прохудились вдруг небеса.
Как у неба — погоды, ты жди да жди,
Это — серая полоса.
Нет ни радости в этом, и нет тоски:
Хорошо. Ты пришел домой.
Словно пленник узенькой полосы,
Где столкнулись земля с водой.
Среднерусской возвышенностью храним
Европейской равнины сын,
Ты сидишь один, и с тобой одним
Лишь слова от родных осин.
Как приятно их невпопад молчать,
Дождевой разбирая стук,
Развлекаясь, в такт ему отвечать,
Словно знаешь морзянку вдруг.
Вдруг ещё чего прилетит с небес
Этих стылых сейчас — к тебе…
Ведь доступна вышка от МТС,
А волне — безразлично, где…
*
А иногда бывает, словно забыл слова.
Всё как впервые: разные всюду вещи.
Воздух такой, или, может быть, видишь резче.
Средство в таких делах только одно. Сперва
встань. Посмотри на дерево. Дерево есть.
Это — благая весть.
А иногда бывает, встретишь того-сего,
все неприятным кажется в нём — от стихов до шуток,
Вроде бы, что и общего? Общего — ничего.
Но в разговор вдруг вклеится пауза, промежуток.
В этом молчанье, паузе — примешь его, как есть.
Это — благая весть.
А иногда бывает, смотришь на небеса:
там облака летают,
ниже — снежинки, птицы.
Вот ты идёшь и думаешь, где же здесь чудеса?
Всюду промозгло, холодно, нечему удивиться.
Разве вон в этом облаке —
что-то такое есть…
Тоже, понятно, весть.
Что же тут получается? Нам не нужны слова?
Трудно найти их заново, так посмотрев на вещи.
Вещи пошире кажутся: двор, на траве — дрова.
Только, раз понял главное, все остальное — легче.
Слово не меньше облака. Слово — оно и есть.
В этом — благая весть.
*
Выходишь во двор, ухватить чуть-чуть зимнего солнца,
Два раза в неделю случайно доступная радость,
И время замедлится, время как будто замнётся,
И тронется снова, с собой захватив, что осталось.
Все эти снега, что подобны пуховой перине,
на плечи наброшенной, нежной, негаданно теплой,
И эти дома — что сегодня едва приоткрыли
В бумажных снежинках на солнце горящие окна,
И розы, да, розы, что вновь расцветают на щёках,
И воздух колючий, как водка, что пьют на морозе,
И вечную рифму, и эти узоры на стёклах,
Мальчишек на горке — здесь я абсолютно серьёзен.
И глазом слепым смотрит сверху белесое солнце,
Желток сквозь белок еле виден — такое бывает,
И серое небо как будто очищенный стронций
И редкая птица ворона вдали пролетает…