Стихи
Опубликовано в журнале Дружба Народов, номер 9, 2023
Шилова Ольга Васильевна — поэт, журналист. Родилась и живёт в городе Мещовске Калужской области. Работала художником-постановщиком Мещовского народного театра. Автор четырёх книг стихов: «Нетерпёж» (2011), «Скит» (2016), «Благовременье» (2020) и «Тропа» (2022). Лауреат литературной премии имени В.Прокошина (2014).
В журнале «Дружба народов» печатается впервые.
* * *
Бог прозрачен, как воздух. Он — возДух и есть:
есть ли Он — это дело твоё.
И несхватываемость Его — это весть
о наполненности до краёв
Бытия, в коем места Ему, будто нет.
И Гагарин его не видал,
и над Витебском вместе с женою Шагал,
и философ-поэт Парменид,
и монах, обустроивший скит.
Может, зрел Его в иконописной Рублёв,
как пред дубом Мамврийским, Авраам?
Он вначале был соткан из воздуха слов,
чтобы в Слове быть явленным нам.
Он пришёл не за тем к нам, чтоб нас осудить,
не обоженье нам преподать,
а затем, чтобы мы научились любить
так, как воздухом этим дышать.
* * *
Жить — это в лёгком, расслабленном теле
утром очнуться в родимой постели —
и, никуда не спеша, —
ширококрыло парить, будто птица —
не размыкая так долго ресницы —
как пожелает душа…
В неизмеримом нейронов владенье —
долго охотиться за сновиденьем —
бо не простыл ещё след…
Жить бы и жить, о земном не радея,
в тёмно-подкорковом царстве Морфея —
горя не зная и бед…
* * *
Как-то раз на последней неделе —
когда поезд последний ушёл —
мотопланеры все улетели —
на душе было так хорошо —
и легко, и светло — невесомо, —
что доселе зажатая сома —
вдруг раскрыла цветочный бутон —
и пошла шевелить лепестками —
и, раскачиваясь стебельками —
в мотылька обратилась, — и он —
между створок и стенок порхая, —
будто в самом преддверии рая —
где не ясно — то явь или сон? —
весь отдался такому веселью —
что, не помня себя самого —
изнемогши — упал на постелю —
и внутри всё горело него —
и звенело, и переливалось —
на поверхности и в глубине…
Будто что-то сбылось иль сбывалось
или только почудилось мне…
* * *
Если долго идёшь и глядишь вверх и вдаль —
влево-вправо вертя головой, —
ты узнаешь клинка раскалённую сталь,
и вслед — пушки раскат громовой.
Ты заценишь, как бьёт снеговая шрапнель,
установка небесная «Град».
Как разит точно в цель соловьиная трель,
посрамив купидонов отряд.
Если долго идти, то возможно вполне,
мир изведав на ощупь и слух,
с ним ужиться на время на мирной волне,
если мирен твой собственный дух.
И тогда, если даже в неравных боях
ты его оскорблял сгоряча,
он пошлёт тебе ягодный полдень в лугах
и напоит водой из ключа.
Ты изнанкой прижмёшь подорожника лист
к поцарапанной веткой щеке —
и не важно — кто мир: альтруист иль садист,
если с миром ты накоротке.
* * *
Новое утро под свободолюбия знаком
вольного ветра, что веет всегда за окном…
Главное — корма дать птицам, котам и собакам
и не забыть о звонке телефонном — одном.
Быт — отпустить от себя — пусть плывёт по теченью
и сочиняет привычно свой собственный джаз…
Мне ж подобает подвластной быть лишь вдохновенью,
подстерегающему в непредвидимый час…
Так, день за днём доверяешь свой парусник ветру —
ведать не ведая — Слово куда поведёт…
Вся отдаваясь силлабике-тонике-метру —
лишь мимоходом касаясь житейских тенёт.