Опубликовано в журнале Homo Legens, номер 2, 2012
Марина Саввиных
г. Красноярск
Родилась в Красноярске в 1956 году.
Выпускница Красноярского педагогического университета им. В.П.Астафьева.
Автор семи книг стихов и прозы. Первый лауреат премии Фонда Астафьева, лауреат
журнала «Дети Ра» и газеты «Поэтоград». Публикации
стихов, прозы, публицистики в журналах «Юность», «Уральский следопыт»,
«Москва», «Дети Ра», «Крещатик» и др. Член Союза
российских писателей и Международного Союза писателей ХХI
века.
Автор проекта и первый директор
Красноярского литературного лицея. Главный редактор литературного журнала
"День и ночь".
Лауреат премии Фонда имени В.П. Астафьева по
итогам 1994 года.
К Деннице
Не навеки ль
отмаялся май,
Над оврагами
пальцы ломая?
Что ладони к
вискам прижимаю –
За раскаянье
не принимай!
Мариула ушла – не ищи…
Не взыщи – от
седла и престола.
Аки пепел в
холодной пещи –
Краснозём
одичавшего дола…
И земля не
родит, и печать –
Плотоядный
оскал извращенца,
Потому что
Пречистая мать
Для распятия
носит Младенца!
Люцифер! Это
– вызов Тебе!
Это значит –
Я буду являться!
Значит, в
нашей вселенской борьбе
Друг за друга
нам вечно цепляться!
Я – Твой
горб! Я – Твой гад на песке!
Поруганье Твоё и потеха!
Дребезжит в
моём правом виске
Византийское
чёрное эхо,
Чтоб дышала
костром при кресте
Не руин
зачумлённых зараза,
А танцующая в темноте
Легендарная
Роза Шираза!
***
Это война. Я
иду по дороге войны.
Нервы мои
оглушительно оголены.
Воет огонь,
словно смерч, заключённый в трубу.
Пленных не
брать. Ведь не я начинала пальбу.
Вот Катехизис
Урода – оружье птенца,
Что вдохновлён беспощадной любовью скопца.
Нечего здесь
ни удерживать, ни исправлять.
Гляну в твой страшный колодец… И. Буду. Стрелять.
***
У этих
мальчиков – свастика между глаз.
Их
изготовили, чтобы стреляли в нас.
Чувствуешь? Встроена в каждый твой божий день
Оптика
смерти. Ты для неё мишень.
Не поддалась
камланию пустоты –
Значит,
теперь у неё на прицеле ты.
Не отдаёшь
своё и не юлишь, как шланг, —
Жди нападения
или иди ва-банк.
Значит,
настал момент, и пришла пора,
Может, пера…
а, может, и топора…
***
Люби меня…
Как свет в
конце тоннеля…
Как ласточку,
мелькнувшую в луче…
Как в полдень
под конец Страстной недели
О милосердном
просят палаче…
Как вопрошают
пращуров ли, бога ль, —
Из бездны
прегрешений и хвороб…
Как, может,
возлюбил, очнувшись, Гоголь,
С поверхности к нему проникший в гроб
Звук по
надгробью цокающих капель
И треск
несуществующих стрекоз…
Как, обомлев,
благословляют скальпель,
Цепляющий сознанье сквозь наркоз…
Когда надежды
нет, и песня спета,
И каждый
символ безнадёжно спет,
Люби – не как
условие ответа…
Как сам
ответ.