Опубликовано в журнале День и ночь, номер 4, 2016
*
* *
Ушёл в себя. Когда вернусь, не знаю.
На письма и звонки не отвечаю.
Живу на даче. Вечерами пью
чай с мятою, на этом и стою.
Мне хорошо, хоть хуже не бывает.
Сосед поддатый грядки поливает.
Часу в седьмом он выйдет со двора:
удилище, бутылка из ведра
выглядывает горлышком, и следом —
без поводка собака за соседом
породы, экзотической для мест,
где жизнь не экшен с триллером, а квест.
Лунатиком счастливым на крыльце
встречаю звёзды, где-нибудь в конце
Вселенной повторяется, точь-в-точь —
СТ «Рассвет», вплывающее в ночь,
рыбак без рыбы, пёс без поводка,
берёзовая роща, облака,
ползущие над рощей, запах мяты
и этот стих без имени и даты.
*
* *
Дымный столб идёт на север,
Ураган сметает юг.
Анна Павловская
Караван идёт на запад
серых облаков.
Постарел на десять за год
я из-за долгов.
Я завидую букашке,
что живёт в траве.
У неё пусты кармашки,
пусто в голове.
Замираю со стаканом
около окна.
Всё окутано туманом
осени и сна.
Караван плывёт с востока
облаков седых.
Вслед гляжу им одиноко:
плыть бы среди них.
*
* *
Высокий берег, еле волочёшь
рюкзак с вещами, лодку надувную —
не сверху вниз, а снизу вверх… отож:
«Кататься любишь…» — помнишь же такую.
Стегают ветки, влажная трава
и комары, а всё-таки недаром:
«Своя не тянет…» — мудрые слова.
Ока исходит сумрачная пáром.
В садке судак, и в памяти о дне
прошедшем клад, довольно поговорок.
«Что было, то…» — живущее во мне,
шмелиное жужжание моторок.
*
* *
Нельзя забыть, как запах клевера,
как фильм «Калигула», немногие
статьи в газете «Правда Севера»
профессора фармакологии,
как он в тайге встречался с йети,
как ночью с йети пил он чай,
как, расставаясь на рассвете,
кричал он йети: «Не скучай!»
Потом садился в поезд тихий,
потом писал, потом грустил,
а йети шёл домой к йетихе,
йетятам сушки приносил.
*
* *
Под аркой (улицы не знаю),
не слишком трезв, не очень пьян,
внезапный дождь пережидаю,
продумываю смелый план:
рвануть по шлёпающим лужам,
промокнув сразу же насквозь.
А для чего? А очень нужно.
Всё в жизни так переплелось.
Всё в жизни так перекрутилось,
перезапутывалось так,
что кажется, что всё приснилось
и сон не кончится никак.
*
* *
Нахожу под газетой одну
фотографию: звёзды на дулах,
папа в форме на крейсере, ну
это в армии он. Об акулах
в детстве спрашивал я у него.
Он рассказывал: «Море кипело
от акул этих, страшное дело,
мы боялись их больше всего…»
«А они нападали на вас?»
«Нападали, а мы убегали…»
«А киты?» — «И киты убегали…»
«От кого, от акул или вас?
А дельфины?» — «Дельфины всегда
помогали…» Такое вот фото
я нашёл неожиданно… Да…
Подложил его будто бы кто-то.
*
* *
«Люди-балюди»,— кричит с теплохода
маленький мальчик, на цыпочки встав.
Миленький мальчик, какая свобода!
Люди — балюди. Ты полностью прав.
Годы прошли. О тебе вспоминаю.
«Люди-балюди!» — хочу закричать.
Люди — большие балюди, я знаю,
взрослый мой мальчик, но надо смолчать.