Опубликовано в журнале День и ночь, номер 1, 2017
* * *
Такая осень вышла на опушки —
Не знаю, как об этом рассказать,
И восклицаю только: где же Пушкин,
Чтоб красоту такую описать?
Я эту осень чувствую дыханьем,
Я ощущаю, в ней призыв творит.
И хочется — не думая, дарить,
А думая — осмыслить мирозданье.
Экологическое
Куда ведут забытые дороги
И просеки, звенящие, как зов,
Имеющие с виду облик строгий,
Но ставшие помойками лесов?
Кто их рубил? Чему они служили?
Кого они вели? К какой звезде?
И люди, что на этих землях жили,
Совсем не чужды были красоте.
Но, наступив на битое стекло
И поскользнувшись на какой-то дряни,
Я покидаю это «поле брани»,
Не знаю, что меня сюда влекло?
* * *
Дождь принимался в третий раз
И всякий раз был так недолог.
Он повисал, как тонкий полог,
И исчезал, как будто гас.
Он так мучительно пытался
Свои сомненья превозмочь,
Вновь пропадал, вновь появлялся
Весь вечер и почти всю ночь.
* * *
Вновь сокрушаюсь над усилием
Догнать сезон, что шёл звеня.
Я опоздал на встречу к лилиям —
Они не дождались меня.
Теперь здороваюсь с ромашками,
Приняв холопский их кивок.
Что в них — стоящих у дорог
Цветах неряшливых с букашками?
Но лилиям-аристократкам
Я кланялся в экстазе сладком
В Саянах у крутого склона,
Как Рыцарь Чести у балкона.