Стихи
Опубликовано в журнале Дружба Народов, номер 1, 2022
Данилова Стефания — поэт, культуртрегер, критик на портале Pechorin.net. Организатор фестиваля «Всемирный день поэзии», конкурса имени И.А.Бродского «Broad Sky Fest» и Всероссийского поэтического акселератора «ВПрофессии». Участник Форумов молодых писателей РФ и СНГ, всероссийского семинара «Мы выросли в России» и др. Автор книги стихов «Лучшее за Х лет» (2021). Живёт в Санкт-Петербурге. В журнале «Дружба народов» публикуется впервые.
* * *
Раз — бежала. Два — упала. Три — лежу ничком.
Говорила и кричала, а теперь молчком.
Мимо дни маршировали
и людей фаршировали,
а Земля крутилась глупым голубым волчком.
Вместо болтовни с друзьями позвони в «ноль-три».
Улыбнись, заплачь, отдёрнись, а теперь замри.
Ты из железобетона
или из гипсокартона?
Выйди вон и за собою тихо дверь запри.
Не носить бы на себе ни золотых шелков,
ни под страшными глазами бронзовых мешков,
ни креста, ни амулета, ни ножа, ни пистолета, ни проломленного лета.
Научи меня искусству маленьких шагов.
* * *
Я в который раз вытягиваю билет
на самолёт, сдавая в багаж тоску.
Ни один детектив не распутает в небе след,
что моими шагами продолжится по песку.
Не дари мне цветов: в краю, что меня позвал,
даже в зимнее время ветви стоят в цвету.
Мои руки окоченели сжимать штурвал!
Мои ноги так не хотят идти по мосту!
И, впервые не обещая, что я вернусь,
обниму незнакомый город одной рукой.
Радость — не что иное, как молодая грусть.
Если хочешь, сфотографируй меня такой.
* * *
Что самолёт твой мягко приземлится,
И ты себя швырнёшь в родные лица,
а следующие пять-семь минут
тебя в своих ладонях не сомнут;
что позвонишь из собственного дома
ты, а не голос твоего фантома,
и что тебя не выключат, как свет,
мне никаких совсем гарантий нет.
Мне бы в твоём отсутствии недлинном
тебя создать из памятливой глины
и спрятать до того, как ты придёшь,
под первый же попавшийся мне дождь.
* * *
Танцуя на стёклах, вальсируя на канате,
я серебром чернею на пьедесталах.
На золото мне полбалла всего не хватит, —
Но у меня нет чувства, что я устала.
На платье речном даже взглядом не выжечь дыры.
Сентябрьский мороз в мурашки вставляет жальца.
Однажды я встану вместе с фабричным дымом
и выйду к воде, забыв, как в ней отражаться.
Но даже вода серебряная, как старец.
Возьму себя в крылья и отступлю от пирса.
Скажи мне, что всё уходит, а я останусь.
И лёд под ногами не вздумает расступиться.