Стихи
Опубликовано в журнале Дружба Народов, номер 9, 2024
Фамицкий Андрей Олегович — поэт, переводчик. Родился в 1989 году в Минске. Главный редактор литературного портала Тextura, сооснователь издательства «Синяя гора». Автор четырёх поэтических книг, среди них — «minimorum» (М., 2020) и «Руины башни из слоновой кости» (М., 2024). Живёт в Москве.
* * *
здесь, в предбаннике вечности,
только пыль по углам,
вещества человечности
ни на гран, ни на грамм.
но пока на вселенную
не наброшен платок,
в дверь души тяжеленную
бьёт поэзии ток.
* * *
в гробу, обёрнутом рогожей,
мы не сокровище везли
в день сумеречный, непогожий,
по мёрзлым пустошам земли.
шуршала весело солома,
но сердце с нею не в ладу,
и всё, от заступа до лома,
долбило лежбище во льду.
когда-то нежился в овечьем
пуху с красавицей женой,
а вот — когда укрыться нечем —
ты укрываешься землёй.
стенанием не осквернили,
молчанием не вознесли.
под толщей снега и земли
мы Пушкина похоронили.
* * *
грязный белый, лежащий
под ногами у всех,
или чистый, ближайший,
неоправданный снег,
или чёрное что-то —
спрятать боли пласты,
и застенки без счёта,
и кресты, и кресты.
* * *
соль земли, которую вымывает
и уносит ветер её потом, —
мой народ безвременно вымирает,
вот и я щербатым стою столпом
и смотрюсь — кривой соляной огрызок —
в океан со всей его глубиной,
всею силой держа, кто безмерно близок,
по крупице теряя, что было мной.
* * *
мне осталось несколько урожаев,
как сказал виноградарь, мой старый друг.
в этом возрасте горестный Полежаев,
став поэтом, не смог победить недуг.
что поэзия? что-то сродни чахотке,
да и жизнью, как розгами, битый весь.
если рифмы дрянь и слова нечётки,
ты вином чернила уравновесь.
виноградных лоз я люблю прапамять,
а ползущие строки лозе сродни,
здесь подрезать, там — подвязать, поправить,
а вино и с истиной не сравни.
* * *
эпохи русского модерна
качалось кресло, и поэт,
сидящий несколько модельно,
прожёгший жизнь, прожёг и плед.
попробуй доберись до кожи!
но к дуновенью ветерка
прибавилась внезапно всё же
и масскультура матерка.
и попугай в огромной клетке
увидел, как от сих словес
к поэту милые музетки
вотще спускаются с небес.
амфора
менады пляшут с этой стороны
но что нам в обнажённых их телах
когда случись какой-нибудь терракт
и сердце соскребаешь со стены
учёные собрали черепки
и склеили как будто но взгляни
на сторону которая в тени
так я смотрю в свои черновики
* * *
художник далее холста,
но гробовщик — не дальше гроба:
ему застлала красота
того, на что он смотрит в оба.
он тоже взят на карандаш
тем, кто сокрыт за свой треножник,
и кровь течёт, а не гуашь.
а ты живописуй, художник.
* * *
Ф.Чечику
Толстой тачает сапоги
а Фет изнашивает падла
сегодня встал не с той ноги
но сочиняет складно правда
а уж от неба до земли
качаясь движется завеса
и будто в золотой пыли
стоит за ней опушка леса
заблещет солнце он опять
на полдороге до сарая
начнёт по кругу топотать
искать слова каблук стирая
потом приходит старый чёрт
каблук исчез подошва стёрта
но в рифму истину речёт
(ты тоже накропал до чёрта)
лишь смерть а не Шеншин лишит
стихов и прочих несуразиц
но и Толстой не лыком шит
уж он прочтёт ему рассказец