Опубликовано в журнале День и ночь, номер 3, 2018
* * *
Называется жемчуг
в народе слезами моллюска.
Был бы просто моллюск,
не умей он красиво страдать.
И поэзия тоже, и всё мировое искусство
Вырастает из травм,
не гадая жемчужиной стать.
* * *
Дождь не пошёл, а сразу побежал.
Легко-легко и быстро-быстро-быстро.
Остановился. Может быть, устал,
А может, не увидел в беге смысла.
Так скоро и внезапно канул в ночь,
Цветы и листья ждали продолженья.
Бывает жизнь такой, как этот дождь.
Но только вот без права повторенья.
Красные дворы
Вот дом — давным-давно знаком.
И двор… а там, за тем двором,
Другие, Красные дворы…
Они всё те же с той поры,
Волнующей, как первый вальс,
Оставшийся навечно в нас.
Хотя, помимо тех дворов,
Других и не было даров.
А были только ты да я.
Ну вот и всё, любовь моя.
Черёмуха
Будто яркий фонтан отражённого света
Замер, хлынув на нежную зелень.
Это в вазе черёмуха стала букетом,
Сладкой весточкой улиц весенних.
Это юность свободная в фартучке белом,
С колокольчиком памятным школьным
Оглянулась капризно, как будто хотела
Укорить: это всё? Что, и только?
Это вся твоя жизнь? Так бездарно пропущен
Поворот на большую дорогу.
Но зато, я скажу, мне открылось в живущем
Золотое свечение Бога.
Музыка лета
Как на поднебесном нотном стане,
Голуби сидят на проводах.
Вот бывает: песенка простая —
Слушал бы и слушал бы всегда.
Лето. Дворик. Небо голубое.
И деревья в зелени густой.
Ветер в них зарылся с головою,
Их качает и зовёт с собой.
Тёплый ветер, ласковый и сильный,
У него от счастья есть ключи.
Господи, как всё это красиво!
И как просто! Не смолкай! Звучи!