Опубликовано в журнале День и ночь, номер 5, 2017
День
Мой друг — одинокий ребёнок апреля,
вихрастый и солнечный,
как воробей;
в его тощих руках исчезают недели,
и нам бы встретится,
поскорей.
Евпатория
Мой город солнечный
презрительно назовут
«провинцией».
Я не обижусь,
но,
наверное, усмехаясь,
отвечу:
«Я — провинциалка».
Не сказать, что ярая патриотка,
но мой город солнечный,
где веет запахом соли,
всё-таки,
мой.
Город
на дальнем отшибе
суши,
крохотный полуостров,
омытый морским заливом,
залитый солнцем,
мой город похож
на какой-нибудь
муравейник,
где копошатся люди,
рутинно, обыденно, серо.
Мой город омыт
Каламитским заливом,
и солнцем, и щемящей
нежностью
моего
сердца.
* * *
Я шагаю весной по лужам,
портя новенькие сапоги —
мне шестнадцать,
долой простуды
и размыло водой пути…
Я шагаю весной по лужам;
дважды семь так и будет — семь;
мне шестнадцать,
и пляшет ветер у пустеющих школьных стен…
Они
Они сидят на моих плечах —
ложь и истина,
грех и праведность.
Они сидят
половинками одного целого,
приникают к моим ушам,
мыслям, желаниям
и свободам.
Они сидят на моих плечах —
жизнь и смерть,
чёрно-белые,
почти одинаковые,
но разделённые надвое резкой гранью.
Они сидят
полными отражениями самих себя,
антонимами, омонимами
и совершенно чужими лицами.
Они сидят на моих плечах,
у них — моя душа, моё имя
и
моя истина.
Крым — моё сердце
Как сладок, нежен Крым…
Я вдыхаю его.
Чувствую, как дрожат пальцы и сжимается сердце…
Я вдыхаю его. Слышите, вдыхаю!
Набираю морскую воду в пригоршни,
и солнце смеётся в моих ладонях,
и убегает сквозь пальцы, вниз, вниз, вниз…
Я вдыхаю его.
Горы, похожие на спящих драконов,
плоские яйлы,
морозный воздух и листья, шелестящие под ногами,
призрачные водопады,
потоки прозрачных ручьёв,
гладкие скользкие камни,
влажность, от которой кудрявятся волосы.
Я люблю Крым.
Щемит сердце глубоко-глубоко.
Воспоминания образами тревожат душу.
Легенды Крыма, впитанные с молоком матери…
Сердце их помнит, потому что оно едино с моим народом, с моим Крымом.
И небо, ночное небо! — чёрное и бесконечное, блистающее мириадами звёзд.
Посмотри в Бесконечность, и Бесконечность откроется тебе.
А если боишься, сделай шаг на исхоженные мной тропинки Крыма,
и он останется в твоём сердце
монеткой из Бахчисарайского фонтана.
Крым — моё сердце…
Слышите! —
Я говорю о моей Родине.
У нас лето девять месяцев в году,
море нежное, как материнские руки,
раскалённый прибрежный песок
и жаркий степной ветер, пышущий пылью и духотой.
А зима — три ноября и неделя снега и гололёда —
закованные в лёд алые головки шиповника,
море, покрывшееся ледяным панцирем, будто лужа,
в которой дети любят проламывать лёд,
а затем дожди — мелкие со снегом,
свинцовое небо и свежесть,
изредка выпадает хрустящий пушистый снег,
и декабрьские розы на клумбах в безветренных местах.
Я вдыхаю его.
У меня дрожат пальцы и сжимается сердце от нежности…
Движутся по кругу — девять частей июля на три ноября — горы-степь-море…
Горы, степь, море.
Солёная вода течёт сквозь пальцы и жжёт все мелкие царапинки.
У меня в венах, артериях и капиллярах течёт солёная вода.
Солёная.
Черноморская.
Я вдыхаю его.
Слышите?!
…Я кидаю монетку в Бахчисарайский фонтан.
Крымом грезили мои деды,
Мои родители,
А я вдыхаю его.
Крым — моё сердце…
Слышите!