Опубликовано в журнале День и ночь, номер 5, 2014
Портрет Ахматовой, 1914 год
Две водоросли — руки от
ключиц
Да горбоносых предков профиль властный,
Взгляд затуманен… Аннушка, очнись!
Взгляни: ещё на свете всё прекрасно!
Ещё не время чёрное носить,
Ещё над головой не кружит ворон,
А очи в углублениях глазниц
Ещё живым тебе мерцают взором.
…Шаль медленно сползёт по позвонкам
И королевской мантией провиснет.
Жизнь столько муки выплеснет в стакан,
Что осушить до дна — не хватит жизни…
…Без украшений, в одеянье чёрном,
С душою, полной скорби и молитв…
Ещё над головой не кружит ворон,
Но ты-то знаешь: он уже летит.
Песенка Дюймовочки
Плаваю в тарелочке мирозданья,
Маленькая девочка — в океане.
В лепестке качаюсь, как в челноке,
А с болота слышится: бре-ке-ке…
Маленькая-маленькая — большая…
Чем могу, тем душу и выражаю,
Боженьке вот выучилась молиться,
Верю лишь Ему да небесным птицам.
Допою — сошьют мне широкую юбку,
Подберут ореховую скорлупку,
Ласточки взлетят со мной налегке,
В скорлупе качая, как в гамаке…
Непогода
А снаружи метёт и метёт,
Словно кто-то украл вертолёт
И упрятал в наш маленький двор,
Заглушить не умея мотор.
Схоронился тихонько в подъезд,
Ждёт развязки и булочку ест,
Опершись на ключицы перил,
Сам не ведая, что натворил!..
Осень
Пришли дожди. Писать хотелось
прозу.
Скреблись мыслишки, становились в позу.
Грипп нарастал, по-старому — испанка,
И лист белел, как чистая портянка.
Тележками капусту продавали,
Жирели мышки в сумрачном подвале.
Копились тайны…
Нежности пшеничку
Давно скормила ненасытным птичкам.
Пугали сны, но более — бессонье…
Под ветром тряпка билась на балконе,
Да трепыхалась робкая душа
На древке моего карандаша.
* * *
Провинция — вот повод для письма…
В. Терёхин
Провинция. Окраина. Конец.
За огородом сотые поминки
Неугомонный празднует мертвец,
А в огороде трудится жилец
Под хрюканье всегда голодной свинки.
В провинции всё рядом — жизнь и смерть.
Тут не сжигают, а хоронят цельно.
Здесь бродят волки и ревёт медведь,
Подростки подворовывают медь
И пьют поэты — вместе и отдельно.
* * *
Ветер воет и тянет за душу,
В сенках сбрасывает крючок.
По стихам мой родимый братушка
Спился — личико с кулачок.
Он Рубцова зовёт «Николечкой»,
Матерится для куражу.
Я его не виню нисколечко —
Я ботинки ему сушу…