Опубликовано в журнале День и ночь, номер 5, 2008
Прости меня, мой сумасшедший век,
за то что я – всего лишь человек,
за то что я не ветер – а ветла,
за то что не из стали – из стекла,
за то, что не поднялся над судьбой,
за то, что не в ладах я с головой,
за то, что сердце кровью изошло
за всё, что не со мной произошло,
за то, что из бесчисленных дорог
я выбрал ту одну, которой смог
идти один неведомо куда –
я не люблю массовок, господа!
АЛЕКСАНДРУ КАБАНОВУ
Поэт живёт в стихии языка.
Закрыв глаза и затаив дыханье,
Он достаёт со дна, изглубока
Предвечной речи чистое звучанье.
И под его бестрепетной рукой,
Заточенной, как скальпель, как секира,
Мир снова обретает голос свой,
Утраченный при сотворенье мира.
СМЕРТЬ ПОЭТА
Он был когда-то славный малый,
и жизнь текла, как сладкий сон.
В разделе “Светские скандалы”
нередко появлялся он.
От вечеринки к вечеринке
он правил свой кабриолет,
и длинноногие блондинки
ему не отвечали “нет”.
Обласканный высоким светом
и пошлой лестью критикесс,
он мнил себя большим поэтом,
навроде Пушкина А.С.
С тех чудных пор промчались годы.
Он очень сильно постарел,
и, с точки зренья новой моды,
он оказался не у дел.
И лишь тогда, под тяжким грузом
забот, однажды по весне
ему во сне явилась Муза
в последнем в этой жизни сне.
НЕИЗВЕСТНЫЙ ПОЭТ
Счетовод исчисляет числа,
Примадонна смывает грим.
Мы, поэты, не ищем смысла –
Мы в реторте его творим
Исступлённо, тревожно, чутко,
То на совесть, то как-нибудь…
Что бы делала незабудка
Без поэтова слова “Будь!”?
Что бы делали эти клёны,
Раскалённые докрасна?
Что бы пел по ночам влюблённый,
Когда снова придёт весна?
Нет, поэты не клуб, не каста,
Не элита, не высший свет –
Где-то в сердце под слоем наста
Неизвестный живёт поэт.
Он упорно не спит ночами,
Сочиняет какой-то бред.
Вы случайно его не встречали?
Передайте ему привет.
МОЯ ЭСХАТОЛОГИЯ
Нет, не загробного спасенья,
Не отпущения грехов,
Проси у Бога вдохновенья
Для новых песен и стихов.
Когда придёт кончина света
Стремительно и огнево,
Проблемно будет непоэтам
Проникнуть в Царствие Его.
Поэтам же – довольно просто,
Ведь с малых лет известен им
Плывущий в небе, словно остров,
Небесный Иерусалим.
Бродя по Киеву, Казани,
Или осеннею Москвой,
Они его давно узнали
С его несбыточной красой.
В его небесных переулках
Так хорошо скитаться им!
Звучат шаги светло и гулко
По оснеженным мостовым.
* * *
В этом городе ночь
Перепутала все остановки.
Проплывают огни незнакомых пустых площадей,
И громады дворцов, и ограды немыслимой ковки…
Только нет той одной.
Той единственно нужной –
моей.
Я уехал давно и, не зная куда, всё же еду.
Не иначе шофёр перепутал привычный маршрут.
Я уехал давно, может быть ещё в прошлую среду.
Нынче снова среда, а я всё ещё, всё ещё тут.
Что ж ты мучишь меня, бестолковый, безумный водила?
Я стремился туда, свою тяжкую долю кляня,
Где девчонка одна неизвестно за что, но любила,
И известно за что разлюбила позднее меня.
Я стремился туда, где меня ожидали когда-то
Золотые огни мне знакомых до боли квартир,
Где на дальний Домбай собираясь, гудели ребята,
И на Горный Алтай, и на крышу вселенной – Памир.
В этом городе ночь
Перепутала все остановки,
Перепутала год, перепутала страны и век.
Мой водитель заснул на заснеженной дикой парковке.
Я остался один.
Я один – и за окнами
снег.
НЕПОНЯТНОЕ ПОРУЧЕНИЕ
Всё мне кажется, я не случайно пришёл в этот свет.
Где-то (может, во сне?) мне заданье какое-то дали.
Только я позабыл и пароль, и секретный ответ,
и заветную дверь, за которой меня ожидали.
Я так долго искал эту дверь среди тысяч дверей!
Дожидаясь меня, там за дверью нервозно курили,
подходили к окну посмотреть, не идёт ли Андрей,
только я не пришёл, и они про меня позабыли.
Вот с тех пор и кручусь в толчее незнакомых людей.
Жизнь чужая течёт и несёт меня мощным теченьем.
Но всё кажется мне – вот открою одну из дверей,
а за ней меня ждут с непонятным моим порученьем.
ФАНТАЗИЯ НА ТЕМУ “ВРЕМЯ”
Нет, время не учит –
Оно нас ведёт
И метит из “Стечкина” в темя.
Ни шагу обратно –
Вперёд и вперёд
За всеми,
За всеми,
За всеми!
Нет, время не лечит –
Оно нам дробит
Прикладом суставы и кости.
И с каждой минутой всё больше обид,
Всё больше беспомощной злости.
Нет, время не судит –
Оно приговор
Выносит без адвоката.
Приходят народы от моря и гор,
И снова уходят куда-то.
Ветшают селенья,
Горят города
И много чего происходит.
А время уходит незнамо куда,
Да всё никуда не уходит.
И ВРЕМЯ ПРОТЕКАЕТ СКВОЗЬ МЕНЯ…
И выпал снег… Он шёл три долгих дня,
но час придёт – и он, как сон, растает.
Так время протекает сквозь меня
и сквозь меня куда-то утекает…
А я на перекрестье бытия
стою и каждой клеткой ощущаю:
не время протекает сквозь меня,
а я сквозь время тихо утекаю,
как первый снег, что шёл три долгих дня,
как облака, закаты и рассветы…
Как будто вовсе не было меня.
А может был – да позабыл об этом.
г. Москва